Cabeceira Digital

Menina a caminho e outros textos (Raduan Nassar)

2012-01-10T21:58:00.000-02:00

Lançado em 1998 e premiado com o Prêmio Jabuti, Menina a caminho e outros textos, é uma coletânea de contos de Raduan Nassar que reúne textos de diversas épocas.

O conto que carrega o nome do livro, Menina a caminho, é um soco no estômago! Primeiro trabalho de Nassar. O narrador leva o conto todo de uma forma tão leve e singela. De forma descritivista, o leitor é levado a imaginar todo o caminho da menina ao longo da cidade e a ruptura se dá uma forma extremamente brutal e inesperada.

Hoje de Madrugada é um convite sensorial como só o Nassar sabe fazer. O leito aguardo durante toda a trama o ato.

O ventre seco se assemelha a Um copo de cólera. Os dois personagens parecem ser exatamente os mesmos e as acusações exatamente as mesmas, o que não faz dele um conto ruim, mas muito pelo contrário.

Aí pelas três da tarde me mostra uma vida de qualquer um com um final com um quê de Let it be demais.

Já o último conto, Mãozinhas de Seda, é de uma sutileza sem tamanho, assim como toda a obra.

Fica a tristeza de não ter mais obras do Nassar pra devorar, o que pode ser bom, é claro.

Em seguida, um menino vai sussurrar um palavrão escrito no muro que ela não compreenderá. Todo o seu caminho é a preparação para a descoberta de algo cujo sentido lhe foge. Durante a viagem pela cidade, ela é ignorada ou torna-se motivo de chacota. Apenas o velho sapateiro lhe dirige um olhar de carinho. Este seu périplo solitário leva-a ao ponto das atenções da cidade, o armazém de seu Américo, fazendo com que a sua história se misture ao escândalo. Entrando sorrateiramente no armazém fechado, farta-se com a manjubas que encontra no estoque. Como se trata de um texto com um caráter sexual, que se vale da dicção popular, é possível ver neste simples ato de alimentar-se de peixes secos um significado que está além dele. Manjuba é uma designação chula para pênis. A conotação sexual deste episódio é reforçada pelo fato de logo em seguida ela regurgitar o alimento, completando assim o ciclo sexual. Aolongo de seu caminho, ela se fixa em alguns símbolos fálicos, tais como a pá com que um jovem bate o sorvete, a muleta do sapateiro e o cajado na imagem de João Batista.

http://www.4shared.com/office/KcgrOgwA/Raduan_Nassar_-_Menina_a_camin.html

Marcello M.

Grande Sertão: Veredas (João Guimarães Rosa)

2011-12-18T19:18:00.000-02:00

Há duas maneiras de ler Grande sertão: veredas. A primeira, e que tem sido objeto de muitos ensaios eruditos, volta-se para a verdadeira revolução lingüística, constante na obra de Guimarães Rosa e da qual este livro talvez seja a manifestação mais expressiva. Focalizam-se então a utilização e valorização do vocabulário e da sintaxe regionais (que muitas vezes é o que há de mais clássico na língua), a invenção de palavras com fins expressivos, e muitas outras das várias facetas de sua minuciosa exploração da narrativa. A segunda que independe totalmente de qualquer aparato crítico, é deixar-se simplesmente dominar pela força da história fascinante, extensa, movimentada, imprevista, da qual a linguagem de G.R. é apenas o instrumento adequado, porque reflexo fiel do meio em que se desenrola, e com o qual o autor se identifica de maneira profunda. Em Guimarães Rosa o sertão é intuído e não analisado, reproduzido e não descrito. Ele não pretende explicá-lo, mas recriá-lo, abordando as coisas e os fatos narrados por contato direto e por intuição, reduzindo ao mínimo o papel do conhecimento racional na apreensão da realidade que transmite ao leitor: o sertão é uma visão. Riobaldo, o narrador , dá-nos a chave para o entendimento dessa visão, ao dizer , logo ao início: “O sertão está em toda parte... o sertão é do tamanho do mundo.” É o regional, que se projeta e conquista dimensão universal, sintetizada na condição humana – o homem é o homem, no sertão de Minas ou em qualquer outro lugar do mundo. Como disse Antônio Cândido: “A experiência documentária de Guimarães Rosa, a observação da vida sertaneja, a paixão pela coisa e o nome da coisa, a capacidade de entrar na psicologia do rústico – tudo se transformou em significado universal graças à invenção, que subtrai o livro da matriz regional, para fazê-lo exprimir os grandes lugares-comuns, sem os quais a arte não sobrevive: dor , júbilo, ódio, amor , morte, para cuja órbita nos arrasta a cada instante, mostrando que o pitoresco é acessório e, na verdade, o Sertão é o Mundo.

E, aquilo forte que ele sentia, ia se pegando em mim — mas não como ódio, mais em mim virando tristeza. Enquanto os dois monstros vivessem, simples Diadorim tanto não vivia. Até que viesse a poder vingar o histórico de seu pai, ele tresvariava. Durante que estávamos assim fora de marcha em rota, tempo de descanso, em que eu mais amizade queria, Diadorim só falava nos extremos do assunto. Matar, matar, sangue manda sangue. Assim nós dois esperávamos ali, nas cabeceiras da noite, junto em junto. Calados. Me alembro, ah. Os sapos. Sapo tirava saco de sua voz, vozes de osga, idosas. Eu olhava para a beira do rego. A ramagem toda do agrião — o senhor conhece — às horas dá de si uma luz, nessas escuridões: folha a folha, um fosforém — agrião acende de si, feito eletricidade. E eu tinha medo. Medo em alma.

http://www.4shared.com/document/e6THCj1h/Guimares_Rosa_-_Grande_Serto_V.html

Marcello M.

Sorteio "A intimidade de Paul McCartney"

2011-11-30T15:29:00.001-02:00

Quer ganhar o livro "A intimidade de Paul McCartney?

Como divulgado em nosso post anterior o lançamento será segunda-feira dia 5 de dezembro com banda cover e sorteio de exemplares no Rio. Mas você não mora no Rio?
Tudo bem o Cabeceira Digital te ajuda a ganhar o seu!

Para isto basta seguir nossa página no facebook (isso, agora o Cabeceira tem face!) e também a página do evento.

http://www.facebook.com/FABPaulMcCartney
e
http://www.facebook.com/pages/Cabeceira-Digital/329153993767878

O sorteio será realizado na terça-feira, dia 6.

A Intimidade de Paul McCartney

2011-11-28T15:29:00.001-02:00

A Editora Record nos enviou mais essa:

(cliquem na imagem para ampliar)

Informações:

- Data: 05/dezembro

- Local: Big Ben Pub - Rua Muniz Barreto 374

- Horário: das 19:30 a 00:30

- Entrada gratuita

Atrações:

- Banda cover de Beatles

- sorteios de livros

- Os 50 primeiros ganham uma cerveja

- Venda de livros de músicas com desconto

Sorteio: O Cemitério de Praga (Umberto Eco)

2011-11-09T15:22:00.002-02:00

Mais uma vez a Editora Record disponibiliza um livro pra gente sortear aqui. O novo livro de Umberto Eco que já é quase um Best Seller!

Para quem leu/assistiu "O nome da Rosa" e é toda a informação que tem sobre a obra de Umberto Eco, o livro não decepcionará nem um pouco. Está no mesmo nível, seguramente. Trechos da orelha:

"(...) uma satanista histérica, um abade que morre duas vezes, alguns cadáveres no esgoto parisiense, um garibaldino que se chamava Ippolito Nievo (...) a disseminação gradual da falsificação conhecida como Protocolos dos sábios de Sião (que serviriam de inspiração a Hitler para os campos de concentração), jesuítas que tramam contra maçons, maçons carbonários e mazzinianos que estrangulam padres, um Garibaldi de pernas tortas, os panos dos serviços secretos piemonteses, franceses, prussianos e russos, os massacres numa Paris da Comuna e que se escondem ratos, folpes de punhal, horrendas e fétidas reuniões por parte de criminosos que , entre doses de absinto, planejam explosões e revoltas de rua (...)"

Enfim, a trama é de perder o fôlego. Ainda não posso fazer uma resenha bem estruturada, porque minha mente está desestruturada após o termino do livro. E não podia enrolar com os prazos pro sorteio. O livro é ilustrado, com alguns quadros e desenhos dos personagens (que são todos reais, exceto o narrador), alguns cartazes e panfletos que ao que tudo indica existiram de fato. Me interessei bastante por um destes desenhos: uma propaganda de cocaína "a cura instantânea". O cartaz diz: COCAINE - TOOTHACHE DROPS - Instantaneous Cure! Price 15 Cents. preparaded by the LLOYD MANUFACTURING CO. E tem duas crianças ao lado do anúncio. A passagem a qual se refere o anúncio é com Freud:

_ Havia convidados de qualidade, o filho de Daudet, o doutor Straus, o assustente de Pausteur, o professor Beck, do Instituto Toffano, o grande pintor italiano. Um serão que me custou 14 francos, uma bela gravata preta de Hamburgo, luvas brancas, uma camisa nova e um fraque, pela primeira vez na minha vida. E, pela primeira vez na vida, mandei encurtar minha barba, à francesa. Quanto à timidez, um pouco de cocaína para solar a língua.

_ Cocaína? Não é um veneno?

_ Tudo é veneno, se tomado em doses exageradas, até o vinho. Mas estou estudando há dois anos essa prodigiosa substância. Vejja, a cocaína é um alcaloidema isolado de uma planta que os indígenas da América mascam para suportar as altitudes andinas. À diferença do ópio e do álcool, provoca estados mentais exaltantes sem com isso ter efeitos negativos. É ótima como analgésico, principalmente em oftalmologia ou na cura da asma, útil no tratamento do alcoolismoe e das toxicomanias, perfeita contra o enjôo marítimo, preciosa para a cura do diabetes, faz desaparecer como por encanto a fome, o sono e a fadiga, é um om substituto do tabaco, cura dispepsias, flatulências, cólicas, gastralgias, hipocondia, irritação espinal, febre do feno, é um precioso reconstituinte na tísica, cura a hemicrania e, em caso de cárie aguda, se inserirmos na cavidade um chumaço de algodão embebido em uma solução a quatro por cento, a dor logo se acalma. E seobretudo é maravilhosa para infundir confiança nos deprimidos, levantar o espírito, tornar as pessoas ativas e otimistas."

Enfim... vamos ao sorteio:

Twittem "quero ganhar O Cemitério De Praga do @cabeceiradig e da @editora_record http://kingo.to/SXa"

1. É necessário seguir os dois twitters para participar da promoção.

2. O sorteio será realizado na sexta-feira dia 18/11, via sorteie.me

O século do cinema (Glauber Rocha)

2011-11-02T12:30:00.000-02:00

É impossível resumir o fantástico livro de crítica cinematográfica do Glauber. Citarei então o nome dos capítulos e tirem suas próprias conclusões.

Hollywood (Griffith; Chaplin; Erich von Stroheim; Fritz Lang; Orson Welles; William Wyler; Sombras que vivem; Stanley Kramer; [...])

Neo-realismo (Eyzenstein e a Revolução Soviétyka; Os 12 mandamentos de Nosso Senhor Buñel; A moral de um novo Cristo; Él; Jean Ronoir; [...])

Nouvelle-vague (Cine Cristo às avessas; Vadim; A pele doce do amor; Alphaville; Você gosta de Jean-Luc Godard?[...])

Citei os três módulos e alguns dos capítulos dentro destes, vale a pena conferir pra qualquer um que gosta de cinema. O livro conta com publicações de Glauber em variadas revistas e jornais e editadas pelo próprio colocando-as em formato de livro.

O Congresso do Padre Arpa, Gênova, foi em Fevereiro/Março de 1965, e no México só tive tempo de fazer uma ponta em Simeón del desierto, conheci Buñuel no Estúdio Churubuzco e ele mandou eu ir dançar um roque na figuração beat que se vê no final do filme quando Simeón passa da Torre a Times Square, o Deus que vem matar King Kong!
Bufiuel me disse a propósito de 8 Ih [Otto e Mezzo, 1963]: "Es una película fantastique. Fellini es el mas grand cineasta du monde!".
Eu tinha visto 8 1/2 no México e mandei uma cntica para o Zuenir Ventura que na época dirigia o Diário Carioca revisando minhas opiniões sobre Fellini, a quem eu esculhambara na imprensa baiana como cineasta reacionário - e o juízo de Buñuel sobre o filme que me fundiu a cuca valeu como absolvição do Papa.
O Demônio Fellini era um Deus para Buñuel, minha revisão crítica foi anterior ao encontro com Buñuel mas o que me alertou foi o fato de Buñuel, muy de si mismo ... reconhecer com admiração sem inveja o talento superior de Fellini.

http://www.4shared.com/document/_Dm6SI0D/Rocha_Glauber_-_O_seculo_do_ci.html

As veias abertas da América Latina (Eduardo Galeano)

2011-10-20T16:28:00.000-02:00

Um dos mais conhecidos livros do jornalista uruguaio Eduardo Galeano, trata da história (ou das veias da história) latino-americana até a data em que foi escrito: 1971. A história latino-americana muitas vezes estudada diferenciando países e principalmente colonia hispânica da colônia portuguesa aqui é vista como um todo. Somos todos "farelo do mesmo saco". Galeano evidencia a exploração econômica e política imposta no continente desde muitos anos.

É interessante ler o livro tendo em vista sua data de publicação, 1971, quando vários países da América Latina passavam por período de ditadura militar. Ditadura inclusive que proibiu a venda do livro por muito tempo no Chile, Brasil, Argentina e Uruguai.

http://www.4shared.com/file/eP8-iiD1/Eduardo_Galeano_-_As_veias_abe.html (português)

http://www.4shared.com/document/H-4fg7-K/Galeano_-_Las_Venas_abiertas_d.html (espanhol)a

Lílian Alcântar

O homem invisível (H. G. Wells)

2011-10-04T17:33:00.000-03:00

Quem não gostaria de experimentar as sensações de ser invisível? Subtrair-se ao olhar de seus semelhantes, que delícia! Ser livre para bisbilhotar sem ser pressentido, desvendar segredos e presenciar atos e fatos que normalmente se ocultam a todos, que perspectiva sedutora! A idéia de ser invisível acarreta uma noção de extrema liberdade, de livre-arbítrio, e traz consigo a de impunidade, pois o indivíduo se furtaria não só à vista dos homens como à lei e à justiça.

O Homem Invisível, de H. G. Wells, mostra, porém, como essa liberdade e essa impunidade são ilusórias. Griffin, o físico que inventa um meio de se tornar invisível, deixando-se embriagar pela noção do incrível poder de que dispõe, percebe de imediato o outro lado da questão: em pleno inverno, só pode andar nu para não se denunciar, o que lhe provoca espirros e gripe; vê-se obrigado a usar permanentemente máscara e roupas para "existir" e comunicar-se com o mundo; não consegue, e em grande parte devido a seu gênio irascível, estar em boas relações com ninguém, o que lhe frustra as ambições de ser "reconhecido" como gênio e como uma pessoa especial. Ao invés disso, é caçado como um marginal da pior espécie, um inimigo público, o símbolo da maldade e da estranheza que o homem comum enxerga em tudo aquilo que não compreende.

E ele próprio, por fim, parece aceitar e desejar essa marginalidade. Mais ainda: ciente de que a invisibilidade é uma força, um poder de que se acha investido, sonha com um reinado de Terror sobre as pequenas aldeias que atravessa. Todavia, tendo-se acumpliciado com um vagabundo ao qual confia os livros em que estão escritos os seus trabalhos e a fórmula secreta, em código, de como se fazer invisível, vê-se roubado e recorre a um antigo companheiro de faculdade, a quem conta seu segredo, e que o atraiçoa chamando a polícia. Na perseguição que se segue, o Homem Invisível é morto, e seu corpo vai aos poucos aparecendo aos olhos de todos.

Não se trata de um romance escrito apenas para entretenimento. H. G. Wells não se limita a desenvolver uma história, seu propósito é fazer o leitor refletir. O fim trágico de Griffin, quando dispunha de um invento revolucionário que poderia ser utilizado em favor de todos, revela a incompreensão desse mesmo invento não só de parte do público mas também do próprio inventor, que pretendia usá-lo em proveito exclusivamente pessoal. Em vez da glória e do poder, Griffin obtém apenas o ódio, o medo e a repugnância. E como todo ser de exceção, é visto com temor e desconfiança.

Aliás, o leitor habitual de Wells já deve ter percebido que em seus romances de antecipação, desde A Máquina do Tempo, Wells coloca o problema da dificuldade ou mesmo da total incomunicação do ser dito excepcional com seus semelhantes. Em O Homem Invisível esta incomunicação atinge o limite da rejeição total com a perseguição e morte do inventor. E o fato de caracterizar Griffin como um albino contribui naturalmente para reforçar essa idéia. Griffin já era, antes de sua descoberta, um ser de exceção, um marginal dentro da sociedade, estigmatizado pelo seu mal incurável. O que provavelmente o fez tão irritadiço e certamente colaborou para a sua ruína.

O estranho não ia à igreja e, na verdade, não fazia a menor diferença, nem em seu vestuário entre o domingo e osoutros dias não religiosos. Trabalhava, na opinião da sra. Hall, sem a menor regularidade. Alguns dias descia cedo e atarefava-se sem parar. Em outros, levantava-se tarde, andava pelo quarto, resmungando alto, horas a fio, fumava, e dormia na poltrona junto à lareira. Não tinha a menor comunicação com o mundo para além da aldeia. Seu humor continuava a ser imprevisível; a maior parte do tempo tinha a atitude de um homem que sofria uma provação quase insuportável e, de vez em quando, partia, arrancava, esmagava ou quebrava coisas, em acessos espasmódicos de violência. Parecia viver sob uma irritação crônica, da maior intensidade. O hábito de falar sozinho em voz baixa ia se agravando cada vez mais, porém, embora a sra. Hall ouvisse atentamente, tudo lhe parecia sem pé nem cabeça. Raramente saía durante o dia mas, ao cair da tarde, tremendamente embuçado, quer o tempo estivesse frio ou não, fazia-o, escolhendo os caminhos mais desertos e sombreados por árvores ou encostas. Seus óculos enormes e o horrível rosto enfaixado, sob o toldo do chapéu, surgiam da escuridão repentina e desagradavelmente diante de um ou outro trabalhador a caminho de casa; e Teddy Henfrey, tropeçando à saída do "Scarlet Coat", uma noite, às nove e meia, assustou-se vergonhosamente com a cabeça do estranho, que parecia uma caveira (estava caminhando de chapéu na mão), subitamente iluminada pela luz da porta aberta. As crianças que o viam à noite sonhavam com fantasmas e era discutível se ele detestava os garotos mais do que estes o detestavam, ou o inverso — mas, certamente, havia uma aversão bem definida de ambos os lados.

http://www.4shared.com/document/Hk8sGIYB/HG_Wells_-_O_Homem_Invisvel.html

Marcello M.

Avalovara (Osman Lins)

2011-09-11T20:58:00.001-03:00

Osman Lins é autor de várias obras importantes para a Literatura Brasileira. Dentre elas, o romance Avalovara (1973) se destaca pela engenharia literária elaborada sobre uma espiral e um quadrado, traçados com base no palíndromo sator arepo tenet opera rotas. Numa analogia referente a própria construção narrativa, qualquer que seja o percurso de leitura o sentido da obra é o mesmo.

A história diz respeito a Abel, um homem que quer se tornar escritor e ao longo de sua trajetória se envolve com três mulheres: Annelise Ross, Cecília e uma terceira, representada apenas por um símbolo. Numa reciprocidade, os personagens atravessam uma rede complexa de questionamentos sobre liberdade, amor, tempo, entre outros temas que surgem numa sempre referência às oito pequenas narrativas que formam o romance, narrativas que descrevem uma órbita de reflexões sobre o mundo, entre aquilo que é humano ou divino, físico ou metafísico, cujo centro é Abel.

O experimentalismo formal da estrutura narrativa dá passagem da representação do plano psicológico para a exploração da linguagem no fluxo da prosa literária, de modo que a organização do romance revela-se como um recurso de Osman Lins para estabelecer uma relação narratária entre espaço e tempo que vai além da mera representação do real, pois define-se como uma simbologia para os questionamentos existenciais e a busca de uma identidade ou de uma resposta para Abel.

Essa relação narratária, entretanto, demonstra uma trajetória que só traz mais dúvidas e desterro (linguístico, espacial, temporal e sentimental) ao protagonista, ao invés de uma possível auto-compreensão de suas relações e das relações humanas de maneira geral.

O trajeto de Abel que se inicia de Pernambuco à Europa, finda-se em São Paulo, onde ele encontra a plenitude e o êxtase do amor e da criação.

Trecho de Avalovara, N2, pag. 354

Transitamos entre nós, vamos de mim a mim eu eu nós eu eu de mim a mim, laço e oito, boca e boca, transitamos e somos, a esfera circunscreve-nos e nós próprios uma esfera, boca e boca (de quem?) coxas braços joelhos bunda orelhas (de quem?) membro garganta bainhas rorantes o prazer formando-se os culhões acesos cabeleiras ais. Relâmpagos arabescos convulsos lento rolar dos trovões estrondos dos trovões carradas de pedrouços entornados sobre lastro de madeira uma explosão atira-os para o ar a sala treme cintilam cristais lustres vidros caixilhos moldura nuvens de chuva açoitadas edifícios pára-raios antenas de TV.

Descrição presente na parte posterior da 5ªed:

Poema? Romance? Ensaio ficcional? Fábula metalingüística? Publicada em 1973, a obra máxima do pernambucano Osman Lins continua a instigar novos leitores. Livro único, que desafia os gêneros, Avalovara é, antes de mais nada, um mergulho vertiginoso no cerne da linguagem: lá onde os nomes fecundam-se mutuamente à espera de realidades que ainda não nasceram. Com habilidade magistral, que modula cada frase, cada som, Osman Lins intercala oito temas narrativos que atravessam tempos e espaços distintos, saltando de Amsterdam a Recife, de Recife à Roma Antiga, daí a São Paulo e vice-versa, formando um esplêndido conjunto, no qual o próprio livro, em sua concepção, tratamento e estrutura, torna-se uma imagem de totalidade, uma cosmogonia.

http://www.4shared.com/document/MutR0jJr/Osman_Lins_-_Avalovara_-_5ed.html?

Mariana G.

Cartas de um sedutor (Hilda Hilst)

2011-08-29T10:55:00.000-03:00

A autora descreve o cotidiano de Karl, um homem rico, amoral e culto que busca a explicação para sua incompreensão da vida através do sexo. Partindo deste ponto, chega-se a uma obra de grandeza ímpar e absolutamente humana no seu sentido mais divino. É a terceira obra da trilogia erótico-pornográfica de Hilda Hilst.

Estou doente. Taco, meu médico e amigo prescreveu champanhe gelado. Brut. E gelo nas têmporas. E sabes por que estou doente? Porque pressinto surpresas, notícias inquietantes, vindas não sei de onde, talvez de ti. (E por outra coisa que já te digo.) Sinto também que não devemos continuar com as cartas. Te vejo dissimulada, escondendo algo muito sério. Por que não permites que eu vá até sua casa? O que guardas aí? De alguma maneira me transformaste num escriba ou melhor num escrevinhador, e só de saber que tu me pensas escritor agiganta-me a náusea. Que tipos petulantes! Que nojosos! Esgruvinham as virilhas, o pregueado, escarafuncham os sórdidos corações, as alminhas magras, e daí enchem-se de arrotos quando terminam os textos. Verdade que adoro os livros, mas se pudesse arrancar de mim a visão dos estufados que os escreveram vomitaria menos o mundo e a própria vida. Tínhamos um amigo, o Stamatius (!) (eu só o chamava de Tiu, porque, convenhamos, Stamatius não dá) que perdeu tudo, casa e outros bens, porque tinha mania de ser escritor. Dizem que agora vive catando tudo quanto há, é catador de lixo, percebes? Vive num cubículo sórdido com uma tal de Eulália que deve ter nascido no esgoto. Muitos o procuram para ajudá-lo. Não quer nem saber. O Tiu quer escrever, só pensa nisso, pirou, sai correndo de pânico quando vê alguém que o conheceu. Carrega no peito uma medalha de Santa Apolônia, protetora dos dentes. Ah, não tem mais dentes. Bonito o Stamatius. Elegante, esguio. A última coisa que fez antes de sumir por aí foi torcer as bolotas de um editor, fazê-lo ajoelhar-se até o cara gritar: edito sim! edito o seu livro! com capa dura e papel bíblia! Só então largou as bolotas e balbuciou feroz: vai editar sim, mas a biografia da tua mãe, aquela findinga, aquela léia, aquela moruxaba, aquela rabaceira escrachada que fodeu com o jumento do teu pai - e quebrou-lhe os dentes com a muqueta mais acertada que já vi. Quebrou a mão também. Bem, mas isso não vem ao caso. Ao caso pior: o Kraus morreu. A Cuzinho num acesso de indignação não só a cause do apelido mas desesperada com todas as indignidades vindas do Tom, invadiu a casa do Kraus com o linguão de fora, e alguns dizem que o perseguiu pela casa inteira uma boa meia hora, escobilhando a comprida. Consta que o Kraus tapava o aro morrendo de rir literalmente. E acreditas? Morreu. O Tom quer provar homicídio, quer o testemunho de todos os amigos e dos terapeutas também, mas quem é que vai acreditar que um cara morreu de rir só com a ameaça de lhe lamberem o botão? A turma do pólo está estudando um plano, alguma nefanda crueldade para Amanda. Dizem que vão lhe enfiar algumas bolas de pólo polpas e pombinha adentro. Se assim for resolvido manda-me os tocos dos tais ficheiros. Haja bola! Tom foi medicado na hora do enterro de Kraus porque não suportou ver o amigo morto e ainda sorrindo. Estou doente por tudo isso e porque não posso pensar na morte, nem na minha nem na do Kraus nem da barata, tenho medo da pestilenta senhora e imagino-me puxando-lhe o grelo, esticando-lhe os pentelhos até ouvir sons tensos arrepiantes. Hoje gritei demente: vem, Madama, vem, e irado, numa arrancada, soltei da pestilenta grelo e pentelhos e eles esbateram-se frenéticos nos seus baixos meios. Se pudesse seduzir a morte, lamber-lhe as axilas, os pêlos pretos, babar no seu umbigo, enturpir-lhe as narinas de hálitos melosos, e dizer-lhe: sou eu, gança, sou eu, mariposa, sou Karl, esse que há de te chupar eternamente a borboleta se tu lhe permitires longa vida na olorosa quirica do planeta.

http://www.4shared.com/document/S81_1FmY/Hilda_Hilst_-_Cartas_de_um_Sed.html

Marcello M.

O escafandro e a borboleta (Jean-Dominique Bauby)

2011-08-25T11:14:00.000-03:00

O célebre jornalista e redator francês Jean-Dominique Bauby sofreu, no dia 8 de dezembro de 1995, um Acidente Vascular Cerebral, e entrou em coma; assim que saiu desta condição, ele se viu acometido pela incomum ‘Locked-in Syndrome’, que não deixa o paciente se mobilizar, fazer suas refeições, se comunicar verbalmente e até mesmo respirar, sem o auxílio de aparelhos.
Sua lucidez intelectual, porém, continuou a cintilar em seu cérebro, o que o levou a tomar uma súbita decisão, criar uma obra na qual pudesse relatar suas experiências e expressar seus sentimentos. Como o olho esquerdo era o único órgão de seu organismo a se manter ativo, Jean produziu um sistema de comunicação original.

O jornalista mobilizou um alfabeto condizente com suas condições, auxiliado por sua fonoaudióloga, o ESA, que lhe permitia ditar as letras bem devagar, em ordem decrescente de repetição no idioma francês; ele piscava o olho esquerdo assim que a letra desejada era recitada.

Desta forma o paciente, imobilizado em seu escafandro – equipamento hermeticamente fechado, e que os mergulhadores vestem para trabalharem sob a água -, uma alusão metafórica aos aparelhos nos quais ele vivia recluso, interage com a esfera social. No leito ele vivia submisso a tudo e a todos, mas através de seu livro, “O Escafandro e a Borboleta“, o escritor se libertava, como a borboleta se libera do seu casulo.

Ao longo de 15 meses ele permaneceu nestas condições, com o corpo aprisionado e a consciência totalmente livre, o que, com certeza, gerava em seu íntimo uma terrível angústia. A obra mescla o retrato da condição na qual ele vivia e memórias de sua vida antes do acidente vascular.

Ao mesmo tempo em que o leitor vivencia sua aflição e a profunda tristeza de não poder, por exemplo, tocar seus filhos, ele também experimenta a intensa habilidade e a veloz atividade de sua mente, a qual, ainda que em um organismo imóvel, é capaz de agir e, através de suas atitudes, transmitir preciosas lições de vida.

Quantas pessoas, sem perceberem o quanto são livres e capazes, se tornam cativas de medos e inseguranças? Elas com certeza encontrarão muitas respostas neste livro, que foi publicado em 1997. Concluída sua missão, Bauby faleceu apenas dez dias após o lançamento de sua obra-prima, vítima de uma pneumonia, aos 45 anos. Ele foi sepultado na lápide familiar, no Cemitério Pére-Lachaise, em Paris.

Ironicamente, o jornal O Estado de São Paulo veiculou, no mesmo dia de sua morte, sem consciência deste fato, um texto reproduzido do inglês The Guardian, o qual discorria sobre o livro de Jean; um dia depois a Folha de São Paulo divulgou seu falecimento. O jornalista, ex-editor da revista Elle, deixou dois filhos – Théophile e Céleste. Hortense, a suposta terceira filha citada no livro, é apenas um personagem de ficção.

Em 2007 este livro impactante foi convertido para as telas dos cinemas, com o mesmo título, sob a direção do cineasta Julian Schnabel, e protagonizado pelo intérprete francês Mathieu Amalric; a versão cinematográfica foi amplamente premiada, conquistando a estatueta de Melhor Diretor no Festival de Cannes de 2007, um Globo de Ouro e uma indicação ao Oscar de Melhor Diretor.
Fonte: Infoescola

Por trás da cortina de tecido rendado a claridade leitosa anuncia que a manhãzinha vem chegando. Meus calcanhares doem, minha cabeça é uma bigorna, e meu corpo está encerrado numa espécie de escafandro. Devagarinho, meu quarto vai saindo da penumbra. Olho detidamente as fotos dos entes queridos, os desenhos das crianças, os cartazes, o pequeno ciclista em folha-de-flandres, enviado por um amigo às vésperas da Paris-Roubaix, e a trave que coroa o leito onde me encontro incrustado há seis meses, como um
Bernardo-eremita em seu rochedo.Não preciso pensar muito tempo para saber onde estou e lembrar que minha vida deu uma guinada no dia 8 de dezembro do ano passado, uma sexta-feira. Até então, nunca tinha ouvido falar em tronco encefálico. Naquele dia descobri de chapa essa peça mestra do nosso computador de bordo, passagem obrigatória entre o encéfalo e as terminações nervosas, quando um acidente vascular cerebral pôs o tal tronco fora do circuito. Antes, davam a isso o nome de “congestão cerebral”, e a gente morria, pura e simplesmente. O progresso das técnicas de reanimação sofisticou a punição. Escapamos, mas “brindados” por aquilo que a medicina anglo-saxônica batizou com justiça de locked-in syndrome: paralisado dos pés à cabeça, o paciente fica trancado no interior de si mesmo com o espírito intato, tendo os batimentos de sua pálpebra esquerda como único meio de comunicação.Evidentemente, o principal interessado é o último que fica a par desse indulto. Quanto a mim, tive direito a vinte dias de coma e a algumas semanas de brumas antes de perceber realmente a extensão dos estragos. Foi só no fim de janeiro que emergi de fato neste quarto 119 do Hospital de Berck, à beira-mar, onde penetramagora os primeiros clarões da aurora. Vai ser uma manhã comum. Às sete horas, o carrilhão da capela recomeça a marcar a fuga do tempo, de quinze em quinze minutos.Depois da trégua da noite, meus brônquios obstruídos recomeçam a roncar ruidosamente. Crispadas sobre o lençol amarelo, minhas mãos me fazem sofrer, sem que eu consiga determinar se estão queimando ou enregeladas. Para combater a ancilose, ponho em ação um movimento reflexo de estiramento que move braços e pernas em alguns milímetros. Isso às vezes basta para aliviar um membro dolorido.O escafandro já não oprime tanto, e o espírito pode vaguear como borboleta. Há tanta coisa para fazer. Pode-se voar pelo espaço ou pelo tempo, partir para a Terra do Fogo ou para a corte do rei Midas.Pode-se visitar a mulher amada, resvalar para junto dela e acariciar-lhe o rosto ainda adormecido. Construir castelos de vento, conquistar o Velocino de Ouro, descobrir a Atlântida, realizar os sonhos da infância e as fantasias da idade adulta.Chega de dispersão. Preciso compor o início destes cadernos de viagem imóvel e estar pronto para quando o enviado de meu editor vier tomar o ditado, letra por letra. Na minha mente, remôo dez vezes cada frase, elimino uma palavra, junto um adjetivo e decoro meu texto, parágrafo após parágrafo. Sete e meia. A enfermeira de plantão interrompe o curso de meus pensamentos. Segundo um ritual bem preciso, ela abre a cortina, verifica traqueotomia e gotejamento, e liga o televisor para que eu veja o noticiário. Por enquanto, um desenho animado conta a história do sapo mais veloz do Oeste. E se eu formulasse o desejo de ser transformado em sapo?

http://www.4shared.com/document/E6oef3sM/Jean-Dominique_Bauby_-_O_escaf.html

Marcello M.

O Cobrador (Rubem Fonseca)

2011-08-20T19:19:00.008-03:00

"O Cobrador" reúne dez contos de Rubem Fonseca, autor que se confirma como um dos superlativos da prosa brasileira, desde a publicação "O Caso Morel". Nessa coletânea, Rubem Fonseca mantém uma linguagem objetiva e enérgica - própria de sua escrita, além de exprimir habilidade singular com uma forma narrativa curta e ágil. Sua temática envolve violência, crueldade e, de certa forma, patologia humana. Ao leitor resta a ansiedade na resolução dos enredos e um prazer fisiológico na leitura. Esta é a segunda edição do livro publicado originalmente em 1979.

Quando satisfaço meu ódio sou possuído por uma sensação de vitória, de euforia que me dá vontade de dançar — dou pequenos uivos, grunhidos, sons inarticulados, mais próximos da música do que da poesia, e meus pés deslizam pelo chão, meu corpo se move num ritmo feito de gingas e saltos, como um selvagem, ou um macaco.

Quem quiser mandar em mim pode querer, mas vai morrer. Estou querendo muito matar um figurão desses que mostram na televisão a sua cara paternal de velhaco bem-sucedido, uma pessoa de sangue engrossado por caviares e champãs. Come caviar/ teu dia vai chegar./ Estão me devendo uma garota de vinte anos, cheia de dentes e perfume. A moça do prédio de mármore? Entro e ela está me esperando, sentada na sala, quieta, imóvel, o cabelo muito preto, o rosto branco, parece uma fotografia. ( O Cobrador, p. 174-5)

Contos:

Pierrô da Caverna

H. M. S. Cormorant em Paranaguá
O Jogo do Morto
Encontro no Amazonas

A Caminho de Assunção

Mandrake

Livro de Ocorrências

Onze de Maio

Almoço na Serra no Domingo de Carnaval

O Cobrador

http://www.4shared.com/document/iSzpPNDV/RubemFonseca-OCobrador2ed.html?

Mariana G.

Um artista da fome e A construção (Franz Kafka)

2011-08-16T03:11:00.000-03:00

Ler Kafka é um exercício angustiante, que exige do leitor a perseverança de segui-lo em suas narrativas cheias de aporias que parecem ter abandonado a esperança há bastante tempo, enquanto usa dessa desesperança para arrastar o leitor para enxergar a existência de um prisma bastante estarrecedor.

O autor tcheco teve uma vida atribulada pela relação complicada com o pai, pela acabrunhante e monótona vida de trabalhador com rotina, exigências e repetições esvaziadas de sentido; e, relacionamentos cheios de idas e vindas (com direito a dois noivados fracassados [com a mesma mulher!]). Quando se olha a partir da vivência de Kafka e sua experiência em relação à humanidade, suas narrativas e seu pessimismo fatalista não chocam mais tanto, mas um novo tipo de choque sobre nós se abate: que as condições que tornaram Kafka o que ele foi não são lá tão diferentes das que nós vivemos hoje em dia.

Há de se convir que muita coisa aconteceu no mundo desde as primeiras décadas do século XX, não há como negá-lo; entretanto, por outro lado, havemos de convir que há muito de kafkiano em nossa realidade, basta sabermos enxergar seus contornos e detalhes sombrios para entender porque o autor é tido, ao lado de Joyce e Proust, como um dos mais importantes escritores do século XX.

Um Artista da Fome, coletânea que reúne os contos Primeira dor; Uma mulher pequena; Josefina, a cantora (ou O povo dos camundongos) além daquele que lhe dá título é um ótimo exemplo desse mal-estar e intranqüilidade mórbida que o autor nos causa. São pérolas (essa talvez não seja a comparação mais adequada para a obra kafkiana, mas relevem-na) que exprimem o sentimento do autor perante o seu tempo, as contradições experimentadas todos os dias em sua conturbada vida.

Um artista da fome narra o declínio dos jejuadores, como sua arte deixou de ser admirada e celebrada conforme o tempo foi passando. Os jejuadores, que chegavam a passar 40 dias sem comer, eram admirados pelas pessoas que se colocavam ao seu redor para procurar entender o que os movia. Kafka, porém, vai além, e investiga os motivos existenciais que levava esses artistas da fome a quase morrerem de inanição. A renúncia deles não era somente física, mas espiritual: não achando algo que os apetecesse nesse mundo, decidiam privar-se de alimento, vivendo em um quase-transe por longos períodos.

Josefina, a cantora ou O povo dos camundongos apresenta aspectos ligeiramente diferentes de grande parte da obra de Kafka, parece haver pequenas réstias de luz se infiltrando sorrateiramente pela narrativa lúgubre, mesmo que por curto espaço de tempo. Ao se referir às tentativas de assobio e canto de Josefina com certa simpatia e usando como foco narrativo a primeira pessoa do plural, o autor causa um certo impacto, pois conceber-se como parte de algo, com uma visão não tão permeada de aporias como é comum de suas obras, coloca novas (e interessantes) percepções em vista.

Mas penso que A Construção seja, nessa edição, o texto mais emblemático. Modesto Carone chama esse conto de “testamento literário” de Kafka. A Construção é realmente contundente, dá para imaginar Kafka escrevendo aquilo e sentindo-se tão sufocado quanto o narrador (que parece uma toupeira ou algo semelhante, visto que não temos confirmação de tal).

Conhecemos uma criatura que vive sob a terra em túneis e esconderijos escavados. Porém, mais do que habitar, a confusão de túneis deve proteger seu morador, o qual não consegue relaxar um minuto sequer, visto que se preocupa todo o tempo com invasores, desmoronamentos, ataques súbitos etc. Isso faz com que a criatura esteja sempre escavando, planejando, desenvolvendo estratégias, alargando ou estreitando túneis, criando artimanhas para sua paranoia.

A intranquilidade e a tensão constante marcam o ritmo, deixando a narrativa perturbadora, sempre vigilante. Assim Kafka construía suas histórias, e quem sabe a construção (constantemente ameaçada) seja uma grande metáfora para sua obra, quiçá sua própria vida. A narrativa rascante, lacônica e fria do autor não quer definir prontamente, quer justamente deixar o leitor como a criatura da construção: em constante desconforto claustrofóbico, tentando dar inteligibilidade ao texto a seu modo, deslindando possibilidades ocultas.

Fonte: Meia Palavra

Podia jejuar da melhor forma que lhe fosse possível — e ele o fazia –, mas nada mais poderia salvá-lo, as pessoas passavam por ele sem lhe dar atenção. Tente explicar para alguém a arte de jejuar! Não é possível fazê-la entender a alguém que não a sente. Os belos cartazes foram ficando sujos e ilegíveis, foram arrancados, e ninguém pensou em substituí-los; a tabuleta com o número dos dias jejuados, que nos primeiros tempos tinha sido renovada cuidadosamente a cada dia, continuava a ser a mesma fazia muito tempo, porque depois das primeiras semanas o pessoal ficou achando demais até mesmo esse pequeno trabalho; e desse modo, embora o artista da fome continuasse a jejuar, tal como outrora sonhara, e conseguisse fazê-lo sem grande esforço, tal como ele o tinha predito então, ninguém mais contava os dias, ninguém, nem mesmo o próprio artista da fome, sabia quão grande já era o seu desempenho, e o seu coração ficou pesaroso. E se alguma vez, nesse tempo, um passante que não tinha nada melhor o que fazer se detivesse, zombasse da velha cifra e falasse de fraude, isso era, à sua maneira, a mais tola das mentiras que a indiferença e a maldade inata pudessem inventar, porque não era o artista da fome quem fraudava — ele trabalhava honestamente –, mas era o mundo quem o defraudava de sua recompensa.

Mas passaram novamente muitos dias, e também isso chegou a um fim. Certa vez, a jaula chamou a atenção de um inspetor, e ele perguntou aos serventes por que essa jaula, que ainda tinha boa serventia, estava aqui abandonada, cheia de palha apodrecida; ninguém sabia, até que um deles, com a ajuda da tabuleta, conseguiu lembrar do artista da fome. Remexeram a palha com varas e encontraram o artista da fome no meio dela.

http://www.4shared.com/document/6ik_LhEU/Franz_Kafka_-__Um_Artista_da_F.html

Marcello M.

Não contem com o fim do livro (Umberto Eco e Jean-Claude Carrière)

2011-08-11T10:56:00.000-03:00

Em “Não contem com o fim do livro” (Ed. Record, 2010) o teórico e escritor Umberto Eco e o cineasta Jean Claude-Carrière discutem a situação do livro no mundo contemporâneo e seu futuro com os surgimento de novas mídias, principalmente a veiculação digital.

Embora a premissa seja o futuro do livro os dois autores partem para uma história do livro, da veiculação da cultura antes do livro e depois do livro, a influencia do livro na cultura e tecem um sem números de argumentos que explicam o porquê de acreditarem que o livro não desaparecerá.

O texto é discursivo, um diálogo, mediado por um jornalista e é bastante acessível e agradável e até mesmo divertido não sendo utilizado vocabulário técnico nem informações que são jogadas ao leitor exigindo um pré-conhecimento. Todas as informações dadas são devidamente explicadas.

Umberto Eco é autor de vários livros teóricos, sobre cultura semiologia e romances. Livros tais como “A História da Beleza”, “O Nome da Rosa” e ”Quase a mesma coisa”. Jean Claude-Carrière é cineasta, roteirista e ator francês.

Fonte: http://queromoraremumalivraria.blogspot.com/2010/03/nao-contem-com-o-fim-dos-livros-umberto.html

Estamos a comparar nossas técnicas modernas, mais ou menos adaptadas às nossas vidas de pessoas apressadas, ao que foram o livro e seus modos de fabricação e circulação. Dou-lhes um exemplo da maneira como o livro também pode seguir de perto o movimento da História, curvar-se a seu ritmo. Para escrever As noites de Paris, Restif de la Bretonne caminha pela capital e simplesmente descreve o que vê. Terá ele sido realmente testemunha disso? Os comentadores não dão certeza. Restif era conhecido por ser um homem que divagava, que gostava de imaginar como real o mundo criado por ele. Por exemplo, sempre que conta uma trepada com uma puta, descobre que ela é uma de suas filhas.
Os dois últimos volumes das Noites de Paris foram escritos durante a Revolução. Restif não apenas redige o relato de sua noite, como o compõe e imprime de manhã, numa gráfica, num subsolo. E como não consegue arranjar papel durante essa época tumultuada, recolhe pelas ruas, durante seus passeios, cartazes e panfletos que manda ferver, obtendo assim uma pasta de péssima qualidade. O papel desses dois últimos volumes não é em absoluto o dos primeiros. Outra característica de seu trabalho, ele imprime abreviadamente, pois não dispõe de tempo. Ele põe "Rev.", por exemplo, para "Revolução". É espantoso. O próprio livro manifesta a pressa de um homem que quer a todo custo cobrir o acontecimento, ir tão rápido quanto a História. E se os fatos narrados não são verdadeiros, então Restif é um mentiroso de primeira. Por exemplo, ele viu um personagem a quem apelida de o "bolinador". Esse homem passeava discretamente em meio à multidão em torno do cadafalso e, sempre que uma cabeça caía, passava a mão nas nádegas de uma mulher. Foi Restif quem falou dos travestis, então designados como "afeminados", durante a Revolução. Lembro-me também de uma cena com a qual sonhamos muito, eu e Milos Forman. Um condenado é levado ao cadafalso numa carroça, junto com outros. Está com seu cãozinho, que o seguiu. Antes de subir para o suplício, volta-se para a multidão para saber se alguém quer adotá-lo. O animal é muito afetuoso, esclarece. E a multidão responde-lhe com palavrões. Os guardas impacientam-se e arrancam o cachorro das mãos do condenado, que é imediatamente guilhotinado. O cão, ganindo, vai lamber o sangue do seu dono, na cesta. Irritados, os guardas terminam por matar o cão a golpes de baioneta. Então a multidão investe contra os guardas. "Assassinos! Não têm vergonha? Que mal lhes fez esse cãozinho?" Me perdi um pouco, mas o desafio de Restif — um livro-reportagem, um livro "ao vivo" — me parece único. Voltemos à pergunta: Que livros tentaríamos salvar em caso de tragédia? O fogo declara-se em sua casa, você sabe as obras que tentaria proteger em primeiro lugar?

http://www.4shared.com/document/rWwkThNW/Umberto_Eco_-_No_Contem_com_o_.html

Marcello M.

O castelo (Franz Kafka)

2011-06-30T17:35:00.000-03:00

O agrimensor K. chega a uma aldeia coberta de neve e procura abrigo num albergue perto da ponte. O ambiente sombrio e a recepção ambígua dão o tom do que será o romance. No dia seguinte o herói vê, no pico da colina gelada, o castelo: como um aviso sinistro, bandos de gralhas circulam em torno da torre. O personagem, K., nunca conseguirá chegar até o alto, nem os donos do poder permitirão que o faça. Em vez disso, o suposto agrimensor — mesmo a esse respeito não há certeza — busca reivindicar seus direitos a um verdadeiro cortejo de burocratas maliciosos, que o atiram de um lado para outro com argumentos que desenham o labirinto intransponível em que se entrincheira a dominação.

O castelo — Fausto do século XX consolidado como um dos pontos mais altos da ficção universal — mostra a extensão completa do termo kafkiano

O cocheiro, submisso ao senhor, mas com um malévolo olhar de viés para K., teve então de descer envolvido na pele e, com muita hesitação, como se esperasse não uma contra-ordem do senhor, mas uma reconsideração de K., começou a afastar os cavalos com o trenó para perto da ala lateral, na qual estava evidentemente instalado, atrás de um grande portão, o estábulo com a cocheira. K. viu-se deixado sozinho, de um lado distanciava-se o trenó, do outro — no caminho que K. havia percorrido — o jovem senhor, ambos no entanto muito vagarosos, como se quisessem mostrar a K. que ainda estava no seu poder alcançá-los.
Talvez ele dispusesse desse poder, mas não teria podido usá-lo, pois pegar de volta o trenó significava expulsar a si mesmo. Assim sendo permaneceu parado, como o único que dominava o lugar, mas não era uma vitória que causasse alegria. Ele acompanhava com o olhar ora o senhor, ora o cocheiro. O senhor já tinha alcançado a porta, através da qual K. havia entrado antes no pátio, e olhado uma vez para trás: K. acreditou vê-lo balançar a cabeça em relação a tanta relutância, depois voltou-se com um movimento decidido, breve e definitivo e penetrou no corredor no qual logo desapareceu. O cocheiro ficou mais tempo no pátio, tinha muito trabalho com o trenó, precisava abrir o pesado portão do estábulo, levar o trenó recuando até o seu lugar, desatrelar os cavalos, conduzi-los à manjedoura; fez tudo isso seriamente, voltado para si mesmo, já sem nenhuma esperança de uma viagem próxima; esse trabalho silencioso, sem qualquer olhar de soslaio a K., pareceu a este uma censura muito mais severa do que o comportamento do jovem senhor. Depois de terminar a tarefa do estábulo, o cocheiro atravessou o pátio, com o seu andar lento e balançado, fechou o grande portão e depois retornou, tudo devagar e literalmente contemplando suas próprias pegadas na neve; em seguida se fechou no estábulo e apagou todas as luzes — para quem elas deveriam ficar acesas?
Na parte de cima ficou iluminada apenas a fenda na galeria de madeira, capturando um pouco o olhar errante, uma vez que parecia a K. que agora todas as ligações com ele tivessem sido rompidas e estivesse sem dúvida mais livre que nunca e pudesse ali esperar no local antes proibido para ele quanto tempo quisesse e tivesse lutado por essa liberdade como quase nenhum outro e ninguém tivesse permissão para tocá-lo ou mandá-lo embora, nem mesmo interpelá-lo. No entanto essa convicção era no mínimo igualmente forte, como se, ao mesmo tempo, não existisse nada mais sem sentido, nada mais desesperado do que essa liberdade, essa espera, essa invulnerabilidade.

http://www.4shared.com/document/O7HCdx-M/Franz_Kafka_-_O_Castelo.html

Marcello M.

Fim de Partida (Samuel Beckett)

2011-06-05T17:10:00.000-03:00

Encenada pela primeira vez em 1957, Fim de Partida é talvez a realização mais acabada de Beckett. Aqui o resenhista encontra a deixa para falar um pouco do autor e sua obra. Reservado, o Nobel de Literatura de 1969 disse a uma biógrafa que sua vida era "enfadonha e sem interesse". Não é verdade. Beckett, como seu amigo, mentor e compatriota James Joyce, cedo escolheu o exílio. Disse preferir Paris em guerra à Irlanda em paz. Falava sério: participou da resistência durante a ocupação nazista na França, o que lhe valeu uma condecoração do general De Gaulle, em 1945. No pós-guerra, depois dos romances Molloy, Malone Morre e O Inominável, surgiram as peças que transformariam Beckett na figura central do palco moderno: Esperando Godot, Fim de Partida, Dias Felizes, A Última Fita de Krapp, títulos que se alinham a Ulisses, de James Joyce, e a Em Busca do Tempo Perdido, de Marcel Proust, como tours de force do modernismo. Comparado aos caudalosos Joyce e Proust, porém, Beckett é econômico. Para o fim da vida, foi compondo peças cada vez menores. Sua dificuldade reside em parte na aparente pobreza de recursos cênicos e verbais. Os personagens falam com clichês e fragmentos de frase, contam pedaços de histórias que não se resolvem nem apontam um sentido, repetem gestos automatizados. Os próprios personagens são fragmentos – em Fim de Partida, todos apresentam algum impedimento físico. Eu Não, obra posterior, coloca em cena apenas uma boca sem corpo. Fim de Partida É um excruciante diálogo entre Hamm, misto de ditador fracassado e artista frustrado, e Clov, seu serviçal. Hamm está cego e paralítico. Clov tem uma estranha enfermidade que o impede de sentar – as pantomimas e macaquices de vaudeville ficam a seu cargo. Ocasionalmente aparecem outros dois mutilados, Nagg e Nell, pais de Hamm, que vivem dentro de latas de lixo. Os quatro personagens dividem um abrigo, refugiados de uma terra devastada que Clov espia com uma luneta. O texto não esclarece que espécie de apocalipse criou tamanha desolação.

A maioria das peças foi escrita em francês, mas o próprio Beckett providenciou traduções em inglês. Era um artista sem pátria – daí o crítico francês George Steiner chamá-lo de "extraterritorial". O leitor já adivinha que esta é a parte da resenha em que são citadas as autoridades críticas. Vamos ficar com uma só: o filósofo alemão Theodor Adorno, para quem Beckett, com seu aparente desinteresse por política, construiu uma crítica social e filosófica mais arrasadora que as peças ideológicas de Sartre. Não há ideologia em Beckett, e é inútil procurar chaves simbólicas nos diálogos estropiados entre Clov e Hamm. Fim de Partida provaria, no limite, a impossibilidade de toda forma de linguagem e comunicação. "Moscas debatendo-se depois que o mata-moscas as esmagou só pela metade", para usar uma citação de Adorno, os aleijões de Beckett representariam uma sentença definitiva contra a sociedade moderna. Pensando bem, o autor é um problema para todos nós.

Fonte

Interior sem mobília.

Luz cinzenta.

À direita e à esquerda, duas janelas pequenas e altas, cortinas fechadas.

Na frente à direita, uma porta. Ao lado da porta, pendurado, um quadro, voltado para a parede.

Na frente à esquerda, cobertos por um lençol velho, dois latões encostados um ao outro.

No centro, coberto por um lençol velho, sentado em uma cadeira de rodas, Hamm.

Imóvel ao lado da cadeira, olhar fixo em Hamm, Clov. Rosto muito vermelho.

Clov vai até embaixo da janela esquerda. Andar emperrado e vacilante. Com a cabeça inclinada para trás, olha para a janela esquerda. Vira a cabeça, olha para a janela direita. Vai até embaixo da janela direita. Com a cabeça inclinada para trás, olha para a janela direita. Vira a cabeça e olha para a janela esquerda. Sai, volta em seguida com uma escadinha, instala-a sob a janela esquerda, sobe, abre a cortina. Desce da escada, dá seis passos rumo à janela direita, volta para pegar a escada, instala-a sob a janela direita, sobe, abre a cortina. Desce da escada, dá três passos em direção à janela esquerda, volta para pegar a escada, instala-a sob a janela esquerda, sobe, olha pela janela. Riso breve. Desce da escada, dá um passo em direção à janela direita, volta para pegar a escada, instala-a sob a janela direita, sobe, olha pela janela. Riso breve. Desce da escada, anda em direção aos latões, volta para pegar a escada, pega-a, muda de idéia, deixa-a, anda até os latões, volta para pegar a escada, pega-a, muda de idéia, deixa-a, anda até os latões, tira o lençol que os cobre, dobra-o com cuidado e coloca-o sob o braço. Levanta a tampa de um dos latões, inclina-se sobre ele, olha dentro. Riso breve. Tampa novamente o latão. O mesmo para o outro latão. Vai até Hamm, tira o lençol que o cobre, dobra-o com cuidado e coloca-o sob o braço. Vestindo um roupão e usando um pequeno gorro colado à cabeça, Hamm tem um lenço grande manchado de sangue aberto sobre o rosto e um apito pendurado no pescoço, um cobertor sobre os joelhos e meias grossas nos pés. Clov observa-o. Riso breve. Vai até a porta, pára, volta-se, contempla o palco, volta-se para o público.

CLOV
(olhar fixo, voz neutra) Acabou, está acabado, quase acabando, deve estar quase acabando. (Pausa) Os grãos se acumulam, um a um, e um dia, de repente, lá está um monte, um amontoado, o monte impossível. (Pausa) Não podem mais me punir. (Pausa) Vou para a minha cozinha, três metros por três metros por três metros, esperar até que ele apite. (Pausa) É um bom tamanho. Vou me encostar na mesa e olhar a parede, esperando que ele apite.

Fica imóvel por um momento, depois sai. Volta em seguida, pega a escada, sai com a escada. Pausa. Hamm se mexe. Boceja sob o lenço. Tira o lenço do rosto. Pele muito vermelha. Óculos escuros.

HAMM
Minha... (bocejos)...vez. (Pausa) De jogar. (Segura o lenço aberto à sua frente na ponta dos dedos) Trapo velho! (Tira os óculos, enxuga os olhos, o rosto, limpa os óculos, recoloca-os, dobra o lenço com cuidado e coloca-o com delicadeza no bolso do peito do roupão. Limpa a garganta, junta a ponta dos dedos) Pode haver... (boceja)...miséria mais... mais sublime do que a minha? Sem dúvida. Naquele tempo. Mas e hoje? (Pausa) Meu pai? (Pausa) Minha mãe? (Pausa) Meu... cão? (Pausa) Ah, é claro que admito que sofram tanto quanto criaturas assim podem sofrer. Mas isso quer dizer que nosso sofrimento seja comparável? Sem dúvida. (Pausa) Não, tudo é a... (boceja)...bsoluto,_ (com orgulho) quanto maior o homem, mais pleno. (Pausa. Melancólico) E mais vazio. (Funga) Clov! (Pausa) Não, estou sozinho. (Pausa) Que sonhos! Aquelas florestas! (Pausa) Chega, está na hora disso acabar, no abrigo também. (Pausa) E mesmo assim eu ainda hesito em... ter um fim. É, é isso mesmo, está na hora disso acabar e mesmo assim eu ainda hesito em ter um... (boceja)...fim. (Boceja) Meu Deus, que há comigo hoje, devia ir me deitar. (Apita. Entra Clov imediatamente. Pára ao lado da cadeira) Você polui o ar! (Pausa) Apronte-me, vou me deitar.

CLOV
Acabei de levantá-lo.

HAMM
E daí?

CLOV
Não posso ficar levantando e deitando você a cada cinco minutos, tenho o que fazer.

(Pausa)

HAMM
Por acaso você já viu meus olhos?

CLOV
Não.

HAMM
Nunca teve a curiosidade, enquanto eu dormia, de tirar meus óculos e espiar meus olhos?

CLOV
Levantando as pálpebras? (Pausa) Não.

HAMM
Qualquer dia vou mostrá-los a você. (Pausa) Parece que ficaram completamente brancos. (Pausa) Que horas são?

CLOV
A mesma de sempre.

HAMM
(gesto em direção à janela direita) Você já olhou?

CLOV
Olhei

HAMM
E então?

CLOV
Zero.

HAMM
Teria que chover.

CLOV
Não vai chover.

(Pausa).

HAMM
Fora isso, tudo bem?

CLOV
Não me queixo.

http://www.4shared.com/document/kgGG3iJe/Samuel_Beckett_-_Fim_de_Partid.html

Marcello M.

Bestiário (Julio Cortázar)

2011-05-14T19:31:00.000-03:00

Bestiário é o primeiro livro de contos que Julio Cortázar publicou seu nome verdadeiro. Estas histórias que falam de objetos cotidianos e eventos, vai para a dimensão do pesadelo ou uma revelação de forma natural e imperceptível. Surpresa ou desconforto são, em cada texto, um tempero que é acrescentado ao indescritível prazer da leitura. A sua frustração, porque temos muito rara na literatura - estamos olhando, como se espera algo de nós. Depois de ler estes verdadeiros clássicos do gênero, a nossa visão do mundo não pode continuar a ser a mesma.

Os primeiros dias nos pareceram penosos porque ambos tínhamos deixado muitas coisas que amávamos na parte tomada. Meus livros de leitura francesa, por exemplo, estavam todos na biblioteca. Irene sentia falta de umas toalhas, um par de chinelas que a abrigaavam muito do inverno. Eu lamentava o meu cachimbo de zimbro e acho que Irene pensou em uma garrafa de Hesperidina de muitos anos. Com frequência (mas isto só aconteceu nos primeiros dias) fechávamos alguma gaveta das cômodas e nos olhávamos com tristeza.

http://www.4shared.com/document/SJsqmjCk/Jlio_Cortzar_-_Bestirio.html

Marcello M.

Copo de Cólera (Raduan Nassar)

2011-05-14T19:29:00.000-03:00

Copo de Cólera é uma novela divida em sete partes. Segunda publicação de Raduan Nassar, autor de Lavoura Arcaica. Primeiramente o que transparece na obra é o erótico. O autro descreve com maestria e sem cair no piegas e no pedante. O texto é sensual e nunca se aproxima da vulgaridade. O jogo de pensamentos do narrador também é um elemento genial dentro da obra. Narrada em primeira pessoa pelo personagem principal, a trama se passa em uma dia de um casal que se encontrada na casa de campo dele. O destaque da obra se dá no dialógo final no episódio entitulado Esporro em que notamos a maestria do autor na condução de um diálogo longo sem cair na monotonia e um uso de intertextualidades interessante. Obra para ser lida de um fôlego só.

Na modorra das tardes vadias na fazenda, era num sítio lá do bosque que eu escapava aos olhos apreensivos da família; amainava a febre dos meus pés na terra úmida, cobri meu corpo de folhas e, deitado à sombra, eu dormia na postura quieta de uma planta enferma vergada ao peso de um botão vermelho; não eram duentes aqueles troncos todos ao meu redor, velando em silêncio e cheios de paciência meu sono adolescente? que urnas tão antigas eram essas liberando as vozes protetoras que me chamavam da varanda? de que adiantavam aqueles gritos, se mensageiros mais velozes, mais ativos, montavam melhor o vento, corrompendo os fios da atmosfera? ( meu sono, quando maduro, seria colhido com a volúpia religiosa com que se colhe um pomo).

http://www.4shared.com/document/0hQWvBJS/Raduan_Nassar_-_Copo_de_Clera.html

Marcello M.

Ulisses (James Joyce)

2011-05-10T11:06:00.000-03:00

O escritor irlandês James Joyce, ou James Augustine Eloysios Joyce, nasceu no dia 2 de fevereiro de 1882, em Rathgar, subúrbio de Dublin, capital da Irlanda. Suas obras literárias são as seguintes: Chamber Music (Poemas), 1907; Dublinenses (Contos), 1913; O Retrato do Artista Quando Jovem (Romance), 1916; Exiles (Teatro), 1918; Ulisses (Romance), 1922; Pomes Penyeach (Poemas), 1927; Collected Poems (Poemas), 1936; Finnegan's Wake (Romance) 1939; Stephen Hero (Romance) 1944. Joyce morreu em 13 de janeiro de 1941.

A principal obra de James Joyce é o romance Ulisses, uma narrativa contínua que cobre 18 horas de um dia (16 de junho de 19041) na vida do judeu-irlandês Leopold Bloom, na cidade de Dublin. A trama da obra divide-se em três partes, com dezoito episódios de densidade desigual, sendo o enredo calcado sobre a obra Odisséia, de Homero, e suas partes ligam-se às partes desta obra, sendo Bloom o anti-herói, em relação ao herói grego Ulisses. Além de Bloom, são personagens importantes da obra: Stephen Dedalus (que surge inicialmente como personagem na obra anterior de Joyce, Retrato do Artista Quando Jovem), Malachi Mulligan e Marion Bloom, a esposa infiel de Leopold Bloom (em contraposição à esposa fiel de Ulisses). O livro levou sete anos para ser escrito (de 1914 a 1921).

Traduzida para o francês, teve a sua primeira publicação feita na França pela escritora norte-americana Silvia Beach, em 1922, pela Shakespeare and Company. Esta publicação provocou grande celeuma, tendo sido a obra acusada de amoral e pornográfica. Com isto, foi proibida nos EUA, e apenas em 1934 sua publicação foi autorizada neste país.

Revolucionária em sua forma, a obra Ulisses desconcertou leitores, em razão de sua complexidade lingüística. Joyce, poliglota, profundo conhecedor de línguas mortas e de vários idiomas modernos, como também de história antiga, mitologias, folclore, etc., criou um monumento literário de difícil leitura, devido ao uso de monólogo interior, como também em razão das muitas citações eruditas e de uma mistura labiríntica de imitações de estilos. Por exemplo, no episódio: O Gado do Sol, de acordo com Eleni Loukopoulou (LOUKOPOULOU, 2005), a técnica mostrada neste episódio em nove partes começa "por um prelúdio ao estilo Tácito-Salustiano … em seguida pelo estilo do aliterativo inglês arcaico e do monossilábico anglo-saxão …. pelo estilo de Mandeville … pelo estilo de Mallory em Morte d’Arthur … em seguida pelo estilo das crônicas elisabetanas … em seguida passagens solenes de Milton, Taylor, Hooker, seguidos por um pouco de agitado latim vulgar, ao estilo de Burton e Browne, seguido por uma passagem ao estilo de Bunyan ... depois um pouco do estilo de diário de Pepys-Evelyn ... atravessando Defoe-Swift e Steele-Addison-Sterne e Landor-Pater-Newman até finalizar com uma assustadora mixórdia de jargão inglês, inglês de negros escravos, o escocês, o irlandês, gíria de guetos e péssimos versos". A esta lista, outros especialistas acrescentam os seguintes autores, cujos estilos são imitados por Joyce: Oliver Goldsmith; Edmund Burke; Richard Sheridan; Edward Gibbon; Horace Walpole; Charles Lamb; Thomas de Quincey; Walter Savage; Thomas Macauley; Thomas Huxley; Charles Dickens; John Henry Cardinal; John Ruskin e Thomas Carlyle.

Ulisses é, igualmente, uma obra cuja extrema dificuldade de tradução foi vivenciada por aqueles que se aventuraram a tal empreendimento. Sob certos aspectos, boa parte dela é intraduzível, em razão da grande quantidade de trocadilhos, jogos de palavras, coloquialismos, gírias e de palavras novas criadas por Joyce.

FONTE

Inelutável modalidade do visível: pelo menos isso, se não mais, pensado através dos meus olhos. Assinaturas de todas as coisas estou aqui para ler, marissémen e maribodelha, a maré montante, estas botinas carcomidas. Verdemuco, azulargênteo, carcoma: signos coloridos. Limites do diáfano. Mas ele acrescenta: nos corpos. Então ele se compenetrava deles corpos antes deles coloridos. Como? Batendo com sua cachola contra eles, com os diabos, Devagar. Calvo ele era e milionário, maestro di dolor che sanno. Limite do diáfano em. Porquê em? Diáfano, adiáfano. Se se pode por os cinco dedos através, é porque é uma grade, se não uma porta. Fecha os olhos e vê.

http://www.4shared.com/document/5o2FXzHt/James-Joyce-Ulisses.html

Marcello M.

Olhos azuis, cabelos pretos (Marguerite Duras)

2011-05-09T20:39:00.000-03:00

Olhos Azuis Cabelo Preto é um texto nos limites do confessável. O mais irredutivelmente durasiano que Duras publicou. Por isso mesmo o mais notável: simultaneamente misterioso e de uma terrível clareza.

Ao ler-se, pode sempre pensar-se que é um texto demasiado pessoal para dever ser escrito e que coloca o leitor na posição desconfortável de estar a ler um diário secreto que não lhe diz respeito. No fundo, é precisamente o contrário que acontece; não há aqui nada que seja comum passar-se entre duas pessoas, nenhuns sentimentos e nenhumas declarações vulgares de paixão.

Inevitavelmente, um texto sobre Olhos Azuis Cabelo Preto acaba por resultar periférico. Acontece quando se trata de um livro que se ocupa das duas únicas questões de que vale a pena qualquer livro ocupar-se: o amor e a morte, na sua mais desconfortável estranheza. Quase nunca se consegue dizer que o resto não tem importância sem se ser ao mesmo tempo ridiculamente pretensioso.

Duras consegue, sem pompa nem circunstância, fazer-nos perceber que chegar ao último dia não tem nada de tragicamente muito importante. Como ela diz, daqui por mil anos terão passado, dia por dia, mil anos que esse dia existiu. Daqui a séculos, o último dia será um dia datado, apenas isso. Tornar essa única verdade inteligível de uma forma não dolorosa é a primeira versão da existência deste livro, é a diferença central que o torna um livro desesperadamente feliz. É por isso que deve ser lido.

FONTE

Pouco antes de ele atravessar a estrada, questãode segundos, ela, a mulher da história, chega ao vestíbulo. Entrou pela porta que dá para o parque. Quando o homem chega à janela, ela já está ali, a alguns metros dele entre as outras mulheres. De onde se encontra, o homem, mesmo se quisesse, não poderia ver-lhe o rosto. Na verdade, ela está voltada para a porta do vestíbulo que dá para a praia.
É jovem. Usa tênis brancos. Vê-se seu corpo esbelto e flexível, a brancura da pele nesse verão de sol, os cabelos pretos. Só contra a luz seria possível ver-lhe o rosto, de uma janela que desse para o mar. Está de short branco. Na cintura, uma echarpe de seda preta, amarrada negligentemente. Nos cabelos, uma fita azul-escura que deveria pressagiar um azul de olhos que não se pode ver.
Súbito chamam do hotel. Não se sabe quem. Gritam um nome de sonoridade insólita, perturbadora, feita de uma vogal chorosa e prolongada, de um a do Oriente e de seu tremular entre paredes vítreas de consoantes irreconhecíveis, um t por exemplo, ou um /.
A voz que grita é tão clara e alta que as pessoas param de falar e esperam uma espécie de explicação que não virá. Pouco depois do grito, pela porta que a mulher está olhando, a das escadas do hotel, um jovem estrangeiro entra no vestíbulo. Um jovem estrangeiro de olhos azuis cabelos pretos.

http://www.4shared.com/document/nUPX-y2g/Marguerite_Duras_-_Olhos_azuis.html

Marcello M.

Demian (Herman Hesse)

2011-05-07T15:34:00.000-03:00

O livro conta a história de um jovem - Emil Sinclair, protagonista e narrador - criado por pais muito piedosos que, de repente, se vê em um mundo bem diferente daquele pregado por seus pais e avós. Atormentado pela falta de respostas às perguntas que faz sobre sua existência, passa a procurar na introspecção suas respostas. Dividido entre o mundo ideal e o real, com suas interpretações (mundo claro e paternal, associado às idéias de seus pais e à residência destes, e o mundo sombrio e frio, externo à residência dos pais e com valores estranhos a estes), Sinclair experimenta ambos, através do confronto com suas próprias concepções, para tentar encontrar sua verdadeira personalidade. Percorrendo este caminho perigoso, influenciado por Max Demian, um colega de classe precoce e envolvente, ele prova do crime, da amizade e das incertezas - surpresas que engendram as descobertas de sua vida adolescente. Sinclair, então, se rebela contra as convenções sociais e descobre não apenas o doce sabor da independência mas também seu poder de praticar o bem ou o mal. A relação de Sinclair e Demian atravessa toda a narrativa a partir do momento que os personagens se conhecem. Demian revela a Sinclair que existem filhos de Caim, pessoas que possuem a capacidade de exercer o bem e o mal; também apresenta a entidade Abraxas, divindade de características humanas - também capaz de exercer o bem e o mal. A obra tem muitas referencias bíblicas, como o Sinal de Caim e o Gólgota, tornando dificil a leitura a quem não sabe muito sobre a religião cristã, mas também trata de misticismo e autoconhecimento, da busca da essência do Eu. A obra narra principalmente os conflitos internos que um indivíduo passa desde a infância, através da adolescência, até sua idade adulta. É possível afirmar que Demian trata-se de um romance iniciático, descrevendo os contatos de um indivíduo com aspectos existenciais e de sua personalidade.

Pedi à empregada que nada dissesse e subi por fim. De um cabide que estava junto à porta de cristais pendiam o chapéu de meu pai e a sombrinha de minha mãe. Aqueles objetos exalavam para mim o doce aroma do lar. Meu coração saudou-os humilde e agradecido, como o filho pródigo saúda o aspecto e o perfume dos velhos aposentos da casa paterna. Mas tudo aquilo deixara de pertencer-me, fazia parte do claro mundo familiar e eu havia naufragado de maneira culpável nas águas do mundo sombrio. Acorrentado a pecaminosas aventuras, ameaçava-me o inimigo e os riscos me aguardavam, a vergonha e o terror. O chapéu e a sombrinha, o chão de ladrilhos, o quadro grande do vestíbulo e a voz de minha irmã mais velha ressoando lá dentro na sala de estar — todas aquelas coisas mearam mais caras, mais gratas, mais preciosas do que nunca; já não me traziam consolo, já não constituíam um bem seguro, mas eram apenas símbolos de severa censura. Tudo aquilo deixara de ser meu; já não me era possível participar de sua paz serena. Meus pés estavam manchados de uma lama que não se podia limpar nocapacho da porta; trazia comigo trevas inteiramente desconhecidas do claro mundo de meu lar. Todos os meus segredos e minhas angústias de ontem não passavam agora de mero brinquedo, comparados com a carga que agora trazia para casa. Um negro destino perseguia-me; mãos hostis avançavam para agarrar-me; minha mãe não poderia proteger-me, não poderia saber de nada! Tanto fazia que eu fosse culpado de um delito de furto ou de um pecado de mentira! Por acaso não jurara em falso por Deus e pela salvação de minha alma? Não se tratava de um pecadinho à-toa; meu pecado era ter dado a mão ao Diabo. Por que fora com aquele indivíduo? Por que havia obedecido a Kromer com mais diligência e submissão — com muito mais — do que quando obedecia a uma ordem de meu próprio pai? Por que inventara a história do roubo? Por que me vangloriara de um furto como se tratasse de um ato heróico? Agora o demônio me havia agarrado pela mão e o inimigo me perseguia.

http://www.4shared.com/document/BKDEbSJ3/Herman_Hesse_-_Demian.html

Marcello M.

O apanhador no campo de centeio (J. D. Salinger)

2011-05-05T00:11:00.000-03:00

O livro narra um fim-de-semana na vida de Holden Caulfield, um jovem de dezesseis anos vindo de uma família abastada de Nova Iorque. Holden, estudante de um reputado internato para rapazes, volta para casa mais cedo no inverno, depois de ter recebido más notas em quase todas as matérias e ter sido expulso da escola.

No regresso a casa, decide fazer um périplo, adiando assim o confronto com a família. Holden vai refletindo sobre a sua curta vida, repassa sua peculiar visão de mundo e tenta definir alguma diretriz para seu futuro. Antes de enfrentar os pais, procura algumas pessoas importantes para si, como um professor, uma antiga namorada, a sua irmãzinha, e tenta explicar-lhes a confusão que passa pela sua cabeça.

Corri até o portão principal do colégio e aí parei um instante, até retomar fôlego. Para dizer a verdade, não tenho fôlego nenhum. Primeiro, porque fumo demais - quer dizer, fumava, pois eles me fizeram parar. Segundo, porque cresci dezesseis centímetros e meio no ano passado. Foi por isso que quase fiquei tuberculoso e tive que vir para cá, fazer essa droga desses exames e tudo. Mas tenho um bocado de saúde.
De qualquer maneira, logo que recuperei o fôlego atravessei correndo a estrada. O chão estava coberto de gelo e quase me esborrachei todo. Nem sei porque estava correndo - acho que era só porque me tinha dado vontade. Depois de atravessar a estrada senti um negócio esquisito, como se eu estivesse desaparecendo. Era uma dessas tardes meio malucas, fria pra burro, sem sol nem nada, e a gente se sentia como se estivesse desaparecendo toda vez que atravessava uma estrada.
Quando cheguei na casa do velho Spencer toquei a campainha pra valer. Estava gelado dos pés à cabeça. Minhas orelhas doíam e quase não podia mexer os dedos. - Vamos, vamos - disse quase gritando - vê se alguém abre logo essa porta! Finalmente a velha Spencer abriu a porta. Não têm empregada nem nada, por isso são eles mesmos que vêm sempre abrir a porta. É que o dinheiro lá não anda sobrando.

http://www.4shared.com/document/D1gaBsoE/J_D_Sallinger_-_Apanhador_no_C.html

Marcello M.

Sorteio: Wikileaks a guerra de Julian Assange contra os Segredos de Estado

2011-04-06T16:25:00.001-03:00

Em mais uma parceria vamos sortear o livro "Wikileaks a guerra de Julian Assange contra os Segredos de Estado". A história do homem que revelou os segredos dos Estados Unidos, da Rússia, países orientais, sul-americanos, como reuniu todos estes documentos? Quem é este australiano que rumou governos no mundo inteiro?

Mais que buscar pelos documentos publicados acabamos necessitando da história de como estes documentos foram "parar aí", até mesmo para questionar a legitimidade de tais. A história do Wikileaks envolve várias pessoas e países, diversas negociações e reviravoltas, mais que uma biografia de Julian o livro nos trás uma visão dos bastidores dessa guerra de imprensa aos segredos de estado.

Mais informações no site:

http://www.averdadeirahistoria.com.br/

Para ganhar um exemplar retwittem "Quero ganhar 'Wikileaks' do blog @cabeceiradig e da @Record_Promo http://migre.me/4c8jL".

Também é necessário seguir os dois twitters para participar. E que fique claro que o livro sorteado pelo Cabeceira Digital não é o já sorteado no site citado acima, nosso exemplar será sorteado no dia 20/04.

O fio das missangas (Mia Couto)

2011-04-05T09:38:00.000-03:00

O fio das missangas, de Mia Couto, lançado em 2009, é um dos títulos mais recentes do contista e romancista moçambicano. Nos 29 contos reunidos nesta obra o autor se apropria da escrita para criar singelos pedaços de vida. Os habituais neologismos de obras como Terra Sonâmbula e O Outro Pé da Sereia agora são empregados como instrumento de interpretação. É preciso abstrair o sentido puro da palavra e mergulhar no simbolismo para sorver os muitos significados de, por exemplo, "A Saia Almarrotada", ou "Mana Celulina, a Esferográvida". Couto faz música com diálogos e em textos breves condensa a alma de seu país.

Nessa obra, boa parte das narrativas focaliza personagens femininas, sendo elas adultas ou não. Chama a atenção a recorrência do modo como as mulheres são tratadas pelos homens com os quais se relacionam, sejam eles companheiros, pais, irmãos ou tios; de um modo geral, o que se percebe é que as personagens femininas passam por um processo de apagamento, nas relações cotidianas com seus parceiros, o que contribui para minar a auto-estima delas. A auto-estima, por sua vez, na concepção da personagem, parece ser recuperada através do ato de narrar, ou mais especificamente, através da narrativa escrita, uma vez que, por esta via, elas manifestariam toda sua revolta e indignação em relação aos lugares que ocupam.

A brevidade das pequenas tramas e sua aparente desimportância épica estão focadas na contemplação de situações, de personagens, ou de simples estados de espírito plenos de significados implícitos, procedimento típico da poesia. Os neologismos do autor, a que os leitores já se habituaram, para além de mera experimentação formalista revelam-se chaves fundamentais de interpretação da leitura. Não por acaso, a maioria dos contos de O fio das missangas adentram, como já citado, com fina sensibilidade o universo feminino, dando voz e tessitura a almas condenadas à não-existência, ao esquecimento. Como objetos descartados, uma vez esgotado seu valor de uso, as mulheres são aqui equiparadas ora a uma saia velha, ora a um cesto de comida, ora, justamente, a um fio de missangas. “Agora, estou sentada olhando a saia rodada, a saia amarfanhosa, almarrotada. E parece que me sento sobre a minha própria vida”, diz a narradora de uma dessas belíssimas “missangas” literárias.

A prosa poética de Mia Couto sempre é relacionada a Guimarães Rosa. O próprio Mia confirma a influência do brasileiro, mas nem precisava, pois os belos neologismos que ele cria em suas histórias e o molejo da língua portuguesa na sua terra reforçam esse vínculo. Há também semelhanças entre Mia Couto e o poeta Manoel de Barros. Moçambique está para Mia do jeito que o pantanal mato-grossense está Manoel. E ambos brincam e reconstroem o idioma de modo parecido: transformam substantivo em verbo, misturam palavras, ampliam seus significados a partir das experiências dos seus povos. O moçambicano em prosa, o brasileiro em versos.

As primeiras histórias de O fio das missangas são um tanto melancólicas. A dor e o sofrimento dos personagens estão em primeiro plano, transbordam das páginas do volume e tocam o coração de quem lê. A tristeza toma conta, assim como a certeza de que o autor é um baita contador de histórias.

O livro dá um salto no nono dos 29 contos, "A Despedideira", a história em primeira pessoa de uma mulher que refaz a despedida do seu homem.

O conto "A saia almarrotada" narra a trajetória de opressão de uma mulher, anônima, e os mecanismos utilizados por ela em sua tentativa de libertação. Narrado em primeira pessoa, o texto atua como um testemunho da condição feminina, marginal e discriminada, assinalando a exclusão da personagem em relação ao seu grupo social.

Em "O mendigo Sexta-Feira jogando no Mundial" e "O novo padre", o autor deixa bem claro de que lado ele está na luta do dia-a-dia para se fazer justiça. É para ninguém ter dúvidas de que, depois de ter participado da guerra pela independência contra Portugal, sua sensibilidade continua empenhada para melhorar as coisas no seu país.

Na história "O menino que escrevia versos", o uso que ele faz de um dos personagens, o médico, é outro do talento narrativo desse sujeito.

No conto "Os machos lacrimosos", a partir de uma alegre confraria de homens que bebem e se divertem num bar num local chamado Matakuane – mas que poderia ser em qualquer local do mundo -, ele põe o dedo na ferida dos valores do universo masculino. É quando se entende a razão dele tentar nos fazer chorar nos primeiros contos. Esse conto serviu de chave para abrir outra porta de sua literatura. Nesta obra Mia Couto é universal, pois suas histórias estão centradas nas dores, desejos e fantasias de todos os homens. Elas se passam em aldeias ou cidades africanas, mas poderiam acontecer em qualquer bairro de qualquer cidade de qualquer país de qualquer planeta onde exista seres humanos.

Fonte

Era essa tarde, já descaída em escuro. Ressalvo. Diz-se que a tarde cai. Diz-se que a noite também cai. Mas eu encontro o contrário: a manhã é que cai. Por um cansaço de luz, um suicídio da sombra. Lhe explico. São três os bichos que o tempo tem: manhã, tarde e noite. A noite é quem tem asas. Mas são asas de avestruz. Porque a noite as usa fechadas, ao serviço de nada. A tarde é a felina criatura. Espreguiçando, mandriosa, inventadora de sombras. A manhã, essa, é um caracol, em adolescente espiral. Sobe pelos muros, desenrodilha-se vagarosa. E tomba, no desamparo do meio-dia.
Deixem-me agora evocar, aos goles de lembrança. Enquanto espero que ele volte, de novo, a este pátio. Recordar tudo, de uma só vez, me dá sofrimento. Por isso, vou lembrando aos poucos. Me debruço na varanda e a altura me tonteia. Quase vou na vertigem. Sabem o que descobri? Que minha alma é feita de água. Não posso me debruçar tanto. Senão me entorno e ainda morro vazia, sem gota.

http://www.4shared.com/document/c1IQ_sKN/Mia_Couto_-_O_fio_das_missanga.html

Marcello M.

Revista: Cult - Guimarães Rosa

2011-02-22T00:32:00.000-03:00

Cult 43 - Guimarães Rosa
Fevereiro de 2001

http://www.4shared.com/document/H4DH3mzg/Cult_43_Guimares_Rosa_Fev_de_2.html

Marcello M.

Agosto (Rubem Fonseca)

2011-02-22T00:16:00.000-03:00

O livro tem como pano de fundo os acontecimentos que culminaram no suicídio de Getúlio Vargas, em agosto de 1954. Mesclando ficção e realidade, conta a história do assassinato de um empresário e as investigações, cujas pistas levaram o investigador Mattos ao palácio do Catete e poderiam incriminar pessoas próximas do presidente e ligadas à crise política do país.

Mas Ramos não queria proteger o comissário; o delegado usava o nome de Mattos para ameaçar os banqueiros. Certa ocasião Rosalvo, o investigador, surpreendera Ramos dizendo intimidativamente a um banqueiro do bicho: «Eu mando o comissário Alberto Mattos fechar todos os seus pontos, ouviu?!» Rosalvo quando o banqueiro se retirou dissera para o delegado: «O doutor Alberto Mattos mata o senhor se descobrir que está usando o nome dele». Ramos ficou pálido. «Como é que ele pode saber? Os bicheiros não são malucos de contar. Só se for você.» Rosalvo respondera: «Eu? Doutor, macaco inteligente não mete a mão em cumbuca».
Toda delegacia tinha um tira que recebia dinheiro dos bicheiros da jurisdição para distribuir com os colegas. Esse policial era conhecido como «apanhador». O dinheiro dos bicheiros - o levado - variava de acordo com o movimento dos pontos e a ganância do delegado. Rosalvo, como um bom come-quieto, não entrava no rateio do levado pois recebia por fora directamente dos bicheiros; estes queriam ter as boas graças do assistente do comissário Mattos; a honestidade do comissário era considerada pelos contraventores como uma ameaçadora manifestação de orgulho e demência.

http://www.4shared.com/document/d9z19m-h/Rubem_Fonseca_-_Agosto.html

Marcello M.

Fahrenheit 451 (Ray Bradbury)

2011-02-20T23:23:00.000-03:00

Obra literária que deu origem ao filme de Truffaut, a obra trata de uma sociedade em que a leitura de livros é proibida. Os bombeiros são responsáveis por punir todos que detiverem posse de algum livro e queimar todos os livros. O título do livro, Fahrenheit 451, refere-se à temperatura em que os livros incendeiam ao se tocar fogo. O personagem principal, Montag, é um bombeiro que descobre os prazeres da leitura e tem sua vida mudada dessa forma.

Uma chuva de livros abateu-se sobre Montag, enquanto ele subia os degraus que conduziam ao sótão. Que estranha situação! Até àquela altura, nunca tinha sentido a mínima repugnância. A polícia chegava sempre primeiro ao local, amarrando e amordaçando a vítima, e levando-a no seu carro negro. Assim, quando chegavam, encontravam apenas uma casa vazia. Não se feria ninguém, apenas se destruíam as coisas. E as coisas, de facto, não podiam ser feridas, não sentindo nada, não gritando nem gemendo, ao passo que aquela mulher podia começar a gritar ou a chorar de um momento para o outro. Assim, quando eram só as coisas, nada restava mais tarde para incomodar a consciência. Tratava-se simplesmente de uma limpeza, de um trabalho de desinfecção. Cada coisa no seu lugar. E, evidentemente, a gasolina. Quem tem um fósforo? Mas, naquela noite, uma negligência tinha sido cometida. Aquela mulher perturbava o rito. Os homens faziam muito barulho, riam e troçavam, para cobrir o seu silêncio terrível e acusador, lá em baixo. A sua presença suscitava nas salas vazias ecos de um protesto impiedoso e a chuva de uma fina poeira de culpa infiltrava-se-lhes pelas narinas, enquanto corriam de um lado para o outro.

http://www.4shared.com/document/pzTsuJMT/Ray_Bradbury_-_Fahrenheit_451.html

Marcello M.

Retrato do artista quando jovem (James Joyce)

2011-02-18T16:04:00.000-02:00

Retrato do artista quando jovem é mais do que uma obra autobiográfica. Ela é o relato da trajetória de um homem em busca do pleno conhecimento de si mesmo. É em Retrato do artista quando jovem que Joyce inaugura todo o simbolismo que formará o cerne de suas obras posteriores. Com este texto Joyce começa a desenvolver a técnica do monólogo interior, que apareceria mais tarde, em toda a sua plenitude, em Ulisses e

Finnegans Wake. Por isso muitos encaram o livro como um preâmbulo de Ulisses. Mas Retrato do artista quando jovem é uma obra fechada em si mesma, no sentido de que traz todos os componentes dos grandes romances. Ainda é narrativa linear, diferentemente de Ulisses, mas já contêm em seu bojo todos os elementos que fizeram da ficção de James Joyce um marco da literatura contemporânea. A difícil passagem da adolescência à maturidade, a busca do sentido da vida e da arte, a emergência do indivíduo frente à sociedade, o caráter aleatório, e quase sempre desconcertante, da vida são as grandes discussões que perpassam toda a obra.

Leu os versos de trás para diante, mas assim já não eram mais poesia. Depois leu a folha antes do frontispício vindo de baixo para cima até chegar ao seu próprio nome. Sim, era ele. E tornou a ler a página até embaixo, outra vez. Que é que haveria depois do universo? Nada. Mas haveria qualquer coisa em volta do universo para mostrar onde ele parava antes de começar o lugar do nada? Não poderia ser uma parede; mas bem que podia ser uma linha fininha, bem fininha, lá bem em volta de tudo. Era uma coisa muito grande para poder pensar em todas aquelas coisas e em todos aqueles lugares. Só Deus podia fazer isso. Tentou imaginar que enorme pensamento deveria ser esse, mas só conseguiu pensar em Deus. Deus era o nome de Deus, assim como o nome dele era Stephen. Dieu era o nome francês para Deus, e era também o nome de Deus; e quando alguém rezava a Deus e dizia Dieu, então Deus imediatamente ficava sabendo que era uma pessoa francesa que estava rezando. Mas embora houvesse nomes diferentes para Deus em todas as diferentes línguas do mundo, e Deus compreendesse o que era que todas as pessoas que rezavam diziam em suas línguas diferentes, ainda assim Deus permanecia sempre o mesmo Deus e o nome verdadeiro de Deus era Deus

http://www.4shared.com/document/Wl1LtADD/James_Joyce_-_Retrato_do_Artis.html

Marcello M.

Doze contos peregrinos (Gabriel García Márquez)

2011-02-17T14:06:00.002-02:00

Doze Contos Peregrinos percorreu uma longa trajetória. Escritas, 118 perdidas e reescritas, as histórias do projecto inicial acabaram por se reduzir a doze. Histórias de solidão, amor, poder e morte, que Gabriel García Márquez soube criar com mão de mestre.

Na ponte do Mont Blanc estavam, a toda pressa, tirando as bandeiras da Confederação enlouquecidas pela ventania, e o esbelto chafariz coberto de espuma apagou–se antes do tempo. O presidente não reconheceu sua cafeteria de sempre sobre o embarcadouro, porque haviam retirado o toldo verde do terraço e as varandas floridas do verão acabavam de ser fechadas. No salão, os lustres estavam acesos em pleno dia, e o quarteto de cordas tocava um Mozart premonitório. O presidente apanhou no balcão um jornal da pilha reservada aos clientes, pendurou o chapéu e a bengala no cabide, pôs os óculos com armação de ouro para ler na mesa mais afastada, e só então tomou consciência de que havia chegado o outono. Começou a ler pela página internacional, onde encontrava muito de vez em quando alguma notícia das Américas, e continuou lendo de trás para diante até que a garçonete levou sua garrafa diária de água de Evian. Há mais de trinta anos havia renunciado ao hábito do café por imposição de seus médicos. Mas dissera: "Se alguma vez tiver a certeza de que vou morrer, tornarei a tomar café". Talvez a hora tivesse chegado.

http://www.4shared.com/document/pxvkHF4W/Gabriel_Garcia_Marquez_-_Doze_.html

Marcello M.

Livro de Mágoas (Florbela Espanca)

2011-01-31T19:53:00.000-02:00

O Livro de Mágoas, a primeira obra de Florbela Espanca foi editado em junho de 1919 por Raul Proença, intelectual e crítico literário conceituado e influente, que reconheceu o talento da jovem poetisa quando ela lhe enviou um caderno contendo onze poesias de Trocando Olhares e apropriadamente chamado Primeiros Passos, em julho de 1916. Depois de os poemas serem corrigidos pelo crítico, Florbela escreveu-lhe, de novo, acerca das críticas que ele lhe fizera e enviando mais alguns sonetos, que vieram integrar o Livro de Mágoas. Como em toda a sua produção poética publicada em vida, os sonetos aparecem alterados, por vezes, drasticamente.

No Livro de Mágoas, dedicado ao seu pai, o seu melhor amigo, e à alma que considera irmã da sua, o seu irmão, Florbela centrou-se na temática da mágoa, da dor e da saudade, inserindo-se, desde o início da obra, num contexto decadentista e, por vezes, tortuoso. À obra, que abre com uma epígrafe a Eugênio de Castro e a Verlaine, não falta o tom finissecular, dado pela tendência para chorar e lamentar-se que se manifestou ao longo da obra, que incluiu sonetos como Vaidade, Neurastenia, Castelã e Em Busca do Amor.

Abordando igualmente a temática do sonho, Florbela definiu para si um espaço poético único, isto é, fez do Livro de Mágoas um espaço poético com características muito peculiares. Ela o quis, no fundo, como um espaço de comunicação entre os tristes e magoados, intenções que lembram Antônio Nobre e o seu Só, e que a poetisa expôs logo no primeiro soneto, Este Livro….

Fonte: Passeiweb

ESTE LIVRO ...

Este livro é de mágoas. Desgraçados
Que no mundo passais, chorai ao lê-lo!
Somente a vossa dor de Torturados
Pode, talvez, senti-lo ... e compreendê-lo.

Este livro é para vós. Abençoados
Os que o sentirem , sem ser bom nem belo!
Bíblia de tristes ... Ó Desventurados,
Que a vossa imensa dor se acalme ao vê-lo!

Livro de Mágoas ... Dores ... Ansiedades!
Livro de Sombras ... Névoas e Saudades!
Vai pelo mundo ... (Trouxe-o no meu seio ...)

Irmãos na Dor, os olhos rasos de água,
Chorai comigo a minha imensa mágoa,
Lendo o meu livro só de mágoas cheio!

http://www.4shared.com/document/3jnV1xb2/Florbela_Espanca_-_Livro_de_Mg.html

Marcello M.

Travessuras da menina má (Mario Vargas Llosa)

2010-12-21T17:38:00.000-02:00

Qual é a verdadeira face do amor?

O peruano Ricardo vê realizado, ainda jovem, o sonho que sempre alimentou: o de viver em Paris. O reencontro com um amor da adolescência o trará de volta à realidade. Lily - inconformista, aventureira e pragmática - o arrastará para fora do pequeno mundo de suas ambições.

Ricardo e Lily - ela sempre mudando de nome e de marido - se reencontram várias vezes ao longo da vida, em diferentes partes do mundo. Na Paris revolucionária dos anos 60; na Londres das drogas, da cultura hippie e do amor livre dos anos 70; na Tóquio dos grandes mafiosos; e na Madri em transição política dos anos 80. Uma narrativa ágil, ao mesmo tempo vigorosa e terna, conduz o leitor nesta dança de encontros e desencontros.

Criando uma admirável tensão entre o cômico e o trágico, Mario Vargas Llosa joga com a realidade e a ficção para contar uma história em que o amor se mostra indefinível, senhor de mil faces, como a menina má do título. Paixão e distância, acaso e destino, dor e prazer...

Naqueles dois anos, minha amizade com Juan Barreto tinha se estreitado. Passei muitos dias no seu pied-à-terre de Earl's Court, sempre escondendo dele, naturalmente, meus encontros com a menina má. Nessa época, 1972 ou 1973, o movimento hippie entrou numa rápida desintegração e se tornou uma moda burguesa. A revolução psicodélica acabou sendo menos profunda e séria do que seus adeptos esperavam. A coisa mais criativa que produziu, a música, foi rapidamente absorvida pelo establishment e começou
a fazer parte da cultura oficial e a tornar milionários e multimilionários os antigos rebeldes e marginais, seus representantes e gravadoras, a começar pelos próprios Beatles e terminando nos Rolling Stones. Em vez da liberação dos espíritos, "a expansão indefinida da mente humana", como assegurava o guru do ácido lisérgico, o antigo professor de Harvard, doutor Timothy Leary, as drogas e a vida promíscua e sem freios provocaram um grande número de problemas e algumas desgraças pessoais e familiares.
Ninguém viveu tão visceralmente essa mudança como meu amigo Juan Barreto. Sempre tinha sido muito saudável, e de repente começou a reclamar de gripes e resfriados que o atacavam com muita freqüência, junto com fortes nevralgias. Seu médico, em Cambridge, recomendou umas férias num clima mais quente que o inglês. Passou dez dias em Ibiza e voltou a Londres queimado e sorridente, cheio de histórias picantes sobre as hot nights de Ibiza, "um negócio que eu nunca ia imaginar num país com a fama de carola que a
Espanha tem".
http://www.4shared.com/document/MywlUj9u/Mario_Vargas_Llosa_-_Travessur.html

Marcello M;

Estorvo (Chico Buarque)

2010-12-20T20:49:00.000-02:00

Homem só, errante, errado, pendurado na vida como um ponteiro de relógio que não assinala presente. Até podia ser outro qualquer não fosse este homem sem nome narrado em memória, em passos divergentes. Estória sublimemente escrita por outro homem que até podia ser outro, noutro homem qualquer, não se chamasse Chico Buarque da Holanda (sim, também escreve como ninguém). Não se arrastasse na História com obras de um enquadramento único. Não fossem seus produtos artísticos testemunhos de humanidade que a salvam da condenação de ser mais uma espécie qualquer, essa humanidade qualquer que às vezes até muito pouco disso tem, vivendo em actos sem fecho de cortina, como selvagens.

Homem só, a confessar memória a cada página, a prender cobardias sem sentido na intenção dos próximos passos. É o estorvo. Da mãe, da irmã, do cunhado, do seu amigo, da ex-mulher, da ex-casa, um prisioneiro da ex-vida, uma sobra. É um solitário que conta a sua estória, em primeira pessoa, sem ter mais nenhuma que não a estória falhada que conta. E saberia muito bem como não existir não tivesse uma estória para contar. É um homem.

A escrita de Chico Buarque é droga pesada, propaganda de vida, um absoluto prazer sem efeitos secundários malignos. Estorvo, primeira aventura do artista brasileiro nos andaimes do romance literário, devia trazer na contracapa um aviso em letras garrafais: Buarque é um vício difícil de largar. Não comece a ler. Estorvo é equilibrado, não cai. E continua por aí nas prateleiras de livros, sem avisos prévios – é para vermos como anda a Protecção Civil! Depois admiram-se se nos arde o peito, se há paixão a mais nas calçadas boémias. Se todos os romances ‘estorvassem’ assim...

Fonte: Rascunho

Não preciso olhar o sexto andar para saber que ele me vigia da minha janela. Verá que aperto o passo e sumo correndo na primeira à esquerda. E chamará o elevador, e chamará o táxi, mas não convencerá o motorista a me perseguir na contramão. Tentará uma paralela, mas eu emboco no túnel, alcanço outro bairro, respiro novos ares. Empacará no trânsito e eu subo as encostas, as prateleiras da floresta, as ladeiras invisíveis com mansões invisíveis de onde se avista a cidade inteira.

O vigia na guarita fortificada é novo no serviço, e tem a obrigação de me barrar no condomínio. Pergunta meu nome e destino, observando os meus sapatos. Interfona para a casa 16 e diz que há um cidadão dizendo que é irmão da dona da casa. A casa 16 responde alguma coisa que o vigia não gosta e faz "hum". O portão de grades de ferro verde e argolões dourados abre-se aos pequenos trancos, como que relutando em me dar passagem. O vigia me vê subindo a ladeira, repara nas minhas solas, e acredita que eu seja o primeiro pedestre autorizado a transpor aquele portão. A casa 16, no final do condomínio, tem outro interfone, outro portão eletrônico e dois seguranças armados. Os cães ladram em coro e param de ladrar de estalo. Um rapaz de flanela na mão abre a portinhola lateral e me faz entrar no jardim com um gesto da flanela.

http://www.4shared.com/document/aP_r2I_M/chico_buarque_-_estorvo.html

Marcello M.

Orlando (Virginia Woolf)

2010-12-17T16:04:00.000-02:00

Virgínia Woolf, sem dúvida uma das mais importantes escritoras inglesas, nasceu em Londres em 1882, terceira filha de Sir Leslie Stephen, historiador e biógrafo, e de Julia Duckworth, depois de Vanessa (1879) e Thoby (1880).

Com a morte da mãe, em 1895, Virgínia apresenta primeiros sinais de depressão que a acompanharia longo de sua vida.

Em 1904, com a morte de Sir Leslie Stephen, os irmãos se transferem de Hyde Park Gate para Bloomsbury, onde se criou o famoso Bloomsbury Group, constituído de intelectuais, escritores e artistas, que se reunia às quintas-feiras na casa dos Stephen para discutir questões relacionadas com a arte e a cultura da época. O grupo era, a princípio, coordenado por Lytton Stract e dele faziam parte J. Maynard Keynes, E. M. Fors Leonard Woolf (que casaria com Virgínia em 1912) Roger Fry, Duncan Grant, Clive Bell (depois marido de Vanessa), Sydney-Turner, entre outros.

Em 1917, junto com o marido, Leonard Woolf, Virgínia funda a Hogarth Press, que publicará grandes nomes da literatura, como T. S. Eliot, Katherine Mansfield, M. Forster e, é claro, seus próprios livros.

Além de romances, Virgínia escreveu inúmeros contos e resenhas para jornais como The This Literary Supplement, The New Statesman, Athenae para citar alguns.

Em 28 de março de 1941, ao perceber que seria minada por outra crise de depressão, Virgínia escreve para Leonard e para Vanessa e se suicida, coloca várias pedras pesadas no bolso da roupa e se lança no rio Ouse, próximo à sua casa em Rodmell, Susse

Orlando, publicado em 1928, é na realidade o sexto romance de Virgínia, precedido por A Viagem (1917 - The Voyage Out), Noite e Dia (1919 - Night and Day), O quarto de Jacob (1922 - Jacob's Room), Sra. Dalloway (1925 -Mrs. Dalloway) e Ao Farol (1927 - To the Lighthouse), seguido de As Ondas (1931 - The Waves), os Anos (1937 - The Years) e Entre os Atos (1941 - Between the Acts).

Diferentemente dos demais romances, foi publicado com o subtítulo "uma biografia" e dedicatória a V. Sackville-West.

Virgínia conheceu a escritora Victoria Sackville-West - Vita - em 1919, e logo se tornaram grandes amigas.

Vita - casada com Sir Harold Nicolson, eminente biógrafo, autor de O Desenvolvimento da Biografia Inglesa (1928) - já era conhecida na sociedade londrina por suas amizades femininas. Seu envolvimento amoroso com Virgínia ocorreu seis anos depois que se conhecem e durou cerca de dois anos, quando Vita se apaixonou por outra pessoa. Mesmo assim, permaneceram amigas até a morte de Virgínia.

Ao planejar a elaboração do livro, Virgínia comenta em seu Diário: 'Será uma biografia começando em 1500 e continuando até o presente, chamada Orlando; apenas com uma mudança de um sexo para o outro.' Na verdade, o livro é mais que uma simples biografia, gênero que Virgínia muito apreciava e que, de certa forma, aparece em seus romances, como por exemplo O Quarto de Jacob, que para muitos retrata Thoby, seu irmão desaparecido prematuramente, ou Ao Farol, onde os protagonistas, Sr. e Sra. Ramsay, representam os pais da escritora.

Por outro lado, para enfatizar a idéia de "biografia", Virgínia baseou seu texto em fatos e pessoas reais: Orlando é Vita; para descrever o castelo, a autora usou Knole, castelo pertencente aos Sackville; é deles também o brasão de armas que aparece no vitral do castelo de Orlando.

Outro comentário freqüente com relação ao livro refere-se à androginia. De fato, os principais personagens de Orlando apresentam características andróginas: Arquiduquesa / Arquiduque, Shelmerdine, e, é claro, o próprio Orlando / jovem viril, que dá lugar a Lady Orlam, mãe, completando o ciclo da vida. Contudo, o livro é bem mais que uma biografia ou ainda uma defesa da mente andrógina, conforme as idéias de Coleridge, posteriormente apresentadas por Virgínia em Um Teto Todo Seu (1929). Orlando reflete o interesse da autora pela relação do indivíduo com o fluxo da história, e nesse sentido é magistral.

O fato é que o livro se tornou um sucesso da Hoga em dezembro de 1928, ano da publicação, foi necessário fazer uma terceira edição, embora Virgínia tive ficado apreensiva quanto ao resultado, conforme menciona em seu Diário: Sim, está terminado - Orlando iniciado em 8 de outubro, como uma brincadeira, e agora longo demais para meu gosto. Pode malograr por ser longo demais para uma brincadeira e maroto demais para um livro sério?

O enredo se inicia com Orlando aos dezesseis anos no final do século XVI, e termina em outubro de 1928 com o herói/heroína já como mulher madura. Do livro constam seis capítulos, e é exatamente no terceiro que aos 30 anos, em Constantinopla, Orlando se transforma em mulher.

O comportamento do herói/heroína se altera com o passar dos séculos - Orlando é masculino, violento nos tempos de Elizabeth I e Jaime I, quando conhece Sasha; torna-se pensativo, mórbido, no século X vai para Constantinopla como Embaixador, casa-se com uma dançarina, Rosina Pepita e muda de sexo; retorna à Inglaterra no século XVIII, participa de chás e salões literários e cerca-se de poetas como Pope. No séc XIX, em pleno apogeu como mulher, "cora", usa s; de crinolina, apaixona-se e casa-se com Shelmerdin por fim, no século XX, nasce seu filho; o livro termina em 11 de outubro de 1928.

No mais longo dos romances de Virgínia. A seqüência cronológica é respeitada. Ela registra vários acontecimentos para situar o leitor.

Assim como Ao Farol, Orlando revela algumas das características de prosa impressionista de Virgínia Woolf: Inscrições de cunho pictórico, como por exemplo a da Grande Geada, no primeiro capitulo; há também um jogo de cores permeando o texto. Imagens, metáforas, o aproveitamento da sonoridade das palavras, o uso da linguagem são alguns dos recursos narrativos utilizados pela autora que evidenciam sua capacidade pintar com as palavras, o "seu" impressionismo.

Laura Alves

Suspirou profundamente e lançou-se - havia uma paixão em seus movimentos que justifica a palavra ao chão, aos pés do carvalho. Amava, acima de tudo esta transitoriedade do verão, sentir o apoio da terra embaixo de si; pois assim considerava a dura raiz do carvalho; ou, como imagem puxa imagem, era o dorço de um grande cavalo que ele cavalgava; ou o convés um navio balouçante - era qualquer coisa, na verdade desde que fosse firme, pois sentia necessidade de alguma coisa onde pudesse amarrar o seu instável coração coração que batia em seu peito; o coração que parecia repleto de brisas perfumadas e amorosas quando ele passeava todas as noites por essa hora. Amarrou-o ao carvalho e ao se deitar lá a inquietação dentro e ao redor si gradualmente se acalmou; as folhinhas penderam, veados pararam; as pálidas nuvens de verão estacionaram; seus membros pesaram no chão; e ficou tão imóvel, que aos poucos os veados se aproximaram dele e gralhas voaram em torno e as andorinhas mergulharam em círculos e as libélulas dispararam como se toda fertilidade e a atividade amorosa de um fim de tarde verão se enredassem como uma teia ao redor do seu corpo.
Depois de mais ou menos uma hora - o sol declinava rapidamente, as nuvens brancas se tornaram vemelhas, as colinas roxas, as florestas púrpuras, os vales negros - uma trombeta soou. Orlando ergueu-se de salto. O som penetrante veio do vale. Veio de um lugar escuro lá embaixo, um lugar compacto e bem-delinido; um labirinto; uma cidade cingida por muralhas; veio do coração de sua própria mansão no vale que, enquanto ele olhava e a trombeta solitária se multiplicava em outros sons agudos, perdeu a escuridão e pontilhou-se de luzes. Algumas eram pequenas luzes apressadas, como se criados corressem pelos corredores para atender aos chamados; outras eram altas e brilhantes, como se ardessem em vazios salões de banquetes preparados para receber convidados que não tinham vindo; e outras submergiam e flutuavam e afundavam e ressurgiam, como se carregadas pelas mãos de bandos de criados se curvando, se ajoelhando, se levantando, recebendo, guardando e escoltando dentro da casa, com toda dignidade, uma grande princesa que descia de sua carruagem. Coches manobravam e circulavam no pátio. Cavalos agitavam os penachos. A Rainha chegara.
Orlando não olhou mais. Lançou-se colina abaixo. Entrou por uma portinhola. Precipitou-se pela escada de caracol. Alcançou seu quarto. Atirou as meias para um lado e o gibão para outro. Molhou a cabeça. Lavou as mãos. Aparou as unhas. Com apenas seis polegadas de espelho e um par de velas usadas para auxiliá-lo, vestiu calções vermelhos, gola de renda, colete de tafetá e sapatos com rosetas tão grandes quanto dálias dobradas, em menos de dez minutos, pelo relógio de pé. Ficou pronto. Estava ruborizado. Estava excitado. Mas estava terrivelmente atrasado.

http://www.4shared.com/document/CzdaWQDL/Virgnia_Woolf_-_Orlando.html

Marcello M.

Revista: Cult - Hilda Hilst

2010-12-17T10:08:00.000-02:00

Revista Cult com Hilda Hilst na capa.
Julho de 1998.

http://www.4shared.com/document/xwCKs62D/Cult_12_Hilda_Hilst_Jul_1998.html

Inventário do Ir-remediável (Caio Fernando Abreu)

2010-12-17T09:51:00.000-02:00

Inventário do Irremediável foi meu primeiro livro publicado. Antes dele, havia um volume de contos chamado Três Tempos Mortos, cujos originais acabaram se perdendo depois de ganharem, em 1968, uma Menção Honrosa no Prêmio José Lins do Rego, da Livraria José Olympio Editora. Em 1970, Carlos Jorge Appel editou apenas 500 exemplares pela Editora Movimento, lançados em noite de autógrafos na lendária Livraria Coletânea, do meu maior incentivador (com Madalena Wagner, que nunca mais voltou da Alemanha), o escritor Arnaldo Campos. Em 1982, Pedro Paulo de Sena Madureira propôs reeditá-lo pela Nova Fronteira. Praticamente rescrevi-o todo nessa época, a artista plástica Magliani fez uma linda capa mas Pedro Paulo desligou-se da editora, eu viajei, entrei em novos projetos e a coisa acabou não andando.

Por que retomá-lo agora, 25 anos depois? Primeiro, ainda acredito nele. Segundo, é praticamente um novo livro. Da primeira edição foram eliminados oito contos, os restantes reescritos, e até o título mudou, passando da fatalidade daquele irremediável (algo melancólico e sem saída) para ir-remediável (um trajeto que pode ser consertado?). Terceiro: acho que se deve insistir na permanência de tudo aquilo que desafia Cronos, o deus- Tempo cruel, devorador dos próprios filhos. Esta reedição fica, assim, como uma espécie de comemoração das minhas, digamos, bodas de prata com a literatura ... Estes contos foram escritos entre 1966, entre Santiago do Boqueirão, onde eu costumava passar as férias na casa de meus pais; Porto Alegre da época da faculdade São Paulo dos primeiros loucos tempos de 1968, AI-5 e ebulição cultural, e finalmente a Casa do Sol, de Hilda Hilst, em Campinas. Foi na casa de Hilda que dei forma final aos textos, inscrevendo-os no Prêmio Fernando Chinaglia para autores ainda inéditos em livro. Creio que o mais perigoso neste Inventário é a excessiva influência de Clarice Lispector, muito nítida em Histórias como Corujas ou Triângulo Amoroso: Variação Sobre o Tema. Mas há ainda outras influências: a do nouveau roman francês de Robbe-Grillet, Natalie Sarraute e Michel Butor, num conto como Ponto de Fuga, e também do realismo-mágico latino-americano (em O Ovo ou O Mar Mais Longe Que eu Vejo), vagas alegorias sobre a ditadura militar do País. Há meros exercícios de forma e estilo, além de textos demasiado pessoais, que soam mais como trechos de cartas ou diário íntimo. Seja como for, com todas as suas irregularidades e muitas pretensões (freqüentemente é demasiado literário), sem dúvida Inventário do Irremediável foi uma das bases de todos os livros que vieram depois. Quem sabe isso talvez possa interessar, além de mim mesmo, a alguns leitores? Gostaria muito que sim.

Caio Fernando Abreu

Tinham um olhar dentro, de quem olha fixo e sacode a cabeça, acenando como se numa penetração entrassem fundo demais, concordando, refletidas. Olhavam fixo, pupilas perdidas na extensão amarelada das órbitas, e concordavam mudas. A sabedoria humilhante de quem percebe coisas apenas suspeitas pelos outros. Jamais saberíamos das conclusões a que chegavam, mas oblíquos olhávamos em tomo numa desconfiança que só findava com algum gesto ou palavra.
Nem sempre oportunos. O fato é que tínhamos medo, ou quem sabe alguma espécie de respeito grande, de quem se vê menor frente a outros seres mais fortes e inexplicáveis. Medo por carência de outra palavra para. melhor definir o sentimento escorregadio na gente, de leve escapando para um canto da consciência de onde, ressabiado, espreitaria. E enveredávamos então pelo caminho do fácil, tentando suavizar o que não era suave. Recusando-lhes o mistério, recusávamos o nosso próprio medo e as encarávamos rotulando-as sem problema como "irracionais", relegando-as ao mundo bruto a que deviam forçosamente pertencer. O mundo de dentro do qual não podiam atrever-se a desafiar-nos com o conhecimento de algo ignorado por nós. Pois orgulhos, não admitiríamos que vissem ou sentissem além de seus limites. Condicionadas a seus corpos atarracados, de penas cinzentas e três garras quase ridículas na agressividade forçada -condicionadas à sua precariedade, elas não poderiam ter mais do que lhe seria permitido por nós, humanos.

http://www.4shared.com/document/1lSGY-1L/Caio_Fernando_Abreu_-_Inventri.html

Marcello M.

A Estrutura da Bolha de Sabão (Lygia Fagundes Telles)

2010-12-15T08:09:00.000-02:00

Na obra A Estrutura da Bolha de Sabão, publicado em 1978, Lygia Fagundes Telles aborda temas como a rejeição e a formação da identidade do ser, mas em cada um deles esses elementos estão aliados a outros e são encarados de formas diferentes pelas personagens. A autora aborda sobretudo o universo feminino e suas diversas facetas: percepções e desejos próprios da mulher. Este livro pode ser considerado uma coletânea de contos marcado para repensar a realidade da mulher e a busca da emancipação feminina. Mas não se trata de um livro inteiramente feminista. A figura do homem também é trabalhada a fundo, marcando sobretudo o aspecto da fragilidade e das carências masculinas.

No conto "A confissão de Leontina", a protagonista, é sempre prejudicada por não ambicionar nada da vida e por estar no lugar errado, na hora errada, com pessoas erradas. “Tudo bem, não tem problema”, foi o que aprendeu a dizer a vida toda.

Uma releitura do conto "Missa do galo", de Machado de Assis também está aqui: "Missa do Galo – variações sobre o mesmo tema". É o olhar feminino de Lygia sobre a mesma situação do conto de Machado.

As narrativas, se lidas na seqüência, nos dá a perceber uma lógica. Por exemplo, o conto que dá nome ao livro tinha que vir no final. É como se os personagens de todos os contos resolvessem fazer uso dessa frágil existência e, com a crueldade pulsante, ao final de tantos desejos inquietos, estourassem finalmente a bolha, representação de amor, ódio, sensibilidade, candura, crueldade e sutileza.

Na literatura de Lygia, memória e invenção se confundem, se misturam. Ela se protege com a “idéia”. Boa parte dos seus contos está em primeira pessoa e nota-se neles sua autobiografia, é como se lêssemos sobre ela. Lygia Fagundes Telles gosta de mergulhar nos detalhes e incógnitas, enigmas, charadas, como no primeiro conto da obra , “A medalha” (que a protagonista amarra no gato).

Com óbvias influências de Clarice Lispector e Hilda Hilst, ela traz o cósmico e o erótico equilibrado em textos como "A confissão de Leontina" e "A fuga". Freqüentemente se vêem as reflexões sobre fidelidade, Deus, a morte e o sonho. Lygia Fagundes Telles poderia então estar enquadrada na Geração 45, pela esquisa lingüística e inquietações temáticas.

A educação castradora, presenta no conto "O Espartilho", o mau ambiente familiar ou relacionamento insatisfatório, presente no conto "A Estrutura da bolha de sabão", produzem o ser humano mutilado e infeliz, pessoas / personagens conflituosas, desencontradas de si ou do mundo, como Leontina. Nem as crianças são poupadas: Luzia, irmã de Leontina sofre lesão cerebral e morre afogada por causa do primo Pedro, que também arruína a vida da protagonista deste conto. São personagens que buscam respostas que dêem sentido à vida. Como interagir da melhor forma com o mundo externo (como Clarice Lispector buscava), buscando interagir, querendo reconhecimento nos outros, presas ao passado dentro do presente, prisioneiras de um tempo esgarçado.

Seu enfoque é urbano e intimista, psicológico. Cheiros, lugares, objetos, roupas, sensações importam apenas como acesso ao mundo interior. Trafega bem na burguesia, mas vai até os menos favorecidos como Leontina.

É um panorama da nossa sociedade: desestruturação do grupo familiar, dissolução dos costumes, conflito de pais e filhos, luta pela maturidade, desajuste social, miséria, desamparo, prostituição. Resumindo: é o relacionamento personagem / mundo. São narrativas de personagens e tem ação lenta. Sugerem mais que descrevem. Constantemente lançam mão do discurso indireto livre. O que os personagens dizem não corresponde a uma forma convencional de ver o mundo e sim com seu estado psicológico, isso sem usar palavras difíceis nem frases que soem artificiais, pelo contrário: um texto que busca a oralidade. Quando é narrador em primera pessoa, ele se interrompe e faz perguntas, sugerem ao leitor sem gestos e expressões, amalgamando forma e conteúdo.

Fonte: Passeiweb

Rolf abotoou a japona. Prosseguiu de mãos nos bolsos, um pouco encolhido. Miguel então veio por detrás e ainda agachado, agarrou o outro pelas pernas, ergueu-o rapidamente por cima do parapeito de ferro e atirou-o no rio. As águas se abriram e se fecharam sobre o grito afogado, se engasgando.
Debruçado no gradil, Miguel ficou olhando o rio. Vislumbrou seu chapéu que tinha caído e agora flutuava meio de banda na água agitada. Flutuou um instante com movimentos de um pequeno barco negro. Desapareceu, Um resto de espuma foi se diluindo na superfície acalmada. Miguel apanhou no chão o cigarro ainda aceso e soprou, avivando a brasa. Amarfanhou devagar o maço vazio. Durante algum tempo ficou fumando e contemplando a água. Fez do maço uma bola e atirou-a longe. Não se voltou quando ouviu passos atrás de si. Sentiu a mão tocar-lhe o ombro.
— É proibido atirar coisas no rio.

http://www.4shared.com/document/qyFlFycb/Lygia_Fagundes_Telles_-_A_Estr.html

Marcello M.

Mallarmé (Augusto de Campos, Haroldo de Campos e Décio Pignatari)

2010-12-07T11:51:00.000-02:00

Figura chave em uma modernização da poesia, Mallarmé é considerado um dos poetas franceses mais influentes da história. Sua poesia é marcada por uma herança simbolista e uma musicalidade sem precedentes. Revolucionou a poesia francesa de seu período e é um elemento chave no movimento modernista. A presente edição traz traduções de Augusto de Campos, Haroldo de Campos e Décio Pignatari além de comentários destes sobre o autor e a obra. Ser introduzido a poesia mallarmeniana de melhor forma do que é esta seria muito difícil.

Frauta maligna, órgão de fugas, sem ledice,
vai, fístula, florir no lago e ali me aguarda.
Eu, cheio de rumor altivo, já me tarda
falar de deusas; por idólatras pinturas,
de suas sombras irei tomar-lhes as cinturas.
Assim, quando ao racimo extraio-lhe a substância /sorvo
e contra a mágoa apuro a minha vigilância,
e rindo soergo no ar o já vazio cacho
e, na pele de luz assoprando, eu me
acho
-ébrio- capaz de então a tarde toda o olhar.

http://www.4shared.com/document/PtDHFxEX/Haroldo_de_Campos_-_Mallarm.html

Marcello M.

Los detectives salvajes (Roberto Bolaño)

2010-12-03T09:20:00.001-02:00

Conheci uma vez em um ônibus um guitarrista chileno que me disse que deu a sua banda o nome de Golden Acapulco. Um nome legal, falei para ele, me lembra algo... “É uma marca de cerveja?” Não, velho, disse ele, é um baseado. É o baseado que Arturo Belano e Ulises Lima vendiam em Los Detectives Salvajes.

É a base destes fragmentos e símbolos, destes boatos e lembranças desconexas que os leitores de Bolaño continuam construindo, nestas primeiras décadas do século XXI, a lenda dos real-visceralistas. Com a precisão dos boatos, com as contradições das lembranças. Porque se a alguma coisa se parece a literatura de Bolaño, essa coisa é a uma religião. Ou melhor: se a alguma coisa se parece o leitor de Bolaño, é a um crente, ou a um noviço. E assim sendo, Los detectives salvajes seria o equivalente ao Antigo Testamento. Ou melhor: seria a Teogonia de Hesíodo. Los detectives é uma Teogonia selvagem. É a crônica fiel - o meticuloso registro, a transcrição dos primeiros depoimentos - da ascensão dum jovem grupo de poetas a um duvidoso panteão canônico. E ao mesmo tempo, Los detectives é o artefato que os fez chegarem lá. Los detectives é a caótica radiografia duma banda de loucos perseguindo outros loucos ou de loucos fugindo nem se sabe de quê. É, por tanto, uma fábula universal.

A estrutura formal desta novela encaixa a perfeição com esta prática, a confissão e a testemunha, o mistério desvendado, o mito. Aproveitando a ligeireza e a dinâmica duma trama policial, os fatos e viagens dos real-visceralistas, som narrados por testemunhas que caem ao seu redor quando já saíram, como as gotas de água que levanta um carro sobre o asfalto úmido.

O livro começa com o diário de García Madero, um jovem estudante de direito e tímido aspirante a poeta, que encontra ao grupo de real-visceralistas e assiste - com uma mistura de horror e fascínio - a transformação do resto da sua vida. Este delirante grupo literário, dirigido por Arturo Belano e Ulises Lima (alteregos de Roberto Bolaño e Mario Santiago), percorrem as ruas de México DF como parasitas ou sub-humanos, conspirando e escrevendo, sobrevivendo a base do tráfico de maconha entre a burguesia boêmia, assistindo a teatros e bordéis com a mesma assiduidade com que furtam livros em cada sebo da cidade. No seu percorrido, só um ponto fixo parece orientar o movimento constante: a busca de Cesárea Tinajero, misteriosa poeta que desapareceu anos há no norte de México, deixando um minúsculo mas cautivador rastro. Sacudidos pelo acaso de uma perseguição homicida entre uma prostitua adolescente e seu mafioso proxeneta, os real-visceralistas aproveitaram a conjuntura para fugir do DF num sedan azul, rumo ao deserto de Sonora.

Chegado a este ponto, a narração se quebra e começa um incessante desfile de fragmentos breves, testemunhas dos mais diversos personagens que, ao longo de vinte anos (do início dos 80 ao final dos 90) e ao amplo de tudo o mundo (Paris, Juárez, Barcelona, Tel Aviv, uma prisão suiça, um camping no sul de França, uma guerra na Africa Subsahariana, de novo o DF), coincidiram com algum membro dos real-visceralistas, e ficaram fascinados com sua história.

E, quando parece que todos os santos estão mortos e não haverá mais testemunhas, a narração volta ao sedan azul saindo do DF rumo ao deserto de Sonora, ao diário de García Madero. E de novo a perseguição e fuga simultânea. De novo a vida e a poesia. Porém, nunca o final.

Por primera vez me atreví a mirar abiertamente a los lados. Cuatro o cinco borrachines patibularios seguían con atención las palabras de Brígida, uno incluso contemplaba mi mano con fijeza sobrenatural, como si se tratara de su propia mano. Les sonreí a todos, no fuera a ser que se enfadaran, dándoles a entender de esa manera que yo no tenía nada que ver en ese asunto. Brígida me pellizcó el dorso. Tenía los ojos ardientes, como si estuviera a punto de iniciar una pelea o de echarse a llorar.
—Aquí no podemos hablar, sígueme.
La vi cuchichear con una de las meseras y luego me hizo una seña. El Encrucijada Veracruzana estaba lleno y sobre las cabezas de los parroquianos se elevaba una nube de humo y la música de acordeón del ciego. Miré la hora, eran casi las doce, el tiempo, pensé, se había ido volando.
La seguí.

http://www.4shared.com/document/yg3qvO9-/Roberto_Bolao_-_Los_detectives.html

Por Julio Souto
*PDF está em espanhol.

A obscena senhora D. (Hilda Hilst)

2010-11-22T12:22:00.001-02:00

D de derrelição, desamparo, abandono. Ou, em linguagem jurídica, "abandono voluntário de coisa móvel, com a intenção de não mais a ter para si". Por exemplo, o corpo? E por que obscena? Pela voz da autora: "...e o que foi a vida? uma aventura obscena, de tão lúcida". No vão da escada de sua casa escura, essa obscena Senhora D nos contempla através dos buracos dos olhos das "máscaras de focinhez e espinhos amarelos" que costuma usar. Para falar "dessa coisa que não existe mas é crua e viva, o Tempo", para cuspir em nosso rosto a pequenez, a perdição humana, para dizer que "ninguém está bem, estamos todos morrendo". Enquanto se dissolvem no aquário peixes pardos recortados em papel.

Poeta, dramaturga, ficcionista, Hilda Hilst é talvez o nome mais controvertido da literatura brasileira contemporânea. Para alguns críticos, como Léo Gilson Ribeiro, trata-se do "maior escritor vivo em língua portuguesa". Para outros, simplesmente ilegível, incompreensível em seu código expressivo pessoalíssimo e deliberadamente cifrado. Pairando acima de todas as negações de sua obra, Hilda avança numa viagem cada vez mais ousada, cada vez mais funda.

A história - se é que há uma história aqui - é simples: após a morte do amante, Hillé, a Senhora D, se recolhe ao vão da escada, "um Nada igual ao teu, repensando misérias, tentando escapar, como tu mesmo, contornando um vazio, relembrando", em direção à própria morte. Numa prosa que se dilata e contrai, às vezes estufada, barroca, repleta de cintilâncias, outras se fazendo navalha, corte seco, a linguagem de Hilda Hilst avança sobre as camisas-de-força da sintaxe para desvendar insuspeitados espaços. O resultado é um texto que, fora de nossa literatura, ao lado de Guimarães Rosa e Clarice Lispector, só encontraria paralelo em Joyce ou Samuel Beckett. Mais além: é vivo.

Sons, trinados, gritos, urros, rouquidões. Asa. Impossível aventurar-se nestas páginas sem entrega. Inútil municiar-se apenas das armas da razão. Hipnótico, o discurso de Hilda envolve como águas - às vezes lodosas, às vezes claras - e numa vertigem nos arrasta, de susto em susto, cada vez mais para perto daquilo que Joyce chamava de "o selvagem coração da vida". Onde tudo pode acontecer. De uma facada pelas costas a um apaixonado beijo de amor, "jorrando volúpia e ilusão". Traiçoeiras e sensuais, as palavras ofegam e palpitam, como se tivessem carne, sangue, músculos, nervos, ossos. E além disso: uma aura impalpável, uma alma indizível. Uma alma que procura cega, obsessiva, pelo invisível que nos disseram haver um dia: Deus.

Como a Senhora D, sem Deus, no fim do milênio, entre miséria, loucura e lixo atômico, para nós mesmos a vida pode ter sido ou - mais terrível - estar sendo somente "uma angústia escura, um nojo negro". Contra isso, Hilda grita. Como a Senhora D, a obscena, a sapa, a porca, nos vemos ao final também assim, perplexos, nus: "um susto que adquiriu compreensão". Mas sempre se pode gostar de porcos. Gostar de gente, também. Por amar a condição humana, Hilda escreve. Um olho no divino, um outro em Astaroth. Ninguém sairá ileso. Como não se sai, afinal, da própria vida.

Caio Fernando Abreu

Também não compreendo o corpo, essa armadilha, nem a sangrenta lógica dos dias, nem os rostos que me olham nesta vila onde moro, o que é casa, conceito, o que são as pernas, o que é ir e vir, para onde Ehud, o que são essas senhoras velhas, os ganidos da infância, os homens curvos, o que pensam de si mesmos os tolos, as crianças, o que é pensar, o que é nítido, sonoro, o que é som, trinado, urro, grito, o que é asa hen? Lixo as unhas no escuro, escuto, estou encostada à parede no vão da escada, escuto-me a mim mesma, há uns vivos lá dentro além da palavra, expressam-se mas não compreendo, pulsam, respiram, há um código no centro, um grande umbigo, dilata-se, tenta falar comigo, espio-me curvada, winds flowers astonished birds, my name is Hillé, mein name madame D, Ehud is my husband, mio marito, mi hombre, o que é um homem?

http://www.4shared.com/document/Aq1CbPkk/Hilda_Hilst_-_A_obscena_senhor.html

Marcello M.

A traição de Rita Hayworth (Manuel Puig)

2010-11-19T20:56:00.000-02:00

'A traição de Rita Hayworth' é um relato semi-autobiográfico que analisa a influência dos filmes na cultura e no dia-a-dia de uma pequena cidade da Argentina entre os anos 1930 e 40, com seus sonhos, frustrações, símbolos e mitos. A linguagem de Puig busca uma fidelidade e uma intimidade com o coloquial, construindo a narrativa de formas inusitadas - conversas telefônicas, cartas, diários, redações e diálogos de filmes.

São três bonequinhos, com a dama antiga, de penteado para cima com peruca grande, e a saia-balão mais cara de seda, os três bonequinhos têm meias brancas compridas até a calça de seda até o joelho, as bonecas de roupa de seda e os bonecos com roupa de seda também, mamãe, e o cachecol branco dos homens igual ao seu, com a rendinha, e a peruca branca, são de porcelana e estão de pé numa prateleira, da mãe do menino da casa em frente, que são duros, não são de comer, com a mesma roupa dos bonecos com caras de bobos, são bons, olham todos para uma boneca que está sentada no balanço, desenhados na tampa de sua caixa de carretéis, guardada junto com a toalha de mesa e os guardanapos, a caixa que antes tinha bombons. Com a mesma roupa iam fantasiados à festa em benefício da Escola 3 e dançaram o número dos meninos mais velhos vestidos como os bonecos, a gavota, o número mais bonito da Escola 3, mamãe! Por que você não chegou? Com papai, por que mamãe de plantão na farmácia perdeu todos os números que os meninos da Escola 3 fizeram? Era um bonequinho, e uma bonequinha, e uma arvorezinha e uma casinha, todos que acabaram numa ponta de palito para espetá-los no bolo de nozes? Ou era de doce de leite? Mamãe, você comeu o bonequinho, eu comi o outro, de chapéu verde, e a cabeça? Os bonequinhos sentem dor quando os comem? E a Felisa, a arvorezinha que também era de açúcar, pintados de todas as cores. Papai não gosta de doce, mas o menino da casa em frente está na segunda série e ficou sem o canário, deixe que eu troco a água, "não, não", o menino da casa em frente por que eu estive uma semana no jardim da infância e não quis ir mais? Na festa beneficente os menores que estiveram o ano inteiro no jardim da infância fizeram o número dos anõezinhos e eu não gostei.

http://www.4shared.com/document/Xy7Af1ll/Manuel_Puig_-_A_Traio_de_Rita_.html

Marcello M.

Papéis inesperados (Julio Cortázar)

2010-11-19T12:21:00.002-02:00

por Marcello M.

Conheci Cortázar da forma que é comum conhecermos a maioria dos escritores que passam a nos acompanhar por um longo tempo: uma namorada me apresentou. Ela sempre contava de um livro que eram vários livros, que podia ser lido de diversas formas, que pulava de um capítulo a outro de diversas formas diferente e o romance ainda era completo. Assim li Jogo de Amarelinha pela primeira vez. A princípio quis lê-lo de uma forma padrão, pois eu era daqueles que apertava a pasta dentifrícia na parte debaixo já imaginando as dificuldades que encontraria para escovar os dentes no final caso fizesse o contrário. Cortázar não funciona dessa forma. Abandonei a obra antes da metade. Não que não me atraísse ou que a escritura do castelhano não me completasse, mas sentia uma espécie de medo daquilo que se apresentava nas páginas e a leitura não se apresentava de forma tão fluída para que conseguisse ultrapassar essa barreira. Orgulhava-me da minha edição em capa dura que comprara por uma pechincha, mas a deixava empoeirando na estante.

O livro me chamava diariamente da estante, mas eu dava de ombros e fingia não escutar. Um ano depois não pude mais deixá-lo de lado. Atendi ao seu apelo. Desta vez fui pulando a sapata em direção ao céu. Se cheguei ao céu, não sei; mas encontrei-me pela terra e pelas linhas pulando de quadrado em quadrado. Apaixonei-me e odiei a Maga, as ruas de Paris e os torrões de açúcar que rolavam pelo chão. O acaso da amarelinha me trouxe uma nova leitura da obra. Assim conheci de fato Cortázar. Não o deixaria de lado tão facilmente.

Engraçado que sempre ao tentar ler alguma obra de Cortázar não conseguia concluí-la. Sempre a deixava pela metade e a retomaria depois. Com Histórias de Cronópios e Famas ocorreu o mesmo. Chegou-me as mãos uma edição em espanhol da obra. Comecei muito impressionado com o Manual de Instruções, mas não consegui alcançar a grandiosidade da obra. Menti pra mim mesmo que o espanhol do texto era muito difícil e assim justifiquei minha preguiça.

Novamente um ano se passou e viajei para Buenos Aires. Ao ler o nome da rua em que caminhava lembrei no ato: “Somos muitos e moramos na Rua Humboldt”. Senti-me o Cortázar caminhando por aquelas ruas. Procurava a tal casa com o jardim na frente três degraus acima da calçada, inutilmente. Corri até a rua dos sebos e encontrei uma edição muito bonita e paguei uma pechincha em pesos argentinos. Devorei-o no primeiro café que encontrei. Não sei se era o contato com a cultura ou se a minha disposição havia aumentado consideravelmente, mas o espanhol correu aos meus olhos como se fosse meu idioma de origem. Quis ser cronópio instantaneamente, mas sabia ser fama maior parte do tempo. Entristeci-me. Aqueles pequenos seres amarelos. Ao chegar ao Brasil não resisti e comprei também a edição em português da Civilização Brasileira, que além de ter um acabamento incrível, apresenta uma tradução excelente. Devorei novamente e lágrimas rolavam dos olhos como se eu fosse cronópio. Durou apenas três minutos e assuei o nariz. Choro acabado.

Com o passar do tempo fui encontrando-me novamente com o castelhano por acaso ou por procurar de fato. Não reclamava. Primeiro foram Os Prêmios e as mil interpretações de um mesmo acontecimento narradas com maestria, Volta ao Dia em Oitenta Mundos me mostrava que ser crítico poderia ser algo extremamente divertido e literário e, por fim, o Octaedro me trazia de volta o Cortázar que mais admirava: o contista.

Saía de casa, atrasado como de costume, em direção ao trabalho e o porteiro me chama de longe: “Chegou uma encomenda pra ti”. Pensei em apanhar na volta, mas a curiosidade falou mais alto. Era Papéis Inesperados, a obra póstuma de Cortázar. Com os dentes arranquei a embalagem e os olhos brilhavam ao ter nas mãos mais de quatrocentas páginas de beleza me aguardando. Não resisti. Comecei a folhá-lo no trajeto de ônibus ao trabalho, dei uma passada de olhos no prólogo com intenção de pulá-lo para logo chegar às palavras do Cortázar, mas foi impossível. Caí na armadilha. A curiosidade foi maior. Precisava saber da busca dos papéis e dos inéditos do escritor. Voltando a consciência percebi ter perdido o ponto de ônibus absorto nos papéis inesperados.

Papéis Inesperados é uma obra póstuma de Julio Cortázar lançada em 2009 na Argentina e chegando ao Brasil apenas um ano depois pela Civilização Brasileira. O livro reúne uma série de textos inéditos do escritor e alguns publicados em jornais e periódicos escritos em espanhol, francês e até em português, mas que nunca haviam sido reunidos em obra. A escolha dos textos foi feita por Aurora Bernárdez, esposa de Cortázar e por Carlos Álvarez Garriga, editor fã de Cortázar. A tradução ficou por conta de Ari Roitman e Paulina Wacht, os quais já haviam traduzido outros textos de Cortázar para o português. O livro conta também com três contos inéditos que deveriam compor Histórias de Cronópios e Famas, mas que por algum motivo, ficaram de fora da obra. O livro se divide em capítulos conforme a temática e o formato da narrativa.

A adaga e a flor-de-lis. Nota para um memorial é o texto que abre a obra. Exemplo claro do estilo de narrativa fantástica de Cortázar. O texto narra com maestria um assassinato no ducado. Com impressões que nos remetem ao período medieval, mas, também, com passagens que dão tons de modernidade nos perdemos e adentramos esta narrativa atemporal. Os gatos é quase uma novela. História de um casal de primos que são criados como irmão e crescem juntos. Esse conto mostra claramente o lado descritivo e psicológico de Cortázar ao narrar o crescimento dos primos na mesma casa, as crises que se passam nas diversas etapas até a fase adulta e os conflitos familiares e sentimentais. Ciao, Verona foi para mim um baque. Assim como Histórias de Cronópios e Famas, eu não o conseguia ler sem dirigir a atenção devida. E dessa forma o li e re-li por diversas vezes e a cada nova leitura caía em novo êxtase. Ciao, Verona é uma carta pouco lida encontrada em um hotel após o suicídio do destinatário. A doçura e a dor presentes em Jogo de Amarelinha estão apresentadas de forma exponencial aqui. O capítulo intitulado Histórias de Cronópios apresenta os três textos deixados de fora da obra. Aqui está todo o estilo cortazariano ao tratar de cronópios. Devo admitir que meu preferido dos três é Almoços. São fantátiscos. De um tal de Lucas é o capítulo que mostra o humor de Cortázar e sua destreza em falar sobre banalidades e visões imaginativas. Ao longo do livro temos textos em que Cortázar comenta suas próprias obras e textos que apresentam auto-entrevistas. Um capítulo chamado Poemas fecha a obra e nos mostra um Cortázar, até então, pouco conhecido. Tratando de vários temas, o autor monta poemas em um estilo despojado, altamente sentimental e profundo.

O livro é, sem dúvida, um grande achado. Os Papéis Inesperados me caíram de uma forma inesperada e me encantaram de uma forma ainda maior do que o esperado mesmo se tratando de Cortázar. A obra é vasta e nos mostra diversas facetas do consagrado autor argentino. O acabamento é impecável e a seleção de textos é maravilhosa. A tristeza fica em não saber mais o que esperar dos achados do autor, mas certamente o livro é completo e preserva a memória do autor.

Almoços

No restaurante dos cronópios acontecem essas coisas, a saber que um fama pede com grande concentração um bife com batata frita e fica danadodavida quando o cronópio garçom lhe pergunta quantas batatas fritas quer.
— Como, quantas? — vocifera o fama. — O senhor me traz batata frita e pronto, que droga!
É que aqui servimos em porções de sete, trinta e dois ou noventa e oito — explica o cronópio.
O fama reflete um pouco e o resultado da sua reflexão consiste em um dizer ao cronópio:
— Olhe, meu amigo, vá à merda.
Para imensa surpresa do fama, o cronópio obedece instantaneamente, isto é, desaparece como se o vento o tivesse bebido. É claro que o fama jamais chegará a saber onde fica a tal merda, e o cronópio provavelmente tampouco, mas em todo caso o almoço está longe de ser um sucesso.

O que eu gosto do teu corpo...

O que eu gosto do teu corpo é o sexo
O que gosto do teu sexo é a boca.
O que eu gosto da tua boca é a língua.
O que eu gosto da tua língua é a palavra.

Em parceria com a Editora Record estaremos sorteando um exemplar do livro póstumo de Julio Cortázar, Papéis Inesperados. Para participar é necessário seguir, via Twiter, a @editora_record e o @cabeceiradig e retwittar a seguinte mensagem do @cabeceiradig: “Concorra ao livro Papéis Inesperados de Julio Cortázar (http://migre.me/2krmd) dando RT e seguindo @cabeceiradig e @editora_record."

Para conhecer Adélia Prado

2010-11-18T16:53:00.000-02:00

Adélia Luzia Prado Freitas nasceu em Divinópolis, Minas Gerais, no dia 13 de dezembro de 1935, filha do ferroviário João do Prado Filho e de Ana Clotilde Corrêa. Leva uma vidinha pacata naquela cidade do interior: inicia seus estudos no Grupo Escolar Padre Matias Lobato e mora na rua Ceará.

No ano de 1950 falece sua mãe. Tal acontecimento faz com que a autora escreva seus primeiros versos. Nessa época conclui o curso ginasial no Ginásio Nossa Senhora do Sagrado Coração, naquela cidade.

No ano seguinte inicia o curso de Magistério na Escola Normal Mário Casassanta, que conclui em 1953. Começa a lecionar no Ginásio Estadual Luiz de Mello Viana Sobrinho em 1955.

Em 1958 casa-se, em Divinópolis, com José Assunção de Freitas, funcionário do Banco do Brasil S.A. Dessa união nasceriam cinco filhos: Eugênio (em 1959), Rubem (1961), Sarah (1962), Jordano (1963) e Ana Beatriz (1966).

Antes do nascimento da última filha, a escritora e o marido iniciam o curso de Filosofia da Faculdade de Filosofia, Ciências e Letras de Divinópolis.

Em 1972 morre seu pai e, em 1973, forma-se em Filosofia. Nessa ocasião envia carta e originais de seus novos poemas ao poeta e crítico literário Affonso Romano de Sant'Anna, que os submete à apreciação de Carlos Drummond de Andrade.

"Moça feita, li Drummond a primeira vez em prosa. Muitos anos mais tarde, Guimarães Rosa, Clarisse. Esta é a minha turma, pensei. Gostam do que eu gosto. Minha felicidade foi imensa.Continuava a escrever, mas enfadara-me do meu próprio tom, haurido de fontes que não a minha. Até que um dia, propriamente após a morte do meu pai, começo a escrever torrencialmente e percebo uma fala minha, diversa da dos autores que amava. É isto, é a minha fala."

Em 1975, Drummond sugere a Pedro Paulo de Sena Madureira, da Editora Imago, que publique o livro de Adélia, cujos poemas lhe pareciam "fenomenais". O poeta envia os originais ao editor daquele que viria a ser Bagagem. No dia 09 de outubro, Drummond publica uma crônica no Jornal do Brasil chamando a atenção para o trabalho ainda inédito da escritora.

"Bagagem, meu primeiro livro, foi feito num entusiasmo de fundação e descoberta nesta felicidade. Emoções para mim inseparáveis da criação, ainda que nascidas, muitas vezes, do sofrimento. Descobri ainda que a experiência poética é sempre religiosa, quer nasça do impacto da leitura de um texto sagrado, de um olhar amoroso sobre você, ou de observar formigas trabalhando."

O livro é lançado no Rio, em 1976, com a presença de Antônio Houaiss, Raquel Jardim, Carlos Drummond de Andrade, Clarice Lispector, Juscelino Kubitscheck, Affonso Romano de Sant'Anna, Nélida Piñon e Alphonsus de Guimaraens Filho, entre outros.

O ano de 1978 marca o lançamento de O coração disparado que é agraciado com o Prêmio Jabuti, da Câmara Brasileira do Livro.

Estréia em prosa no ano seguinte, com Soltem os cachorros. Com o sucesso de sua carreira de escritora vê-se obrigada a abandonar o magistério, após 24 anos de trabalho. Nesse período ensinou no Instituto Nossa Senhora do Sagrado Coração, Faculdade de Filosofia, Ciências e Letras de Divinópolis, Fundação Geraldo Corrêa — Hospital São João de Deus, Escola Estadual são Vicente e Escola Estadual Matias Cyprien, lecionando Educação Religiosa, Moral e Cívica, Filosofia da Educação, Relações Humanas e Introdução à Filosofia. Sua peça, O Clarão,um auto de natal escrito em parceria com Lázaro Barreto, é encenada em Divinópolis.

"O transe poético é o experimento de uma realidade anterior a você. Ela te observa e te ama. Isto é sagrado. É de Deus. É seu próprio olhar pondo nas coisas uma claridade inefável. Tentar dizê-la é o labor do poeta."

Em 1980, dirige o grupo teatral amador Cara e Coragem na montagem de O Auto da Compadecida, de Ariano Suassuna. No ano seguinte, ainda sob sua direção, o grupo encenaria A Invasão, de Dias Gomes. Publica Cacos para um vitral. Lucy Ann Carter apresenta, no Departament of Comparative Literature, da Princeton University, o primeiro de uma série de estudos universitários sobre a obra de Adélia Prado.

Em 1981 lança Terra de Santa Cruz.

De 1983 a 1988 exerce as funções de Chefe da Divisão Cultural da Secretaria Municipal de Educação e da Cultura de Divinópolis, a convite do prefeito Aristides Salgado dos Santos.

Os componentes da banda é publicado em 1984.

Participa, em 1985, em Portugal, de um programa de intercâmbio cultural entre autores brasileiros e portugueses, e em Havana, Cuba, do II Encontro de Intelectuais pela Soberania dos Povos de Nossa América.

Fernanda Montenegro estréia, no Teatro Delfim - Rio de Janeiro, em 1987, o espetáculo Dona Doida: um interlúdio, baseado em textos de livros da autora. A montagem, sob a direção de Naum Alves de Souza, fez grande sucesso, tendo sido apresentada em diversos estados brasileiros e, também, nos EUA, Itália e Portugal.

Apresenta-se, em 1988, em Nova York, na Semana Brasileira de Poesia, evento promovido pelo Comitê Internacional pela Poesia. É publicado A faca no peito.

Participa, em Berlim, Alemanha, do Línea Colorada, um encontro entre escritores latino-americanos e alemães.

Em 1991 é publicada sua Poesia Reunida.

Volta, em 1993, à Secretaria Municipal de Educação e Cultura de Divinópolis, integrando a equipe de orientação pedagógica na gestão da secretária Teresinha Costa Rabelo.

Em 1994, após anos de silêncio poético, sem nenhuma palavra, nenhum verso, ressurge Adélia Prado com o livro O homem da mão seca. Conta a autora que o livro foi iniciado em 1987, mas, depois de concluir o primeiro capítulo, foi acometida de uma crise de depressão, que a bloquearia literariamente por longo tempo. Disse que vê "a aridez como uma experiência necessária" e que "essa temporada no deserto" lhe fez bem. Nesse período, segundo afirmou, foi levada a procurar ajuda de um psiquiatra.

"O que se passou? Uma desolação, você quer, mas não pode. Contudo, a poesia é maior que a poeta, e quando ela vem, se você não a recebe, este segundo inferno é maior que o primeiro, o da aridez."

Deus é personagem principal em sua obra. Ele está em tudo. Não apenas Ele, mas a fé católica, a reza, a lida cristã.

"Tenho confissão de fé católica. Minha experiência de fé carrega e inclui esta marca. Qual a importância da religião? Dá sentido à minha vida, costura minha experiência, me dá horizonte. Acredito que personagens são álter egos, está neles a digital do autor. Mas, enquanto literatura, devem ser todos melhores que o criador para que o livro se justifique a ponto de ser lido pelo seu autor como um livro de outro. Autobiografias das boas são excelentes ficções."

Estréia, em 1996, no Teatro Sesi Minas, em Belo Horizonte, a peça Duas horas da tarde no Brasil, texto adaptado da obra da autora por Kalluh Araújo e pela filha de Adélia, Ana Beatriz Prado.

São lançados Manuscritos de Felipa e Oráculos de maio. Participa, em maio, da série "O escritor por ele mesmo", no ISM-São Paulo. Em Belo Horizonte é apresentado, sob a direção de Rui Moreira, O sempre amor, espetáculo de dança de Teresa Ricco baseado em poemas da escritora.

Adélia costuma dizer que o cotidiano é a própria condição da literatura. Morando na pequena Divinópolis, cidade com aproximadamente 200.000 habitantes, estão em sua prosa e em sua poesia temas recorrentes da vida de província, a moça que arruma a cozinha, a missa, um certo cheiro do mato, vizinhos, a gente de lá.

Fonte: Releituras

DONA DOIDA

Uma vez, quando eu era menina,
choveu grosso, com trovoada e clarões,
exatamente como chove agora.
Quando se pôde abrir as janelas,
as poças tremiam com os últimos pingos.
Minha mãe, como quem sabe que vai escrever um poema,
decidiu inspirada: chuchu novinho, angu, molho de ovos.
Fui buscar os chuchus e estou voltando agora,
trinta anos depois. Não encontrei minha mãe.
A mulher que me abriu a porta, riu de dona tão velha,
com sombrinha infantil e coxas à mostra.
Meus filhos me repudiaram envergonhados,
meu marido ficou triste até a morte,
eu fiquei doida no encalço.
Só melhoro quando chove.

http://www.4shared.com/document/Wywafag7/Adlia_Prado_-_Antologia.html

Marcello M.

O rei de Havana (Pedro Juan Gutiérrez)

2010-11-08T21:32:00.000-02:00

Dotado de um estilo grotesco (no bom sentido) e direto, Pedro Juan Gutierrez conta a história de Rey, um adolescente sem muito na cabeça. O romance inicia com Rey assistind a morte da mãe, do irmão e da avó e acaba indo preso em uma instituição de detenção de menores. Após fugir, leva a vida em uma Havana totalmente miserável entregue a pequenos furtos, prostitutas e travestis e muitas garrafas de rum.

Regressou lentamente. Não tinha pressa. Gostava de andar de madrugada, de vagabundear sem rumo. Era melhor esquecer o cemitério. Além disso, era trabalho demais por vinte pesos. Chegou muito cedo ao edifício. Subiu a escada. Bateu na porta de Magda. Ela abriu, sonolenta.

-Ah, até que enfim você apareceu.

-O mesmo digo eu.

Magda se atirou na enxerga de novo. E ele ao lado dela. Dormiram no mesmo instante. Quando acordaram passava do meio dia. Como sempre, ele acordou com uma ereção fenomenal. Magda estendeu a mão. Apalpou, ainda meio adormecida. Apertou. Ele pôs a mão no sexo dela. E sem abrir os olhos se acariciaram. Ele chegou mais perto. Essa era Magda. Com cheiro de sujeira, igual a ele. Lambeu seu pescoço. Cheirou suas axilas fétidas. Isso o excitava muito. Subiu em cima dela, penetrou-a, e se sentiu muito bem. Realmente bem. Seria amor? Não se lembrou da bebadinha da noite anterior. Nem de Sandra. Treparam com profundidade, quer dizer, sentindo o que faziam. Depois do primeiro orgasmo, continuaram, ficaram um pouco mais frenéticos. Ah, que bom.

- Gosta de mim, titi?

- Gosto, papito, como gosto...como me sinto bem com você.

Os dois corpos unidos se comunicavam aos sussurros, com pequenas frases de amor. Se acariciavam, se desejavam com cada pedacinho dos sentidos. Depois, quando esfriava a sensualidade, dava pena sentir tanto amor. A sutileza do amor é um luxo. Desfrutá-lo é um excesso impróprio dos estóicos.

Levantaram-se da enxerga às três da tarde. Magda lhe ofereceu rum. Restava um pouco numa garrafa.

- Não. Estou com fome.

- Nem comida, nem café, nem cigarro. Não tem nada. Rum e mais nada.

- Você é um desastre.

- Você é mais desastre que eu, Rey. Se eu não arrumo grana, a gente morre de fome.

- Bom, vá, se manda. Arrume algum.

- Espere um pouco, chino, tenho um dinheirinho aqui.

- Dos velhos?

- De qualquer coisa, neném. Não comece com essa encheção. Já disse cinquënta vezes que os velhos dão mais dinheiro que o amendoim. Vamos pra rua, procurar alguma coisa pra comer.

- Não. Eu fico. Você traz. E não demore.

- Você é o maior mimado do mundo. Rei de Havana não. O Mimado de Havana!

http://www.4shared.com/document/kRU-oSC9/Pedro_Juan_Gutierrez_-_O_Rei_d.html

Marcello M.

Onde andará Dulce Veiga? (Caio Fernando Abreu)

2010-11-01T17:09:00.000-02:00

Toda a literatura de ficção que se faz hoje no mundo sofre em alguma medida, com maior ou menor autoconsciência, a influência do cinema. Muitos dos contos, romances e novelas de maior apelo junto ao público têm o que se convencionou chamar de "ritmo cinematográfico" − expressão incongruente, uma vez que o cinema, de Hitchcock a Antonioni, de Kurosawa a Kiarostami, comporta inúmeros ritmos diferentes − e seus eventos são narrados como cenas de um filme. Trata-se, o mais das vezes, de uma dupla regressão: o

cinema mairutream, em particular o que se faz em Hollywood, retoma o modo de narrar do realismo literário do século XIX, e em contrapartida os best-Sellers de nosso tempo ignoram as experiências e conquistas da literatura moderna para imitar o cinemão norte-americano. Romances como os de Don Brown são pouco mais que roteiros fílmicos, e sua maior aspiração é um contrato de adaptação com algum grande estúdio.

As relações entre a prosa ficcional de Caio Fernando Abreu e o cinema são de outra ordem, pertencem a outra linhagem. Escritor cinéfilo, como um Paul Auster ou um Manuel Puig, Caio explora de forma consciente

e deliberada as conexões e os atritos entre a linguagem audiovisual e a escrita, servindo-se das experiências mais fecundas de uma e de outra para ampliar seu instrumental expressivo e aproximar-se do coração selvagem da vida. Os contos e romances de Caio Fernando Abreu pressupõem um acervo de imagens, signos e clichês provenientes do cinema e incorporados à cultura de nossa época. Por isso são freqüentes em seus contos e romances as referências, ora poéticas, ora irônicas, a cenas clássicas, a frases célebres, a estrelas. Nisso, a proximidade com Puig é marcante, embora o autor argentino se mantenha geralmente mais preso ao universo do cinema clássico hollywoodiano e tenha a tendência a reificar os mitos. A abordagem de Caio é mais inquieta e irreverente. Uma passagem de Onde andará Dulce Veiga? ilustra bem essa sem-cerimônia. De dentro de um táxi, o protagonista-narrador vê partir em outro táxi a mulher que ele estava

procurando. "Eu então toquei o ombro do motorista, e disse finalmente aquela frase com que sonhava há pelo menos trinta anos: − Siga aquele carro". Aqui, como em inúmeros outros momentos deste que é talvez o mais cinematográfico dos escritos de Caio Fernando Abreu, a remissão irônica à memória afetiva do cinema serve como contraponto ao drama narrado e, mais que isso, ajuda a questionar a objetividade e a confiabilidade do narrador, na melhor tradição da literatura moderna desde Henry James e Machado de Assis.

Em outros casos, com efeitos semelhantes, o autor narra o que se passa como se estivesse num set de filmagem, descrevendo os movimentos de câmera, os closes, os travellinqs e panorâmicas. Na página 93, por exemplo, lemos: "Mas parado na porta − se a câmera mudasse seu enquadramento e substituísse meus olhos pelos olhos de Castilhos ou de alguém postado atrás dele, por sobre seus ombros curvos −, eu também fazia parte daquela cena". Se a literatura best-seller mimetiza o cinema hollywoodiano pré-moderno, que pressupõe uma câmera invisível e uma montagem imperceptível (a chamada "decupagem clássica"), a prosa de Caio Fernando Abreu incorpora as conquistas do cinema moderno, expondo os andaimes da representação, inserindo o narrador no centro da cena, revelando ao espectador/leitor o modo de produção da escrita. Nada mais natural, portanto, que Dulce Veiga chegue ao cinema pelas mãos do cineasta Guilherme de Almeida Prado. As afinidades eletivas entre os dois artistas são antigas e evidentes. Além de amigo pessoal do escritor - como se pode constatar numa das cartas publicadas parcialmente no final deste volume −, Guilherme (autor, entre outros, de A dama do Cine Shangai, Perfume de gardênia e A hora mágica) é um cineasta que costuma exercer a metalinguagem e servir-se da literatura, da música e do teatro para investigar e desnudar a própria natureza do cinema como arte da representação. Suas narrativas cinematográficas são sempre "de segundo grau", no sentido de que discutem a si próprias, discutem sua própria manufatura. Não por acaso, seu filme anterior, A hora mágica, era uma adaptação livre do conto Cambio de luces, de Julio Cortázar, que explora o intervalo entre a fantasia criada pelo rádio e o "real" por trás dos microfones. Os personagens de Guilherme, assim como os de Caio, são encharcados de cinema, de rádio, de televisão, de música e, eventualmente, também de literatura. São como sombras de outros personagens, espectros viventes, projeções do imaginário de um narrador nada confiável. A Dulce Veiga do romance é, em grande medida, uma aparição, um fantasma, uma projeção - tanto no sentido psicanalítico como no cinematográfico. Seu destino (palavra cara aos personagens de Caio Fernando Abreu) era terminar na tela de cinema. Desde o momento da escrita, seu criador sonhava com isso, e sabia que a pessoa mais indicada para realizar essa transposição, essa travessia, era seu amigo Guilherme de Almeida Prado.

José Geraldo Couto, Fevereiro de 2006

Castilhos bateu no ar um de seus cigarros. Desde que eu o conhecia, há uns vinte anos, fumava três ou quatro ao mesmo tempo. Alguns equilibravam-se na beira da mesa, o contorno metálico cheio de manchas escuras, outros espalhavam-se pelos cinzeiros perdidos entre pilhas de laudas, fotos, clipes, pastas, envelopes, copos de plástico, adoçante artificial, tubos de cola, rolos de dinheiro, bilhetes de loteria, blocos, lápis, canetas, restos de sanduíche, latas de coca-cola dietética e um boi nordestino de cerâmica, que eu conhecia de outras redações. Por trás dele, o ventilador soprou as cinzas contra meus olhos. A sala acarpetada devia estar numa temperatura próxima de um forno crematório. Ele depositou o cigarro num cinzeiro em forma de mãos unidas e abertas em concha, como se esperassem um maná dos céus. Aquele cinzeiro, eu também achava que conhecia. Velhas redações, outros tempos. Na verdade, uma por uma daquelas bugigangas pareciam familiares, inclusive ele. E isso não era exatamente o que eu chamaria de "uma sensação agradável".

http://www.4shared.com/document/awUNJf8s/Caio_Fernando_Abreu_-_Onde_And.html

Marcello M.

Grande Sertão: Veredas (João Guimarães Rosa)

2010-10-27T16:39:00.000-02:00

"Há duas maneiras de ler Grande sertão: veredas. A primeira, e que tem sido objeto de muitos ensaios eruditos, volta-se para a verdadeira revolução lingüística, constante na obra de Guimarães Rosa e da qual este livro talvez sejavascript:void(0)ja a manifestação mais expressiva. Focalizam-se então a utilização e valorização do vocabulário e da sintaxe regionais (que muitas vezes é o que há de mais clássico na língua), a invenção de palavras com fins expressivos, e muitas outras das várias facetas de sua minuciosa exploração da narrativa. A segunda que independe totalmente de qualquer aparato crítico, é deixar-se simplesmente dominar pela força da história fascinante, extensa, movimentada, imprevista, da qual a linguagem de G.R. é apenas o instrumento adequado, porque reflexo fiel do meio em que se desenrola, e com o qual o autor se identifica de maneira profunda. Em Guimarães Rosa o sertão é intuído e não analisado, reproduzido e não descrito. Ele não pretende explicá-lo, mas recriá-lo, abordando as coisas e os fatos narrados por contato direto e por intuição, reduzindo ao mínimo o papel do conhecimento racional na apreensão da realidade que transmite ao leitor: o sertão é uma visão. Riobaldo, o narrador , dá-nos a chave para o entendimento dessa visão, ao dizer , logo ao início: “O sertão está em toda parte... o sertão é do tamanho do mundo.” É o regional, que se projeta e conquista dimensão universal, sintetizada na condição humana – o homem é o homem, no sertão de Minas ou em qualquer outro lugar do mundo. Como disse Antônio Cândido: “A experiência documentária de Guimarães Rosa, a observação da vida sertaneja, a paixão pela coisa e o nome da coisa, a capacidade de entrar na psicologia do rústico – tudo se transformou em significado universal graças à invenção, que subtrai o livro da matriz regional, para fazê-lo exprimir os grandes lugares-comuns, sem os quais a arte não sobrevive: dor , júbilo, ódio, amor , morte, para cuja órbita nos arrasta a cada instante, mostrando que o pitoresco é acessório e, na verdade, o Sertão é o Mundo."

Que o que gasta, vai gastando o diabo de dentro da gente, aos pouquinhos, é o razoável sofrer. E a alegria de amor – compadre meu Quelemém, diz. Família. Deveras? É, e não é. O senhor ache e não ache. Tudo é e não é... Quase todo mais grave criminoso feroz, sempre é muito bom marido, bom filho, bom pai, e é bom amigo-de-seus-amigos! Sei desses. Só que tem os depois – e Deus, junto. Vi muitas nuvens.

http://www.4shared.com/document/hm0bZa2g/Guimares_Rosa_-_Grande_Serto_V.html

Marcello M.

Noturno no Chile (Roberto Bolaño)

2010-10-26T17:40:00.001-02:00

Noturno do Chile é um denso monólogo constituído de apenas dois parágrafos: o primeiro ocupa quase todo o livro, e o segundo é uma frase de apenas oito palavras. O padre Sebastián Urrutia Lacroix, o narrador, repassa de modo febril sua vida de poeta e crítico literário "comedido e conciliador", procurando uma resposta para as inquietações que o assaltam na proximidade da morte.

Iniciado no mundo das letras pelo papa da crítica literária chilena, o proprietário rural Farewell (que, além de apalpar-lhe as nádegas, o apresenta ao poeta Pablo Neruda), o padre vive sob a proteção de Pinochet, a quem dá inusitadas aulas de marxismo. Ao misturar personagens reais e ficcionais, Bolaño acerta suas contas com a ditadura chilena e com a vida literária do país. Porém, mais que fazer denúncia política, dá um mergulho fundo nas águas turvas das contradições humanas.

E Farewell, que seguramente conhecia a história mas queria que eu a ouvisse da boca de don Salvador, pediu-lhe que explicasse como tinha conhecido Jünger e em que circunstâncias, e don Salvador sentou numa poltrona com franjas douradas e disse que aquilo acontecera muito tempo antes, em Paris, durante a Segunda Guerra Mundial, quando ele estava lotado na embaixada chilena. Falou então de uma festa, não sei agora se na embaixada chilena ou na alemã ou na italiana, e falou de uma mulher muito bonita que lhe perguntou se queria ser apresentado ao notável escritor alemão. Don Salvador, que, naquela época, calculo tivesse menos de cinqüenta anos' isto é, era muito mais moço e vigoroso do que sou agora, respondeu que sim, que adoraria, apresente-me já, Giovanna, e a italiana, a duquesa ou condessa italiana que gostava tanto do nosso escritor e diplomata, guiou-o através de vários salões, cada salão se abria para outro salão, como rosas místicas, e no último salão havia um grupo de oficiais da Wehrmacht e vários civis, o centro de atenção de toda essa gente era o capitão Jünger, herói da Primeira Guerra Mundial, autor de Na tempestade do aço, Jogos africanos, Nos rochedos de mármore e Heliópolis, e, depois de ouvir alguns axiomas do grande escritor alemão, a princesa italiana procedeu à apresentação do escritor ao diplomata chileno, e eles trocaram idéias em francês, claro, depois Jünger, num impulso de cordialidade, perguntou ao nosso escritor se' era possível encontrar alguma obra dele em francês, ao que o chileno respondeu pronta e velozmente de forma afirmativa, claro, havia um livro dele traduzido em francês, se Jünger desejasse ler, teria muito prazer em oferecê-lo, ao que Jünger respondeu com um sorriso de satisfação, e ambos trocaram cartões de visita e marcaram uma data para jantar juntos, ou almoçar, ou tomar o café-da-manhã, porque Jünger tinha uma agenda lotada de compromissos irrecusáveis, além dos imprevistos que surgiam todo dia e transtornavam de modo irremediável qualquer compromisso previamente adquirido, pelo menos marcaram em princípio uma data para uma once 1 chilena, disse don Salvador, para que Jünger soubesse o que era bom, ora, para que Jünger não imaginasse que aqui ainda andávamos vestidos de penas, depois don Salvador se despediu de Jünger e se foi com a condessa ou duquesa ou princesa italiana, atravessando outra vez os salões intercomunicantes como a rosa mística, que abre suas pétalas para uma rosa mística, que abre suas pétalas para outra rosa mística, e assim até o fim dos tempos, falando, em italiano, de Dante e das mulheres de Dante, mas no caso, quer dizer, quanto à substância da conversa, daria no mesmo se tivessem falado de D'Annunzio e das suas putas.

http://www.4shared.com/document/pWLVsjIo/Roberto_Bolao_-_Noturno_no_Chi.html

Marcello M.

As Frangas (Caio Fernando Abreu)

2010-10-26T17:17:00.001-02:00

Queridos amiguinhos e amiguinhas, meu nome é Cláudia, sou a irmã caçula do Caio Fernando, autor deste livro, e quero dizer a vocês que As frangas é uma mistura de história com “estória”, pois antigamente a gente dizia que “estória” é quando se escreve sobre algo que não é verdade. Vivi parte da minha infância em Santiago, no Rio Grande do Sul, com o Caio, e posso confirmar aquilo que ele escreveu, e que vocês irão ler a seguir. As frangas realmente existiram e hoje algumas estão guardadas com muito carinho com o Luis Felipe (sobrinho do Caio e, conseqüentemente, meu), outras “fugiram” do galinheiro. Na página ao lado, você vê uma foto das sobreviventes e de outras que o Caio ganhou depois da publicação. Quando o Caio escreve que você pode confirmar as peripécias de Ulla, Gabi, Juçara, Otília, Blondie e das Três Marias, infelizmente isso não é mais possível. Ele morreu em 1996 e meus pais também partiram para outro plano; hoje estão os três juntos. O telefone também mudou. Eu precisava dar este recado para vocês. A todos, ótima leitura. Com carinho.

Cláudia (Introdução ao livro)

Acho que era implicância delas. Pura birra. Ou medo de serem comidas, sei lá. Quem pode saber se uma fruta sente coisas, que nem a gente? Eu é que não. Vezenquando acho que até as pedras sentem. (Por falar nisso, você sabia que tem umas pedras que não param nunca de crescer?) Outra coisa que eu penso quando me lembro daquelas uvas cor-de-rosa é que, na vida, as coisas mais doces custam muito a amadurecer. Mas isso é pensamento de gente grande, deixa pra lá. (Vocês já repararam como estou dispersivo? Dispersão é quando a gente começa a contar uma coisa, aí interrompe e começa a contar outra, no meio daquela, depois começa a contar de novo a primeira coisa, e interrompe também para contar uma terceira. Por aí vai. Prometo que daqui a pouco vou me controlar. Mas por enquanto estou bem dispersivo mesmo.) Bem, naquela parte do pátio tinha também um poço. Esse poço tem uma história tão estranha que eu não posso deixar de contar. A gente nunca sabia onde tinha água. Claro, a água fica no fundo da terra, a gente não vê ela. Aí, para descobrir, o meu pai mandou chamar um descobridor de água muito famoso na cidade. Ele veio com uma forquilha enorme — um pedaço de madeira assim meio parecido com a letra Y. O homem segurava as duas pontas de cima da forquilha e a ponta de baixo ficava apontando para a terra. Ele ficou a tarde inteira caminhando pelo pátio. Quando chegou atrás da pereira, nem te conto. Pois não é que a tal da forquilha começou a se mexer sozinha? Então ele garantiu que ali tinha água. A gente duvidou e fez pouco. Mas meu pai chamou uns outros homens, que eram uns fazedores de poços muito famosos na cidade. Eles começaram a cavar, cavar, cavar, muito fundo. Pois não é que, lá naquele fundo bem fundo, tinha água mesmo? Esse é um dos mistérios mais misteriosos que eu me lembro. Se você não acredita, meu pai, minha mãe e meus irmãos estão de prova até hoje. É só falar com eles, lá no Sul. O telefone é (51) 233-4197. Nessa segunda parte do pátio, tinha também uma casinha de madeira cheia de coisas que a gente não usava mais, e minha mãe chamava de galpulo. Galpão é mais ou menos isso que noutros lugares chamam de barraco. Dum lado do galpão, ficava a casinha que vezenquando era do Faruque, da Cadeluda, do Rex ou do Duque. Do outro, estava o galinheiro, O galinheiro ficava, então, bem ali onde terminava a segunda parte do pátio e começava a terceira.

http://www.4shared.com/document/Cy42j-tC/Caio_Fernando_Abreu_-_As_frang.html

Marcello M.

Alice no país das maravilhas (Lewis Carrol)

2010-10-22T18:26:00.000-02:00

Explorando a aparente ausência de sentido em sentenças gramaticalmente corretas, Lewis Carrol foi um dos pioneiros na pesquisa de uma nova ciência do discurso, por meio da simbolização. Aparentemente destinada às crianças, na verdade oculta questionamentos de toda espécie, lógicos ou semânticos, problemas psicológicos de identidade e até políticos, tudo sob a capa de aventuras fantásticas.

Então, ela pensava consigo mesma (tão bem quanto era possível naquele dia quente que a deixava sonolenta e estúpida) se o prazer de fazer um colar de margaridas era mais forte do que o esforço de ter de levantar e colher as margaridas, quando subitamente um Coelho Branco com olhos cor-de-rosa passou correndo perto dela.
Não havia nada de muito especial nisso, também Alice não achou muito fora do normal ouvir o Coelho dizer para si mesmo “Oh puxa! Oh puxa! Eu devo estar muito atrasado!” (quando ela pensou nisso depois, ocorreu-lhe que deveria ter achado estranho, mas na hora tudo parecia muito natural); mas, quando o Coelho tirou um relógio do bolso do colete, e olhou para ele, apressando-se a seguir, Alice pôs-se em pé e lhe passou a idéia pela mente como um relâmpago, que ela nunca vira antes um coelho com um bolso no colete e menos ainda com um relógio para tirar dele. Ardendo de curiosidade, ela correu pelo campo atrás dele, a tempo de vê-lo saltar para dentro de uma grande toca de coelho embaixo da cerca.
No mesmo instante, Alice entrou atrás dele, sem pensar como faria para sair dali.
A toca do coelho dava diretamente em um túnel, e então aprofundava-se repentinamente. Tão repentinamente que Alice não teve um momento sequer para pensar antes de já se encontrar caindo no que parecia ser bastante fundo.
Ou aquilo era muito fundo ou ela caía muito devagar, pois a menina tinha muito tempo para olhar ao seu redor e para desejar saber o que iria acontecer a seguir. Primeiro, ela tentou olhar para baixo e compreender para onde estava indo, mas estava escuro demais para ver alguma coisa; então, ela olhou para os lados do poço e percebeu que ele era cheio de prateleiras: aqui e ali ela viu mapas e quadros pendurados em cabides. Alice apanhou um pote de uma das prateleiras ao passar: estava etiquetado “GELÉIA DE LARANJA”, mas para seu grande desapontamento estava vazio: ela não jogou o pote fora por medo de machucar alguém que estivesse embaixo e por isso precisou fazer algumas manobras para recolocá-lo em uma das prateleiras.

http://www.4shared.com/file/GurInGr9/Lewis_Carrol_-_Alice_no_Pas_da.html

Marcello M.

Esperando Godot (Samuel Beckett)

2010-10-21T16:37:00.000-02:00

Esperando Godot foi escrita pelo dramaturgo inglês Samuel Becket em 1949, sendo que suas duas personagens são dois maltrapilhos, Vladimir e Estragon. Eles passam durante todo o tempo da peça embaixo de uma árvore, esperando por esse tal Godot, que não se define bem quem ou o que realmente seria, apenas que ele ou este lhe traria a esperança de dias melhores. Mas ele não apareceu, a espera se tornara infrutífera.

Obviamente que essa peça pode adquirir contornos individuais, e cada um pode interpretá-la de forma individual. Mas a esperança, creio eu, é um valor individual. Todos nós, independente de tempo e espaço, acreditamos em um acontecimento ou pessoa que venha a modificar a nossa pequena vida, e os métodos pelos quais esse fato ocorreria são também únicos. Durante toda a história Godot adquiriu roupagem diversa. Poderia-se dizer que durante o Feudalismo ele se travestiu na promessa do servo que almejava adquirir a sua liberdade e deixar de depender do seu senhor, sem ter de lhe pagar altas taxas e se manter preso a um sistema social arcaico e de papéis sociais bem definidos. Durante a Revolução Industrial Godot apareceu para os operários como uma esperança de salários e condições de trabalho dignas, em que, se não se obtivesse riqueza, ao menos os trabalhadores ganhassem o suficiente para assegurar-lhes uma existência digna. Já durante a Revolução Russa de 1917 se acreditava que Godot (inconscientemente) apareceria com uma nação sem disparidades sociais, em que tanto o jardineiro quanto o alto empresário tivessem os mesmos reconhecimentos e igualdade perante a lei e o governo.

Enfim, o mais interessante nisso tudo é o que esperamos, sempre, durante toda a nossa vida. Sonhos, ilusões, utopias, ideologias, ou simplesmente crenças religiosas. Todas elas tem por fim nos fazer crer em algo. Dinheiro, filhos saudáveis, família feliz, êxito profissional, justiça social, o fim da guerra no Iraque, igualdade entre os sexos, aquisição da casa própria, o tapamento do buraco da rua onde moramos, o reprise na televisão daquele filme que adoramos, aquele produto top de linha na loja do shopping, enfim, nossos desejos são realmente das mais variadas naturezas e nenhum deve ser encarado com pequenez em detrimento de outros. São os sonhos também que fazem de nós ser o que somos, e são eles também que nos mantém, em certo grau, a continuar vivendo.

Eu também tenho o meu Godot, é claro. Quando adolescente, acreditava que poderia usar o meu pretenso talento com as palavras na transformação de uma sociedade mais igualitária, sem tantas desigualdades sociais. Obviamente queria por consequência um rendimento que me proporcionasse uma vida confortável e com acesso aos produtos que almejo ou mesmo necessito. Mas o tempo passa, e muitas vezes a vida nos encaminha por vertentes diferentes daquela que nos moveu anteriormente. Hoje posso dizer que meus sonhos de juventude não se realizarão daquela forma, mas Godot não me desapareceu por completo. Apenas trocou de roupa. Continuo crendo na transformação social através da palavra e dos seus desdobramentos, como popularização da arte e cultura entre os homens, o que viria a torná-los mais cientes do seu papel crítico. E é isso que me mantém, mesmo com todos os pesares. Mas não sei quais serão as minhas esperanças dentro de alguns anos. Mesmo assim, continuo esperando Godot, e, enquanto existir, continuarei colocando mais um lugar à mesa e imaginando o que dialogaremos se ele finalmente aparecer. E você, o que espera dele?

Fonte: Apague a luz ao sair

ESTRAGON - Quem lhe acredita?
VLADIMIR - Pois todos. Só se conhece esta versão.
ESTRAGON - Somos tontos.
(Levanta-se dificultosamente. Coxeando, dirige-se para a lateral esquerda, detém-se, olha ao longe, protegendo com a mão os olhos; volta-se, vai para a lateral direita, olha ao longe) (Vladimir o olha, depois pega o sapato, olha dentro, atira-o precipitadamente).
VLADIMIR - Puff! (Cospe).
(Estragon dirige-se ao centro do cenário e olha ao fundo).
ESTRAGON - Formoso lugar! (Volta-se, avança até a bateria e olha para o público).
Rostos sorridentes. (Volta-se até Vladimir) Vamos.
VLADIMIR - Não podemos.
ESTRAGON - Por quê?
VLADIMIR - Esperamos ao Godot.
ESTRAGON - É verdade. (Pausa) Estás seguro de que é aqui?
VLADIMIR - O que?
ESTRAGON - Onde terás que esperar.
VLADIMIR - Disse diante da árvore. (Olham a árvore) Vês alguma outra?
ESTRAGON - O que é?
VLADIMIR - Eu diria que um salgueiro chorão.
ESTRAGON - Onde estão as folhas?
VLADIMIR - Devem de estar mortas.
ESTRAGON - Se acabou seu pranto.
VLADIMIR - A menos que não seja tempo.
ESTRAGON - E não seria melhor uma arvorezinha?
VLADIMIR - Um arbusto.

http://www.4shared.com/document/KmYKA7IW/Samuel_Beckett_-_Esperando_God.html

Marcello M.

Livro do desassossego (Fernando Pessoa)

2010-10-19T17:42:00.000-02:00

O Livro do Desassossego, que tomou diversas formas, também conheceu diversos autores. Enquanto o Livro era só um livro, de trechos pós-simbolistas com títulos, o autor anunciado era Fernando Pessoa, mas logo que entraram trechos diarísticos (o que não deve ter demorado muito), inevitavelmente de cariz mais pessoal, o autor seguiu o seu costume de se esconder por detrás de outros nomes, sendo o primeiro destes Vicente Guedes. Na verdade, Guedes começou por assinar só o diário (ou diários) que devia(m) fazer parte do Livro do Desassossego. Um "livro suave", "a autobiografia de alguém que nunca teve vida" - assim caracteriza Pessoa, num fragmento destinado a um prefácio, o livro de Guedes, a que um outro fragmento chama mesmo o Diário (ver o Apêndice). Por outro lado, o "Diário Lúcido" vem atribuído a Vicente Guedes quando publicado pela primeira vez na revista Mensagem, três anos após a morte de Pessoa. Na verdade, é atribuído tão-somente ao Livro do Desassossego, que por sua vez é dado como "escrito por Vicente Guedes e publicado por Fernando Pessoa", tudo isso entre parênteses, no final do texto. Não há dúvida de que a revista publicou o pequeno diário (ou trecho de um diário) a partir do original - sem assinatura - que está hoje no Espólio, pois o texto é tal e qual, com os mesmos espaços (ou não) entre os parágrafos e a mesma

variante na primeira frase (Pessoa, é claro, não incluiria uma variante num texto preparado para publicação). O mais provável é que o parente ou amigo que pescou os inéditos da arca - o tal diário e dois poemas - também tenha encontrado (no mesmo envelope com o diário) um esquema dos primeiros tempos que identifica, com as mesmas palavras utilizadas na revista, Vicente Guedes como autor ficcional do Livro. Mas não deixa de ser uma estranha coincidência, dados os dotes de Guedes como diarista. Existe um outro texto fragmentário encimado "Diário de Vicente Guedes", mas não "cheira" muito a Livro do Desassossego. Escrito em agosto de 1914, faz escárnio de Fialho de Almeida, "um homem do povo, um pederasta e um grosseirão, criatura da estepe alentejana". Antes de Pessoa lhe confiar um diário, Guedes traduzia, ou deveria estar a traduzir, textos literários que iam de Ésquilo, Shakespeare e Byron até "A Very Original Dinner" e outros contos assinados por sub-autores anglófonos de Pessoa, e escreveu "realmente" um ou outro poema e vários contos, que incluem "A Tortura pela Escuridão", "A Perda do Hiate Quero" e "Uma Viagem no Tempo". Numa das listas com contos seus, o título "A Flor da Esperança" é seguido por uma nota entre parênteses que é reveladora: “What’s this? Don’t know yet”. O Espólio é cheio de "Ainda não sei". Os títulos, como os heterónimos, eram esboços para completar, promessas para cumprir, servindo deste modo para estimular a criatividade de Pessoa. Dois textos guedianos catalogados como contos no Espólio não são verdadeiros contos; constituem, antes, um elo entre o Guedes tradutor/contista e o Guedes diarista/autor do Livro do Desassossego. "Muito Longe", cuja atribuição a Guedes foi posterior ao momento da sua escrita, é narrado pelo Tédio, que pelo visto não mora muito longe d’O Marinheiro. "Sei que nasci nessa terra, mas não me lembro de ali ter morado nunca", conta-nos o Tédio, "Basta-me que tenha eternamente esta nostalgia dessa pátria." Outro pseudoconto de Guedes é um diálogo chamado "O Asceta". Paraísos e nirvanas, avisa o asceta, são "ilusões dentro de outras ilusões. Se vos sonhais sonhar, o sonho que sonhais é menos real acaso do que o sonho que vos sonhais sonhando?". Também aqui não estamos longe, pelo menos nas ideias expressas, d’O Marinheiro. E nenhum dos dois "contos" anda muito longe do Livro do Desassossego dos primeiros tempos. O mesmo manuscrito que identifica Vicente Guedes como autor do Diário, de que se apresenta uma passagem, também inclui um trecho chamado "Paciências" (Trecho 351), sobre os serões, em criança, com as tias velhas numa casa da província, à maneira de Álvaro de Campos mas em prosa, e tudo isto prefaciado pela sigla habitual do Livro e uma curiosa nota, assim:

L. do D.

E do alto da majestade de todos os sonhos, ajudante de guarda-livros na cidade de Lisboa. Mas o contraste não me esmaga - liberta-me; e a ironia que há nele é sangue meu. O que devera humilhar-me é a minha bandeira, que desfraldo; e o riso com que deveria rir de mim, é um clarim com que saúdo e gero uma alvorada em que me faço.
A glória nocturna de ser grande não sendo nada! A majestade sombria de esplendor desconhecido... E sinto, de repente, o sublime do monge no ermo, e do eremita no retiro, inteirado da substância do Cristo nas pedras e nas cavernas do afastamento do mundo.
E na mesa do meu quarto absurdo, reles, empregado e anónimo, escrevo palavras como a salvação da alma e douro-me do poente impossível de montes altos vastos e longínquos, da minha estátua recebida por prazeres, e do anel de renúncia em meu dedo evangélico, jóia parada do meu desdém extático.

http://www.4shared.com/document/EQ_P2FL3/Fernando_Pessoa_-_Livro_do_Des.html

Marcello M.

O Sobrevivente (Chuck Palahniuk)

2010-10-18T17:28:00.000-02:00

O nome do autor não nos soa familiar, um editor inescrupuloso colocaria "o sobrevivente - do mesmo autor de o clube da luta".

O sobrevivente não e tão inspirado quanto seu irmão mais famoso, apesar de ter uma boa premissa. Além do mérito de fazer uma boa demonstração do que a propaganda e o marketing, principalmente o americano, podem fazer; e de modo bem didático muitas, mas muitas dicas de como se remover praticamente qualquer mancha de qualquer superfície.

Na trama uma comunidade religiosa radical tem como habito enviar seus filhos para trabalhar fora para que esses enviem seu dinheiro e sustentem a comunidade, para isso eles recebem um treinamento de como cuidar de uma casa, aprendem tudo de etiqueta para dar aulas a seus patrões e, principalmente, como remover manchas.

Quando acontece um suicídio em massa na comunidade, os membros que estão do lado de fora são instruídos a cometer suicídio também, os que não o fazem são chamados de sobreviventes. A história é contada sob o ponto de vista de um sobrevivente. Enquanto a vida desses [não] se desenrola eis que surge um assassino serial que ataca esses sobreviventes. Sobra o ultimo sobrevivente, o protagonista. Até então o livro estava indo muito bem, com personagens coadjuvantes interessantes e no mínimo estranhos, mas nesse ponto uma empresa de marketing transforma o protagonista numa espécie de novo cristo televisivo, numa cruzada de conversão religio-econômica. Aparentemente não há nada de errado nisso, e em termos narrativo não há mesmo, pois Chuck consegue desenvolve essa parte muito bem, o problema é o perfil do protagonista, que até então apresentava uma postura tediosa-depreciva em relação à vida, suas maiores vitórias são as manchas que consegue remover de objetos, isso dentro de uma rotina de organização e limpezas da casa de seus patrões. Fora isso sua outra atividade, bem mais interessante, é atender ligações de potenciais suicidas. O detalhe é que ele não tenta ajudar essas pessoas, seu número de telefone saiu impresso por engano em uma lista telefônica num anuncio de serviço de ajuda a suicidas, quando começa a receber vários telefonemas de pessoas pedindo ajuda, ao invés de tentar salva-los ele tenta convencê-los a ir em frente, a se matarem.

O problema é que esse personagem aceita de pronto virar uma celebridade religio-televissiva para ajudar pessoas e tentar arrancar o máximo de dinheiro enquanto isso. Acabam virando duas personagens e duas histórias diferentes, faria muito mais sentido se o próprio serial killer se tornasse essa celebridade, no mais, uma leitura agradável.

Fonte: horamorta

Testando, testando. Um, dois, três.
Testando, testando. Um, dois, três.
Talvez isto esteja funcionando. Não sei. Não sei nem se você consegue me ouvir.
Mas se você consegue me ouvir, preste atenção. E se estiver prestando atenção, então o que você encontrou é a história de tudo o que deu errado. Este é o chamado gravador de dados de vôo pertencente ao vôo 2039. A caixa-preta, como as pessoas chamam, embora ela seja cor de laranja, e dentro dela há um monte de fios que é o registro permanente de tudo o que restou. O que você encontrou é a história do que aconteceu
Vá em frente.
Você pode aquecer esses fios até eles ficarem incandescentes, e ele: ainda assim te contarão a mesma história.
Testando, testando. Um, dois, três.
E se você estiver ouvindo, saiba logo de cara que os passageiros estão em casa, a salvo. Eles fizeram o que se chama de retirada de vôo nas Ilha: Novas Hébridas. Depois, quando estávamos só eu e o piloto de novo no ar ele pulou de pára-quedas em algum lugar. Num mar qualquer. O que chamam de oceano.
Vou continuar insistindo, mas é verdade. Não sou um assassino. Estou sozinho aqui em cima.
O Holandês Voador.
E se você estiver ouvindo isto aqui, saiba que estou sozinho na cabine de comando do vôo 2039 com um monte dessas garrafinhas em miniatura de vodca e gim alinhadas no lugar onde você se senta olhando para a janela frontal, o painel de instrumentos. Na cabine, as bandejinhas com as entradas do frango à Kiev e do estrogonofe de carne de todo mundo estão pela metade, com o ar-condicionado limpando o cheiro dos restos de comida. Revistas ainda estão abertas nas páginas que as pessoas estavam lendo. Com todas as poltronas vazias, você pode fazer de conta que todo mundo simplesmente foi ao banheiro. Dos fones de ouvido de plástico dá para ouvir o zunido de música pré-gravada.
Aqui, acima das nuvens, estou só eu numa cápsula do tempo de um Boeing 747-400 com duzentos restos de bolo de chocolate de sobremesa e um barzinho no andar de cima, que posso alcançar pela escada espiral e preparar mais um drinque pra mim. Deus me livre entediar você com todos os detalhes, mas estou no piloto automático até ficarmos sem combustível. Pane, o piloto chama. Um motor de cada vez, todos eles vão entrar em pane, ele disse. Ele queria que eu soubesse exatamente o que esperar. Depois inventou de
me aborrecer com um monte de detalhes sobre motores a jato, o efeito Venturi, elevar a força de sustentação aumentando a inclinação dos flapes, e como após os quatro motores entrarem em pane o avião iria se transformar num planador de 202 toneladas. Aí, como o piloto automático está ajustado para voar em linha reta, o planador começaria o que o piloto chama de descida controlada.
Esse tipo de descida, eu disse a ele, seria bom, para variar. Você não sabe o que passei neste último ano.

http://www.4shared.com/file/YYvLYaLg/Chuck_Palahniuk_-_O_Sobreviven.html

Marcello M.

2001 Uma odisseia no espaço (Arthur C. Clarke)

2010-10-18T11:20:00.000-02:00

Cada homem vivo transporta o peso de trinta fantasmas, pois é nesta proporção que o número dos mortos excede o dos vivos. Desde o início dos tempos, cerca de cem biliões de seres humanos caminharam sobre o planeta Terra. Ora, este é um número interessante, pois, por coincidência, há aproximadamente cem biliões de estrelas no nosso universo, a Via Láctea. Portanto, por cada homem que alguma vez viveu, brilha uma estrela neste Universo. Mas cada uma dessas estrelas é um sol, frequentemente muito mais brilhante e glorioso que a pequena estrela a que chamamos o Sol. E muitos - talvez a maioria- desses sois, têm planetas girando à sua volta. Portanto, há com certeza território suficiente no céu para que cada membro da raça humana, desde o primeiro homem-macaco, tenha o seu céu - ou inferno - privado, do tamanho de um mundo. Quantos desses potenciais céus ou infernos são habitados, e por que tipo de criaturas, é coisa que não podemos saber; o mais próximo fica um milhão de vezes mais longe que Marte ou Vénus, esses objectivos, ainda remotos, da próxima geração. Mas as barreiras da distância vão-se esboroando; um dia, encontraremos os nossos iguais, ou os nossos senhores, entre as estrelas. Os homens não têm sido muito lestos a encarar esta perspectiva; alguns ainda esperam que ela nunca se torne realidade. Cada vez mais gente, no entanto, pergunta: «Por que razão não ocorreram já tais encontros, se nós próprios estamos prestes a aventurar-nos no espaço?» E por que não? Este livro é uma resposta possível a pergunta tão razoável. Mas não se esqueçam: esta é apenas uma obra de ficção. A verdade, como sempre, será muito mais estranha.

Os quatro homens-macacos rechonchudos continuavam lá, mas faziam agora coisas extraordinárias. Sentinela-da-Lua começou a tremer de um modo incontrolável; sentia-se como se o cérebro lhe fosse rebentar, e quis desviar o olhar. Mas aquele implacável controlo mental não afrouxava o seu abraço; foi competido a seguir a lição até ao fim, embora todos os seus instintos se revoltassem contra ela. Tais instintos haviam servido bem os seus antepassados, nos dias de chuvas quentes e de luxuriante fertilidade, quando a comida abundava. Dias os tempos haviam mudado, e a sabedoria herdada do passado tornara-se disparatada e inútil. Os homens-macacos tinham de se adaptar ou morrer como os grandes animais que haviam desaparecido antes deles, e cujos ossos jaziam enterrados nas colinas calcarias. Portanto, Sentinela-da-Lua deixou-se ficar a olhar o monólito de cristal sem pestanejar, com a mente aberta às suas ainda incertas manipulações. Sentia náuseas frequentemente, e sempre fome; de vez em quando, as suas mãos agarravam inconscientemente as formas que iriam determinar o seu novo modo de vida.

http://www.4shared.com/document/WB9veyb7/Arthur_C_Clarke_-_2001_Odissia.html

Marcello M.

A máquina do tempo (H.G. Wells)

2010-10-17T22:41:00.001-02:00

O personagem conhecido apenas como "O Viajante do Tempo", desenvolve, com base em conceitos matemáticos, uma máquina capaz de se mover pela Quarta Dimensão, nesse caso considerada como a dimensão do tempo. Com ela, viaja até ao ano de 802.701 onde encontra os Elóis, pacíficos e dóceis remanescentes dos humanos, aparentemente vivendo num mundo paradisíaco, sem qualquer tipo de preocupações até perceber que os mesmos na realidade servem de alimentos para uma outra raça, os Morlock, que vivem no subterrâneo e que, apesar de outrora terem sido dominados pelos Elóis, na época o mesmo já não acontecia.

O livro recebeu uma versão cinematográfica em 1960, dirigida por George Pal e tendo Rod Taylor como ator principal, sendo relativamente fiel ao livro original apesar de adicionar alguns conceitos de sua época, o por adicionar licenças poéticas que tornam a história mais rápida e simples. O personagem principal recebeu também um nome, "George", numa óbvia homenagem a Herbert George Wells.

Já na outra versão de 2002, dos diretores Gore Verbinski e Simon Wells, por sinal bisneto de H.G.Wells, ocorrem alterações mais extensivas. O personagem central da história é o cientista Alexander Hartdegen, interpretado por Guy Pearce, um homem obcecado por duas coisas: sua bela noiva Emma e a possibilidade de viajar no tempo; porém uma tragédia acaba vitimando a noiva do cientista. Desesperado ele resolve construir uma máquina do tempo para voltar no tempo e mudar o passado. Após muito pesquisar, Hartdegen consegue construir um aparelho capaz de transportar as pessoas pelo tempo. Ele retorna ao passado e tenta salvar sua noiva. Entretanto, apesar das tentativas, ela acaba sempre morrendo. Desesperado, o cientista resolve viajar até o futuro para descobrir por que ele é incapaz de alterar o passado. Testando suas teorias com a máquina, Alexander viaja de 1889 para o ano de 802 701 d.C.. Lá ele descobre que a humanidade se dividiu em duas raças: os Morlock e os Eloi. Além disso, os seres humanos não são mais encarados como iguais entre si, mas como caças e caçadores.

Vale lembrar que o tema do romance do cientista, bem como a questão a respeito de alterar o passado não estão presentes na obra original de Wells.
Fonte: Wikipédia

O Viajante no Tempo (pois convém que ele seja designado desta forma) estava a nos explicar um assunto dos mais recônditos. Seus olhos cinzentos e brilhantes cintilavam, e seu rosto, em geral pálido, estava cheio de cor e de animação. O fogo ardia, e a luz das lâmpadas incandescentes se refletia nos lírios de prata, fazendo faiscar as bolhas que luziam em nossas taças de cristal. Nossas cadeiras, um modelo patenteado por ele próprio, pareciam nos abraçar e nos envolver, mais do que receber o peso dos nossos corpos. Havia em tudo aquela repousante atmosfera de pós-jantar, quando os pensamentos vagueiam à vontade, livres das barreiras da precisão. E foi deste modo que ele nos propôs sua ideia, reforçando cada ponto com o dedo em riste, enquanto nós, preguiçosamente sentados, admirávamos o fervor e a imaginação com que ele expunha seu novo paradoxo.
— Acompanhem-me com atenção, porque precisarei ir de encontro a uma ou duas ideias de aceitação universal. A geometria que vocês aprenderam na escola, por exemplo, se fundamenta num equívoco.
— Não acha que essa é uma premissa muito audaciosa?
— inquiriu Filby, um indivíduo de cabelo ruivo, que gostava de polemizar.
— Não lhes peço que aceitem nada, se acharem que não há base para tanto. Em breve irão todos concordar com as minhas premissas. Todos sabem, imagino, que uma linha geométrica, uma linha de espessura igual a zero, não tem existência real. Estudaram isso, não é? Assim como um plano geométrico também não existe. Tais coisas são meras abstrações.
— Sem dúvida — disse o Psicólogo.
— Do mesmo modo, um cubo que possua apenas altura, largura e profundidade não pode ter uma existência real.
— Nesse ponto eu discordo — disse Filby. — É claro que um corpo sólido como esse existe. Todas as coisas reais...
— Sim, é o que todos acham. Mas espere um pouco. Será que existe um cubo instantâneo?
— Não entendi — disse Filby.
— Será que um cubo que não dure por algum tempo pode ter uma existência real?
Filby ficou pensativo.

http://www.4shared.com/document/MHZsu-aF/H_G_Wells_-_A_mquina_do_tempo.html

Marcello M.

Eu, robô (Isaac Asimov)

2010-10-17T17:14:00.001-02:00

Eu, robô é considerada a obra prima de um dos maiores escritores de ficção científica de todos os tempo. O impressionante em Asimov é que em todas as obras a descrição futurista é muito concisa e bem contruída. Atualmente já notamos alguns reflexos de suas previsões. Eu, robô é uma série de contos de ficção científica sobre robôs e viagens espaciais com uma crítica social muito bem colocada e perspicaz. O filme homônimo é baseado em personagens de Asimov e na sua percepção sobre o futuro e não nessa história necessariamente.

A distância entre os homens e o robô errante diminuía sensivelmente, mais pelos esforços de Speedy do que pelo vagaroso caminhar das obsoletas montadas de Donovan e Powell. Estavam bastante perto para perceber que o andar de Speedy apresentava um curioso cambalear de um lado para outro. Então, quando Powell acenou outra vez e colocou potência máxima em seu radioemissor compacto, preparando-se para gritar outra vez, Speedy ergueu a cabeça e avistou-os. O robô estacou e ficou imóvel por um momento, apenas balançando quase imperceptivelmente, como se impulsionado por leve vento.

http://www.4shared.com/document/bMTvwZHV/Isaac_Asimov_-_Eu_Rob.html

Marcello M.

Mulheres (Charles Bukowski)

2010-10-08T16:24:00.000-03:00

Mulheres narra a história de Henry Chinaski (ou, pelo menos, parte dela, já que esta personagem é uma espécie de alter-ego de Bukowski e marca presença em outros livros), um escritor alcoólico, igualmente viciado em mulheres e corridas de cavalos, ainda que em proporções diferentes. Como o título anuncia, este romance aborda, acima de tudo, as (muitas) mulheres que passaram pela vida de Chinaski: umas por mais tempo, outras por menos; e os efeitos que provocaram na sua vida.

Chinaski é um marginal, um solitário, que não gosta de (quase) ninguém e que, no entanto, não consegue viver muito tempo sem uma mulher por perto: não lhes consegue resistir. Este seu vício, talvez tão incontrolável como o que tem pela bebida, acabará por trazer consequências inesperadas para o despreocupado Chinaski.

Muito sexo, muitas bebedeiras, algumas idas às corridas de cavalos, cenas decadentes q.b. – o mundo de Chinaski, tão decadente e ao mesmo tempo tão fascinante. A culpa é de Bukowski, do seu estilo cru e directo, despido de artifícios literários, preferindo antes o discurso quase oral, escrito na primeira pessoa. Os muitos e, na sua maioria, curtos capítulos, empregam um ritmo de leitura acelerado, que contrasta com o ritmo arrastado da vida do protagonista. Contudo, o resultado é bastante agradável: é uma antítese harmoniosa.

Embora, a certo ponto, possa parecer que o quotidiano de Chinaski é demasiado repetitivo e monótono, vale a pena ler a obra e descobrir o inesperado final.

Fonte: http://orgialiteraria.com/?p=25

Bebi a minha cerveja e dei uma volta pela sala. Depois fui para a varanda de trás, sentei-me no jardim e vi um enorme gato preto que tentava saltar para um caixote de lixo. Caminhei ao seu encontro. Quando me aproximei, ele saltou do caixote. Ficou quase a um metro de mim, e olhava-me. Tirei a tampa do caixote. O fedor era horrível. Vomitei para dentro do caixote. Deixei cair a tampa no passeio. O gato saltou, pôs-se com as quatro patas no rebordo do caixote, hesitou ainda e, depois, brilhante sob a meia lua, saltou para dentro.
Lydia ainda falava com Randy e reparei que, sob a mesa, um dos pés dela tocava num dos dele. Abri outra cerveja. Sammy fazia rir os convidados. Eu era um pouco melhor do que ele quando queria fazer rir as pessoas, mas nessa noite não me sentia bem.
Havia quinze ou dezasseis homens e duas mulheres - Lydia e April. April era gorda e estava sob o efeito de ATD. Estava estendida no chão. Ao fim de uma hora ou pouco mais, levantou-se e saiu com Cari, um speedfreak completamente chanfrado. Ficaram então catorze ou quinze homens e Lydia. Encontrei uma garrafa de whisky na cozinha, levei-a para a varanda das traseiras e de quando em quando dava goles.
À medida que a noite avançava os tipos iam partindo. Até mesmo Randy Evans saiu. Por fim ficou apenas Sammy, Lydia e eu. Lydia falava com Sammy. Sammy disse algumas coisas engraçadas. Eu estava com vontade de rir

Marcello M.

http://www.4shared.com/document/P_jpQd20/Charles_Bukowski_-_Mulheres.html

Pedro Páramo (Juan Rulfo)

2010-09-03T16:17:00.002-03:00

É preciso chegar ao último mês do ano para me deparar com a melhor leitura de 2007: Pedro Páramo de Juan Rulfo. Quando descobrimos um grande livro, sentimo-lo logo nas primeiras frases que não são frases mas música para a alma. Há uma qualquer cadência de sons e arranjos na leitura de uma obra-prima que é difícil de explicar. É a beleza das palavras, da história, das personagens. Tudo se conjuga numa harmonia perfeita e irrepreensível que nos transporta para um sonho mágico de palavras. A vida real, exterior, pára, remetida à sua insignificância. O livro e o leitor têm-se um ao outro e isso basta. Pedro Páramo é isto tudo e ainda mais: pertence à ordem do belo e do sublime.

Como todos os grandes livros, é preciso eternizar as primeiras frases: «Vim a Comala porque me disseram que vivia aqui o meu pai, um tal de Pedro Páramo. Foi a minha mãe quem mo disse. E eu prometi-lhe que viria vê-lo quando ela morresse». Comala é a terra das almas penadas, do inferno e da maldição, abandonada e perdida: «Aquilo está sobre as brasas da Terra, na própria boca do Inferno». O narrador, Juan Preciado, parte em busca do seu pai - Pedro Páramo - depois da sua mãe morrer. Leva no corpo o desejo de lhe cobrar caro o esquecimento e abandono a que os votou.

«Quem é Pedro Páramo?», pergunta quando se aproxima de Comala. «Um rancor vivo», respondem-lhe. Juan Preciado é recebido por Eduviges, uma velha que já o esperava porque a sua mãe, Dolores Preciado, a tinha avisado. «Mas a minha mãe morreu», diz Juan. «Então era por isso que a sua voz estava tão fraca, como se tivesse de percorrer uma distância enorme para chegar até aqui», responde-lhe Eduviges. E é assim que prossegue a aventura num terra onde não se sabe quem está vivo ou morto ou onde começa a realidade e acaba a imaginação. Há todo um rol de personagens enigmáticas que vão aparecendo ao longo da história. Todos têm algo a contar sobre Pedro Páramo, a erva daninha de Comala, que tudo destruiu e a quem todos estão, bem ou mal, ligados.

Bem ou mal ligados a Pedro Páramo também ficam os leitores: «Mutis deu-me aquele pequeno livro. Não dormi naquela noite. Não consegui ler outro livro durante um ano. Revolucionou a minha escrita, ensinou-me quase tudo o que sei hoje», conta Gabriel García Márquez. É impossível ler Cem Anos de Solidão e Pedro Páramo e não encontrar semelhanças. A estrutura das duas histórias é muito idêntica e é óbvio que este livro influenciou a escrita da grande obra-prima de Márquez.

Pedro Páramo pertence ao que se costuma designar por 'realismo mágico' e, por isso, custa imaginar que a ideia para esta história cruel poderá ter partido de alguma situação real. Mas infelizmente parece que a vida de Juan Rulfo não foi nada fantástica: «Tive uma infância muito dura, muito difícil. Uma família que se desintegrou muito facilmente num lugar que foi totalmente destruído. O meu pai e a minha mãe e mesmo todos os irmãos do meu pai foram assassinados. Vivi, portanto, numa zona devastada», conta Juan Rulfo em Los Muertos no tienen ni tiempo ni espacio, diálogo com Juan Rulfo.

Frequentemente citado por autores como Jorge Luís Borges, Alvaro Mutis, Carlos Fuentes, Júlio Cortázar e Octavio Paz, Pedro Páramo é uma das obras mais importantes da literatura universal. Autores de outros idiomas, como Günter Grass, Susan Sontag e Gao Xingjian, também fazem parte da lista de admiradores de Juan Rulfo.

Em Portugal, a primeira edição de Pedro Páramo coube às Edições 70, numa colecção coordenada por Eduardo Prado Coelho, nos anos 80. Depois, não houve reedição e encontrar este livro num alfarrabista tornou-se uma verdadeira aventura. Até que a Cavalo de Ferro, com o bom gosto literário a que nos habituou, tomou conta do assunto em 2003 e apresenta-nos agora uma bonita segunda edição.

Juan Rulfo (1918-1986) figura, apesar de brevidade da sua obra, entre os grandes renovadores do romance latino-americano do século XX. Publicou apenas duas obras de ficção: El llano en llamas (1953) e Pedro Páramo (1955). Este último arrecadou os Prémios Cervantes e Príncipe das Astúrias e consagrou Juan Rulfo como um dos maiores autores da literatura universal.
Fonte: Rascunho

Sem deixar de ouvi-la, pus-me a olhar a mulher que tinha frente a mim. Pensei que devia haver passado por anos difíceis. Seu rosto ficava transparente como se não tivesse sangue, e suas mãos eram murchas; murchas e apertadas de rugas. Não se lhe viam os olhos. Usava um vestido branco muito antigo, carregado de enfeites, e do colo, enfiada em um cordão, pendia-lhe uma Maria Santíssima do Refúgio com um letreiro que dizia: “Refúgio de pecadores.”
-…Esse sujeito de que lhe estou falando trabalhava como “amansador” na Media Luna; dizia chamar-se Inocencio Osorio. Embora todos o conhecêssemos pelo mau nome de Salta-perigo por ser muito leve e ágil para os saltos. Meu compadre Pedro dizia que tinha nascido para amansar potros; mas o certo é que tinha outro ofício: o de “provocador”. Era provocador de sonhos. Isso é o que era verdadeiramente. E a sua mãe enredou-a como fazia com muitas. Entre outras, comigo. Uma vez que me senti doente se apresentou e me disse: “Venho massageá-la para que se alivie.” E tudo aquilo consistia em que se punha a amassar alguém, primeiro nas gemas dos dedos, logo esfregando as mãos, depois os braços, e acabava metendo-se com as suas pernas, friamente, assim que aquilo, após algum tempo, produzia calor. E, enquanto manobrava, falava-lhe de seu futuro. Punha-se em transe, revirava os olhos invocando e maldizendo; enchendo-a de cusparadas como fazem os ciganos. Às vezes ficava em pêlo porque dizia que esse era nosso desejo. E às vezes acertava; beliscava por tantos lados que em algum tinha de dar.
“A coisa é que o tal Osorio prognosticou à sua mãe, quando foi vê-lo, que „essa noite não devia pegar-se a nenhum homem porque a lua estava brava‟.
“Dolores foi dizer-me toda aflita que não podia. Que simplesmente era-lhe impossível deitar-se essa noite com Pedro Páramo. Era sua noite de núpcias. E aí você tem a mim tratando de convencê-la de que não acreditasse no Osório, que de outra parte era um tapeador embusteiro.

http://www.4shared.com/document/p0uPwCda/Juan_Rulfo_-_Pedro_Pramo.html

Marcello M.

Ovelhas negras (Caio Fernando Abreu)

2010-08-30T17:55:00.002-03:00

Nunca pertenci àquele tipo histérico de escritor que rasga e joga fora. Ao contrário, guardo sempre as várias versões de um texto, da frase em guardanapo de bar à impressão no computador. Será falta de rigor? Pouco me importa. Graças a essa obsessão foi que nasceu Ovelhas negras, livro que se fez por si durante 33 anos. De 1962 até 1995, dos 14 aos 46 anos, da fronteira com a Argentina à Europa. Não consigo senti-lo — embora talvez venha a ser acusado disso, pois escritores brasileiros geralmente são acusados, não criticados — como reles fundo-de-gaveta, mas sim como uma espécie de autobiografia ficcional, uma seleta de textos que acabaram ficando fora de livros individuais. Alguns, proibidos pela censura militarista; outros, por mim mesmo, que os condenei por obscenos, cruéis, jovens, herméticos, etc.; outros ainda simplesmente não se enquadram na unidade temática ou/e formal que sempre ambicionei em meus livros de contos. Eram e são textos marginais, bastardos, deserdados. Ervas daninhas, talvez, que foi aliás um dos títulos que imaginei.
Foram às vezes publicados em antologias, revistas, jornais, edições alternativas. Mas grande parte é de inéditos relegados a empoeiradas pastas dispersas por várias cidades, e que só agora — como pastor eficiente que me pretendo — consegui reunir. Cada conto tem seu “o conto do conto”, freqüentemente mais maluco que o próprio, e essas histórias também entram em forma de miniprefácios. A ordem é quase cronológica, mas não rigorosa: alguns tinham a mesma alma, embora de tempos diversos, e foram agrupados na mesma, digamos, enfermaria. Eram cerca de seiscentas páginas e cem textos, material para uns três rebanhos... O que ficou foi o Para que me pareceu “melhor”, mas esse melhor” por vezes é o “pior” — como a arqueológica novela A maldição dos Saint- Marie, melodrama escrito aos quatorze anos. Claro: há autocomplacências, vanguardismos, juvenflias, delírios lisérgicos, peças-de-museu. Mas jamais o assumiria se, como às minhas outras ovelhas brancas publicadas, não fosse eu capaz de defendê-lo com unhas e dentes contra os lobos maus do bom-gostismo cnstituído e estéril. Remexendo, e com alergia a pó, as dezenas de pastas em frangalhos, nunca tive tão clara certeza de que criar é literalmente arrancar com esforço bruto algo informe do Kaos. Confesso que ambos me seduzem o Kaos e o in ou disforme. Afinal, como Rita E para Lee, sempre dediquei um carinho todo especial pelas Gil Veloso, mais negras das ovelhas. Anjo da guarda.

(O Autor-Pastor)1995

Enfim, enumerou na esquina, Raul se enforcara no banheiro, cinco anos exatos amanhã, e este maldito velho com passinho de tartaruga bem na minha frente, eu tenho pressa, quero gritar que tenho muita pressa, Lucinda quebrou as duas pernas atropelada por um corcel azul três dias depois da Martinha confessar que estava grávida de três meses, e não quer casar, a putinha, desculpe, mas o senhor não quer deixar eu passar? tenho pressa, meu senhor, o telegrama, a putinha, crispou as mãos de unhas vermelhas pintadas na alça da bolsa, pivetes imundos, tinham que matar todos, venha urgente, ir como com aquele desconto de trinta por cento no salário e todos os crediários, papai muito mal pt, apoiou-se, não, não se apoiou, não havia onde se apoiar, apenas pensou no apoio de alguma coisa sólida que não estava ali, havia só os corpos, centenas deles indo e vindo pela avenida, ela roçando contra as carnes suadas, sujas, as gosmas nas lentes dos óculos, como se não bastasse a tia Luiza agora que nem criancinha, mijando nas calças, brincando de boneca, dá licença, minha senhora, tenho seis crediários para pagar ainda hoje sem falta, aqueles jornais cheios de horrores, aqueles negrinhos gritando loterias, porcarias, aquele barulho das britadeiras furando o concreto, naquele dia, a fumaça negra dos ônibus e eu de blusa branca, a idiota, introduzindo devagar a chave na porta do, apartamento de Arthur, buquê de crisântemos na outra mão, uma hora tão inesperada, e tão inesperados os crisântemos, a senhora não vai andar mesmo? o sinal já abriu faz horas, só uma cretina seria capaz de trazer duas crianças ao centro da cidade a esta hora, ele jamais poderia imaginar, o ruído leve da chave abrindo a porta, animal, por que não olha onde pisa? atravessar a sala na ponta dos pés, abrir a porta do quarto e de repente a bunda nua de Arthur subindo e descendo sobre o par de coxas escancaradas da empregadinha, meu deus, mulatinha ordinária, se pelo menos fosse uma profissional, eu podia entender, eu não podia entender, vomitou no elevador sobre os crisântemos amarelos, não, não sei onde é a Casa Oriente, pergunte para o guarda, agora ele vai morrer, será castigo? câncer no baço, nunca mais seu cheiro de cavalo limpo, nunca mais o peso e os pêlos de seu peito sobre meus seios quase murchos, a putinha, a mulatinha vadia, por isso me olhava com aquele ar superior, ainda por cima esse calor absurdo em pleno inverno, o eixo da Terra, dizem, a estufa, o ozônio, tudo um horror, em dez anos estaremos todos surdos, cegos, envenenados, as lãs do começo do dia vertendo suores entre as pernas, como é que uma gorda dessas pode sair à rua ao lado de outra gorda ainda mais larga? fazem de tudo para atravancar o movimento alheio, se pelo menos tivessem avisado a gente, você não vai me vencer, ouviu bem sua vida de merda? eu vou ganhar de você no braço na raça e quem se meter no meu caminho eu mato, sem falar no Marquinhos o tempo todo enfiando aquelas coisas nas veias, roubando coisas pra comprar a droga, e sou eu sozinha quem carrega todo esse peso nas costas, isso ninguém percebe, ninguém valoriza, não, eu não nasci para viver neste tempo, sensível demais, no colégio já diziam, certo talento pra dança, eu tinha, e a Lia Augusta agora querendo ser modelo, fortunas naquelas fotos, não tenho nada com isso mas falei assim pra lolanda, bem na cara dela: é tudo puta, o senhor por favor poderia fazer o obséquio de tirar o cotovelo da minha barriga? porque precisa ser super-humana, vocês estão me entendendo, seus porcos, boiada, manada, desviou com nojo do velho, a pústula exposta, vai pedir dinheiro na Secretaria da Fazenda, já cansei de dizer que mendigo é problema social, não pessoal, a cadela da Rosemari bebendo cada vez mais, meio litro de uísque até o meio-dia, depressão, ela diz, no meu tempo isso tinha outro nome, pouca-vergonha era como se chamava, este fio fino de arame atravessado na minha testa, de têmpora a têmpora, vibrando sem parar, é preciso sim ser biônica, atômica, supersônica, eletrônica, vocês pensam que eu sou de ferro?
Quando ia começar a rir alto parada na esquina, viu a bilheteria do cinema, a franja de Jane Fonda, imaginou a temperatura amena, o escuro macio na medida exata entre o seco e o úmido e pelo menos, decidiu olhando o relógio, ainda dá tempo, os crediários podem esperar, pelo menos duas horas santas limpas boas de
uma outra vida que não a minha, a tua, a dela, a nossa, uma vida em que tudo termina bem.
Foi então que a menina segurou seu braço pedindo um troquinho pelo amor de deus pro meu irmãozinho que tá no hospital desenganado, pra minha mãezinha que tá na cama entrevada, tia. Ela disse não tenho, crispando as unhas vermelhas na alça da bolsa enquanto puxava a entrada do outro lado do vidro da bilheteria. A menina insistia só um troquinho pro meu irmãozinho e pra minha mãezinha, moça bonita, tão perfumada. Ela repetiu não tenho e de novo não tenho, mas a menina olhava o troco pedindo cinqüenta centavinhos, uma tia tão bonita, eu tô com tanta fome e o meu irmãozinho desenganado no hospital e a minha mãezinha entrevada em casa, eu que cuido. Ela gritou não tenho porra, e foi tentando andar em direção à porta do cinema, não me enche o saco, caralho, em volta os outros olhavam, e não me chama de tia, mas a menina não largava seu braço. Assim: ela segurando com força a alça da bolsa fechada enquanto tentava andar, e sem querer arrastando a menina que não parava de pedir. Ela sacudiu com força o braço como quem quer se livrar de um bicho, uma coisa suja grudada, enleada, e foi então que a menina cravou fundo as unhas no seu braço e gritou bem alto, todo mundo ouvindo apesar do barulho dos carros, dos ônibus, dos camelôs, das britadeiras, a menina gritou: sua puta sua vaca sua rica fudida lazarenta vai morrer toda podre. Tão exato, subitamente. Inesperado, perfeito. Mais contração que gesto. Mais reflexo que movimento. Como um passo de dança ensaiado, repetido, estudado. E executado agora, em plenitude. Ela ergueu a perna direita e, com o joelho, pelo estômago, jogou a menina contra a parede. A menina escorregou gritando cadela filha da puta rica nojenta vai morrer toda podre. Mas tantos carros passando e tanto barulho mas tanto tanto, justificaria depois, à noite, na mesa do jantar, bem natural, servindo a sopa ainda não decidira se de ervilhas ou aspargos, sabem, hoje me aconteceu uma coisa que, tudo vibrando tanto, tudo se movendo tanto, tudo girando tanto, esse arame atravessado na minha testa, uma coroa de espinhos.
Certeira, com a ponta fina da bota acertou várias vezes as pernas da menina caída. Alonga e contrai e bate e volta e alonga e contrai e bate e volta: exatamente como numa dança, certo talento, todos diziam.
Mas não esperou pelo sangue. Afastou as pessoas em volta com os cotovelos, só o tempo de comprar um pacote de pipocas, para afundar naquele escuro exato, nem úmido nem seco, em tempo ainda de ver no espelho da sala-deespera uma cara de mulher quase moça, cabelos empastados de suor, roxas olheiras fundas e mãos de unhas vermelhas pintadas crispadas com força na alça da bolsa. Quase uma assassina, não pensou, meu deus, quase uma criminosa, espalhando-se sem horror na poltrona no momento em que as luzes começavam a diminuir. Apertou a bolsa no colo, puxou com as unhas, para baixo, a gola alta arranhando o pescoço, cheiro de bicho, sentiu, cheiro meu de bicho eu brotando do meio dos meus seios quase murchos, seis crediários e esse dinheiro por um filme que nem sei direito, Arthur deve estar morrendo mais um pouco agora, os cabelos finos e frágeis da quimioterapia. Ah, se enforcar feito Raul, se deixar atropelar igual Lucinda, regredir como tia Luiza, emprenhar que nem Martinha, trair como Arthur, se drogar igual Marquinhos, beber feito Rosemari, virar puta que nem Lia Augusta: biônica atômica supersônica eletrônica — catatônica o dia inteiro no canto do pátio, enrolando no dedo um fio de cabelo ensebado, os outros mijando e cagando em cima dela, a pia cheia de louça de três meses, lesmas, musgos, visgos, deixar apodrecer a vida como a vida deixou apodrecer o coração, não, não nasci para este mundo, a bunda num subindo e descendo sobre um par de coxas alheias, ainda por cima mulatas, nunca mais e eu de blusa branca e com crisântemos amarelos, puta fudida, cadela escrota, ai que vou morrer toda podre por dentro, por fora. O bico da bota ardia querendo mais, cinco anos no fundo de uma cama, e de repente o contato do joelho quente de uma perna estendendo-se da poltrona ao lado, tentou prestar atenção nas imagens, a silhueta das cabeças, meu deus, que boca tem a Jane Fonda, pensou em mudar de lugar, mas tão cansada, um oceano de paz, e antes de decidir arriscou um olho para o nariz poderoso do macho ao lado desenhado no escuro a seu lado, e suspirou mole, por que não, ninguém vai saber, cadela gorda no cio afundada cada vez mais na poltrona, a boca cheia de pipocas. Pouco antes de abrir as pemas deixando os dedos dele subirem pelas coxas, bem devagar, para não assustá-lo, ainda esfregou as palmas secas das mãos uma contra a outra, tão ásperas, o espelho da sala de espera, uma lixa, que pele meu deus tem a Jane Fonda, o lixo das mas e o roxo das olheiras tão fundas, mas tão fundas pensou acariciando o rosto enquanto um dedo dele entrava mais fundo, tão fundas que resolveu, eu mereço, danem-se os crediários, custe o que custar saindo daqui vou comprar imediatamente um bom creme de alface.

http://www.4shared.com/document/48Dd1Y8N/Caio_Fernando_Abreu_-_Ovelhas_.html

Marcello M.

Antologia Poética (Vinícius de Moraes)

2010-08-24T14:17:00.002-03:00

Este livro reúne a maior e a melhor parte da obra de um dos grandes poetas do Brasil.
Vinicius de Moraes nasceu no Rio, em 1913, aqui se formou em Direito e entrou, por concurso, para a carreira diplomática. Serviu durante quatro anos no consulado brasileiro em Los Angeles e está no momento como secretário de nossa embaixada em Paris. Seu primeiro livro foi O caminho para a distância, do qual pouco aproveitou nesta seleção, seguindo-se Ariana, a mulher e Forma e exegese, com o qual conquistou o Prêmio Felipe de Oliveira. Publicou a seguir Novos poemas, Cinco elegias, Poemas, sonetos e baladas e Pátria minha que firmaram seu nome, no consenso da crítica, como o melhor poeta da turma que hoje entra pela casa dos quarenta. Alguns desses livros foram feitos em edições limitadas; todos estão há longo tempo esgotados, o que faz com que grandes admiradores de Vinicius de Moraes conheçam apenas uma pequena parte de sua obra. Esta seleção, feita pelo próprio poeta com a ajuda de amigos – principalmente Manuel Bandeira – adquire, assim, uma grande importância, pois possibilita um estudo da evolução do poeta e a admiração do que ele tem feito de mais alto e melhor.
Vindo de um misticismo de fundo religioso para uma poesia nitidamente sensual que depois se muda em versos marcados por um fundo sentimento social, a obra de Vinicius tem como constante um lirismo de grande força e pureza. Ainda com o risco de incorrer na censura dos que levam suas preocupações puritanas ao domínio das artes, não quiseram os amigos do poeta,
principalmente o que assina esta nota, e assim se faz responsável por esta resolução, suprimir algumas palavras ou expressões mais fortes que de raro em raro aparecem em seus versos. Isso fará com que não seja recomendável a presença deste livro em mãos juvenis – mas resguarda a pureza de sua poesia, que tudo, em poesia, transfigura. Estamos certos de que, com a edição deste livro, a obra de Vinicius de Moraes ganhará uma popularidade maior, e passará a
ter, entre o público, o lugar de honra que há muito ocupa no espírito e no sentimento dos poetas e dos críticos.
O volume abre-se com uma "Advertência" (do autor, sem dúvida, embora sem assinatura, com indicação de local e data): Poderia este livro ser dividido em duas partes, correspondentes a dois
períodos distintos na poesia do A. A primeira, transcendental, freqüentemente mística, resultante de sua fase cristã, termina com o poema "Ariana, a mulher", editado em 1936. Salvo, aqui e ali, umas pequenas emendas, a única alteração digna de nota nesta parte foi reduzir-se o poema "O cemitério da madrugada" às quatro estrofes iniciais, no que atendeu o A. a uma velha idéia de seu amigo Rodrigo M.F. de Andrade.
À segunda parte, que abre com o poema "O falso mendigo", o primeiro, ao que se lembra o A., escrito em oposição ao transcendentalismo anterior, pertencem algumas poesias do livro Novos poemas, também representado na outra fase, e os demais versos publicados posteriormente em livros, revistas e jornais. Nela estão nitidamente marcados os movimentos de aproximação do
mundo material, com a difícil mas consistente repulsa ao idealismo dos primeiros anos.
De permeio foram colocadas as Cinco elegias (1943), como representativas do período de transição entre aquelas duas tendências contraditórias, – livro também onde elas melhor se encontram e fundiram em busca de uma sintaxe própria.
Não obstante certas disparidades, facilmente verificáveis no índice, impôsse o critério cronológico para uma impressão verídica do que foi a luta mantida pelo A.contra si mesmo no sentido de uma libertação, hoje alcançada, dos preconceitos e enjoamentos de sua classe e do seu meio, os quais tanto, e tão inutilmente, lhe angustiaram a formação.

Dialética

É claro que a vida é boa
E a alegria, a única indizível
emoção
É claro que te acho linda
Em ti bendigo o amor das coisas simples
É claro que te amo
E tenho tudo para ser feliz
Mas acontece que eu
sou triste...

Poema Enjoadinho

Filhos...Filhos?
Melhor não
tê-los!
Mas se não os temos
Como sabê-lo?
Se não os temos
Que de
consulta
Quanto silêncio
Como o queremos!
Banho de mar
Diz que é
um porrete...
Cônjuge voa
Transpõe o espaço
Engole água
Fica
salgada
Se iodifica
Depois, que boa
Que morenaço
Que a esposa
fica!
Resultado: filho.
E então começa
A aporrinhação:
Cocô está
branco
Cocô está preto
Bebe amoníaco
Comeu botão.
Filho? Filhos
Melhor não tê-los
Noites de insônia
Cãs prematuras
Prantos
convulsos
Meu Deus, salvai-o!
Filhos são o demo
Melhor não tê-los...
Mas se não os temos
Como sabê-los?
Como saber
Que macieza
Nos seus cabelos
Que cheiro morno
Na sua carne
Que gosto doce
Na sua boca!
Chupam gilete
Bebem xampu
Ateiam fogo
No
quarteirão
Porém, que coisa
Que coisa louca
Que coisa linda
Que
os filhos são!

http://www.4shared.com/document/hax7nGp-/Vincius_de_Moraes_-_Antologia_.html

Marcello M.

A mulher que matou os peixes (Clarice Lispector)

2010-08-20T16:03:00.002-03:00

"A mulher que matou os peixes infelizmente sou eu." Clarice Lispector começa confessando o "crime" que cometeu sem querer. E para explicar como tudo aconteceu, ela escreveu uma história de compreensão e afeto para com pessoas e bichos. Clarice conta sobre todos os bichos de estimação que já viveram em sua casa. Os que vieram sem ser convidados e foram ficando, e os que ela escolheu para criar, e que foram muitos: uma lagartixa que comia os mosquitos e mantinha limpa a sua casa, cachorros brincalhões, uma gata curiosa, um miquinho esperto, vários coelhos...

Antes de mais nada, ela explica que sempre foi alguém que gosta de animais, de crianças e também de gente grande. Todos os bichos que aparecem em seus livros fizeram, em algum momento, parte de sua vida. Nada mais natural, então, do que contar simplesmente o que aconteceu com cada um deles. Por isto mesmo, estas histórias são narradas de modo coloquial e muito próximo do cotidiano infantil. Mesmo quando ela fala sobre dor e perda, quando explica que, às vezes, as coisas acontecem diferente da maneira que queremos.

Clarice mostra, em A mulher que matou os peixes, que além de conhecer muito de perto o universo infantil, é alguém que sabe conversar com crianças com extrema sensibilidade. Ela trata os sentimentos com muita delicadeza e fala direto ao coração.

Uma vez prendemos um mosquito e olhamos ele bem de perto com uma lente forte. E vocês não imaginam como é a cara de um mosquito. É muito esquisita. Não tenho medo de mosquito nem de mosca, mas tanto um como o outro me incomodam muito. A lagartixa, que é minha grande amiga, me ajuda com muita alegriaporque mosquito para ela é sobremesa. Nós, gente, gostamos de sobremesa com coco, por exemplo, mas a lagartixa até parece ter nojo desse doce.
A lagartixa não fala, não canta, não dança, não gosta da gente porque tem medo das pessoas. A lagartixa seria um perigo para nós se ela fosse igual em tamanho ao jacaré.

http://www.4shared.com/document/fSaAR-PL/Clarice_Lispector_-_A_Mulher_q.html

Marcello M.

Poemas (Maiakóvski)

2010-08-17T00:05:00.002-03:00

Vladimir Maiakóvski é o maior poeta russo moderno, aquele que mais completamente expressou, nas décadas em torno da Revolução de Outubro, os novos e contraditórios conteúdos do tempo e as novas formas que estes demandavam.

Maiakóvski deixa descortinar em sua poesia um roteiro coerente, dos primeiros poemas, nitidamente de pesquisa, aos últimos, de largo hausto, mas sempre marcados pela invenção. "Sem forma revolucionária não há arte revolucionária", era o seu lema, e nesse sentido Maiakóvski é um dos raros poetas que conseguiram realizar poesia participante sem abdicar do espírito criativo.

A FLAUTA VÉRTEBRA
A todos vocês,
que eu amei e que eu amo,
ícones guardados num coração-caverna,
como quem num banquete ergue a taça e celebra,
repleto de versos levanto meu crânio.

Penso, mais de uma vez:
seria melhor talvez
pôr-me o ponto final de um balaço.
Em todo caso
eu
hoje vou dar meu concerto de adeus.

Memória!
Convoca aos salões do cérebro
um renque inumerável de amadas.
Verte o riso de pupila em pupila,
veste a noite de núpcias passadas.
De corpo a corpo verta a alegria.
esta noite ficará na História.
Hoje executarei meus versos
na flauta de minhas próprias vértebras.

http://www.4shared.com/document/Gfl1AAtH/Vladimir_Maiakvski_-_Poemas.html

Marcello M.

Uma aprendizagem ou O livro dos prazeres (Clarice Lispector)

2010-08-11T16:13:00.003-03:00

O coração tem que se apresentar diante do Nada sozinho e sozinho bater em silêncio de uma taquicardia nas trevas.
A experiência da protagonista desta aprendizagem mostra afinidades tanto com as provações da bela Psique, do mito grego, quanto com a mística aventura da alma, ao atravessar a noite escura no "Cântico Espiritual" de São João da Cruz.
Como um quadro cujas linhas mestras o recortassem do grande mistério que tudo contém, este livro que se pediu uma liberdade maior, é a narrativa de uma iniciação e um extraordinário hino ao amor. Lóri, a mulher, faz uma longa viagem ao mais profundo de si mesma e chega à consciência total de ser. Diz: eu é; o homem, Ulisses, um professor de filosofia que possui fórmulas para explicar o mundo, transforma-se em algo mais simples, um simples homem. Ambos serão iniciados: Ulisses fecha os ouvidos para as outras sereias porque só está disponível para Lóri, cujo verdadeiro nome é Loreley, como a personagem de Heine e de Apollinaire, uma ondina ou sereia que costumava atrair para os rochedos os barqueiros do Reno. Na verdade, cada um vai encontrar-se consigo mesmo em face do outro.
Por ser trabalho, ascese, viagem, o amor de Lóri e Ulisses vence a diferença, o estranhamento, vence até mesmo a morte, ou o medo da morte. E a entrega finalmente física dos personagens se realiza com força tântrica de êxtase, de epifania. Para Lóri, a atmosfera era de milagre; Ulisses, estava sofrendo de vida e de amor. Nada termina, porém, o momento anuncia uma nova aurora: Ambos estavam pálidos e ambos se acharam belos. Clarice, que se insere sabiamente no possível, fecha com dois pontos a narrativa que começara com uma vírgula.

E não era porque ele esperava por ela, pois muitas vezes Lóri, contando com a já insultuosa paciência de Ulisses, faltava sem avisar-lhe nada: mas à idéia de que a paciência de Ulisses se esgotaria, a mão subiu-lhe à garganta tentando estancar uma angústia parecida com a que sentia quando se perguntava "quem sou eu? quem é Ulisses? quem são as pessoas?" Era como se Ulisses tivesse uma resposta para tudo isso e resolvesse não dá-la — e agora a angústia vinha porque de novo descobria que precisava de Ulisses, o que a desesperava — queria poder continuar a vê-lo, mas sem precisar tão violentamente dele. Se fosse uma pessoa inteiramente só, como era antes, saberia como sentir e agir dentro de um sistema. Mas Ulisses, entrando cada vez mais plenamente em sua vida, ela, ao se sentir protegida por ele, passara a ter receio de
perder a proteção — embora ela mesma não soubesse ao certo que idéia fazia de "ser protegida": teria, por acaso, o desejo infantil de ter tudo mas sem a ansiedade de dever dar algo em troca? Proteção seria presença? Se fosse protegida por Ulisses ainda mais do que era, ambicionaria logo o máximo: ser tão protegida a ponto de não recear ser livre: pois de suas fugidas de liberdade teria sempre para onde voltar.
Por ter de relance se visto de corpo inteiro ao espelho, pensou que a proteção também seria não ser mais um corpo único: ser um único corpo dava-lhe, como agora, a impressão de que fora cortada de si própria. Ter um corpo único circundado pelo isolamento, tornava tão delimitado esse corpo, sentiu ela, que então se amedrontava de ser uma só, olhou-se avidamente de perto no espelho e se disse deslumbrada: como sou misteriosa, sou tão delicada e forte, e a curva dos lábios manteve a inocência.
Pareceu-lhe então, meditativa, que não havia homem ou mulher que por acaso não se tivesse olhado ao espelho e não se surpreendesse consigo próprio. Por uma fração de segundo a pessoa se via como um objeto a ser olhado, o que poderiam chamar de narcisismo mas, já influenciada por Ulisses, ela chamaria de: gosto de ser. Encontrar na figura exterior os ecos da figura interna: ah, então é verdade que eu não imaginei: eu existo.

http://www.4shared.com/document/QTXOkouD/Clarice_Lispector_-_Uma_aprend.html

Marcello M.

O livro das ignorãças (Manoel de Barros)

2010-08-03T15:43:00.002-03:00

De nadas e ignorãças é formada a poesia de Manoel de Barros. Situada no pantanal mato-grossense. Mas não sei se poderia falar que é formada a sua poesia ou desformada. Para o nosso poeta pantaneiro a beleza das palavras estava na sua perda de sentido e as coisas mais bonitas não podiam ser expressadas. Soando quase com uma ternura infantil, o poeta brinca de tirar significados e é fantástico ao tratar de seu temas favoritos (ou falta de): o nada, formigas, passarinhos, invencionáticas e alcança seu objetivo que é o de não ter, expressa o que não deve ser expressado e usa palavras para destruir elas mesmas. Meu livro favorito do autor.

Descobri aos 13 anos que o que me dava prazer nas leituras não era a beleza das frases, mas a doença delas.
Comuniquei ao Padre Ezequiel, um meu Preceptor, esse gosto esquisito.
Eu pensava que fosse um sujeito escaleno.
-Gostar de fazer defeitos na frase e muito saudável, o Padre me disse.
Ele fez um limpamento em meus receios.
O Padre falou ainda: Manoel, isso não é doença, pode muito que você carregue para o resto da vida um certo gosto por nadas. . .
E se riu.
Você não é de bugre? - ele continuou.
Que sim, eu respondi.
Veja que bugre só pega por desvios , não anda em estradas -
Pois é nos desvios que encontra as melhores surpresas e os ariticuns maduros.
Há que apenas saber errar bem o seu idioma.
Esse Padre Ezequiel foi o meu primeiro professor de agramática.

http://www.4shared.com/document/WTWoEatc/Manoel_de_Barros_-_O_Livro_das.html

Editado e postado por:
Marcello M.

A prisioneira (Marcel Proust)

2010-07-26T17:28:00.002-03:00

O narrador em A Prisioneira relata a relação neurótica que mantém com Albertine. Os dois se maltratam sempre, não fica claro se Albertine não casa com nosso narrador porque ele não propõe ou porque a família não autorizaria, pelas condições financeiras do noivo. Naquela época, eles moram juntos, escondidos, e ele começa a ter pensamentos ciumentos doentios em relação a ela. Ele descobre mentiras dela, mas porque fica o tempo todo testando suas respostas. O interessante é que ele quer descobrir se ela o trai, mas na verdade ele a trai mentindo a ela o tempo todo, não confiando nela, para poder seguí-la. Logo no início ele chega a conclusão que não são os homens que o ameaçam e sim as mulheres, que sua mulher mantém desejos e relações com outras mulheres. Mas são tudo subjeções. Ela realmente mente, mas não temos certeza se faz só pra se divertir em confundí-lo, ou por raiva das desconfianças, ou porque ele tem razão e ela o trai. É uma relação deseqüilibrada e neurótica.

Esse casal briga seriamente então, e de forma neurótica, nosso protagonista inverte seu comportamento e se torna a vítima. De perseguidor, ele passar a ser o perseguido. O que mais me surpreende é o fato de alguém se expor tanto e mostrar tanto suas neuroses. Ou ele não tinha consciência de sua neurose e conta para se fazer de vítima, ou ele tem a profundidade de compreender seus atos deseqüilibrados e têm coragem para relatá-los.

Fisicamente, ela também havia mudado. Seus longos olhos azuis mais alongados não tinham conservado a mesma forma; possuíam a mesma cor, mas pareciam ter passado ao estado líqüido. De modo que, ao fechá-los, era como quando a gente impede, com cortinas, a vista do mar. Era sem dúvida dessa parte dela mesma que eu principalmente me lembrava, ao deixá-la todas as noites. Pois, por exemplo, bem ao contrário, pelas manhãs, o crespo de seus cabelos me causou durante muito tempo a mesma surpresa, como uma coisa nova que eu jamais tivesse visto. E, no entanto, acima do olhar risonho de uma moça, o que existe de mais belo que essa coroa anelada de violetas negras? O sorriso propõe mais amizade; mas os aneizinhos envernizados dos cabelos em flor, mais parentes da carne, da qual pareciam a transposição em pequeninas ondas, captam melhor o desejo. Mal entrava em meu quarto, ela saltava sobre a cama e às vezes definia o meu tipo de inteligência, jurava, num transporte sincero, que preferiria morrer a me deixar: eram os dias em que eu me barbeara antes de mandar chamá-la. Albertine era dessas mulheres que não sabem distinguir a razão do que sentem. O prazer que lhes causa uma pele fresca, explicam-no pelas qualidades morais daquele que lhes parece, para seu futuro, representar uma felicidade, aliás passível de diminuir e de tornar-se menos necessária à medida que se deixa crescer a barba.

Perguntava-lhe aonde pensava ir. - Creio que Andrée quer me levar aos Buttes-Chaumont, que não conheço.- Claro que me era impossível adivinhar, entre tantas outras palavras, se por trás destas se escondia uma mentira. Aliás, eu tinha esperança de que Andrée me dissesse todos os locais a que iria com Albertine. Em Balbec, quando me sentia muito cansado de Albertine, pretendera dizer mentirosamente a Andrée: "Minha querida Andrée, se tivesse voltado a vê-la mais cedo! Era você a quem eu teria amado. Mas agora o meu coração está preso alhures. Ainda assim, podemos ver-nos amiúde, pois meu amor por outra me causa grandes aflições e você me ajudará a consolar-me."

http://www.4shared.com/document/AmOQdL-l/Marcel_Proust_-_A_prisioneira.html

Marcello M.

Catatau (Paulo Leminski)

2010-07-26T16:47:00.003-03:00

Catatau é isso, uma experiência. Um “romance ideia”. É uma leitura diferente, com uma intenção diferente partindo do autor. Nas palavras do próprio Leminski: “O Catatau é o fracasso da lógica cartesiana branca no calor, o fracasso do leitor em entendê-lo, emblema do fracasso do projeto batavo, branco, no trópico.”1

Por isso se você gosta de obras com enredos redondinhos, narrativas lineares e outras facilidades literárias, é melhor (infelizmente) passar longe do livro. Acredito que basta dizer que Catatau tem um só parágrafo para ter uma idéia do que estou falando. Mas se você vencer o “medo” de obras ditas “difíceis” (Joyce, Rosa, alguém?), eu devo dizer que a leitura é muito recompensadora, e a verdade é que lá pela página 30 você já pegou o “jeito” da coisa e lê sem qualquer problema.

Catatau surgiu de um estalo que Leminski teve enquanto dava aula de História. “E se Descartes tivesse vindo para o Brasil com Nassau?” O que vemos é exatamente isso. Temos Descartes (Cartésio) esperando Artiscewsky - no melhor estilo Vladimir e Estragon esperando Godot. Vemos o que Descartes vê, do jeito alucinado que ele enxerga o lugar onde está. A fala toda mescla diversas linguagens, numa tentativa de representar o que era a fala do Brasil na época. Neologismos diversos, além da utilização direta de tupi, latim, japonês, italiano, holandês, francês, grego, espanhol, inglês e alemão.

E mais do que brincar de forma brilhante com o sentido das palavras, é impressionante perceber o ritmo que ele dita durante a narrativa, que apesar de prosa em alguns momentos parecem poesia, é quase como se você estivesse lendo um dos haikais dele. E no meio de toda a confusão do pensamento da personagem, alguns momentos geniais com aquelas frases típicas do Leminski (por exemplo “Num universo impreciso, é preciso ser inexato, dizer sempre quase antes do dito.”). E é por isso que eu insisto na ideia da leitura de Catatau em voz alta, até para esse ritmo ficar mais óbvio, mais destacado.

Tamborém, tambanho waiwén amplodera-se, ó pudera. Pensadédalo desababaca, cogumiolo, coagulo melhor! Amemém. Não se arrepensa, corresponte. Depeperdurado compêndulo, defenduricalho: não me arrepêndulo, capítulo? Combina destrinados: quem ri pior, pia a priori. Lástima, não a lágrima, lampercebejo mas não por última: lancinante, ejápcia. Apaga, estanca, e destaca, pega, estica, espicaça, esmigalha, e desentoca, — o bípede, ambívoro, treva, sombra, ponto, fogo, rio, verme, agora já quase extinto o peso que me espremia, o Prêmio! Asperença se adqueira, cicatrifícios sorbam identicolatrias, todos os levantes serão sofistiquisfeitos: temor nenhum se compara ao temer um tal resultar, apodora-se! Não reflucto o que eu expluso, martírio em meu arbítrio despedrejo: bostejou, espatifa o epatíbio, pajendarecacos! Nem no impropério persa, é pacífico que o raio ilumine melhor o que mais fulmine, calegípicia, expulsa da espuma, expluda Leda plumas anteportas. Peteca no sapato, chinelo no aspecto, tranca rua, arranca tampa! Chora na rampa, limpa as trompas, em distrafe se disfarce a frase! Siso cinza, cesse o que cansa. Ao rés do revés, zás-travás, ao de através: transmimento de pensação, talvez... Em gregogízio, de briga em briaguez, de macambuja, quando começa a poder tudo, escreve uma cartucha em garatuja. Raciocínio de bugre... desaguaxa, encheu a cara, estourou a caixa. Sobre o sonho, muito dito: pouco se aproveita, escrachespache, esprachescrache... De tanto fazer tudo fazer tanto, fez-se como tanto faz, — de que tudo ou nada seria capaz? Desapossesse-se ou loucomplete-se.

http://www.4shared.com/document/J7dmi9gn/Paulo_Leminski_-_Catatau.html

Marcello M.

Os conjurados (Jorge Luis Borges)

2010-07-14T14:56:00.003-03:00

Escrever um poema é ensaiar uma magia menor. O instrumento dessa magia, a linguagem, é assaz misterioso. Nada sabemos de sua origem. Só sabemos que se ramifica em idiomas e que cada um deles consta de um indefinido e mutante vocabulário, e de uma cifra indefinida de possibilidades sintáticas. Com esses inacessíveis elementos formei este livro. (No poema, a cadência e o ambiente de uma palavra podem pesar mais do que o sentido.)
Seu é este livro, Maria Kodama. Será preciso que lhe diga que essa inscrição compreende os crepúsculos, os cervos de Nara, a noite que está só e as populosas manhãs, as ilhas compartidas, os mares, os desertos e os jardins, o que perde o olvido e o que a memória transforma, a alta voz do muezin, a morte de Hawkwood, os livros e as lâminas?
Só podemos dar o que já foi dado. Só podemos dar o que já é do outro. Neste livro estão as coisas que sempre foram suas. Que mistério é uma dedicatória, uma entrega de símbolos!

Que terá sonhado o Tempo até agora, que é, como todos os agoras, o ápice? Sonhou a espada, cujo melhor lugar é o verso. Sonhou e lavrou a sentença, que pode simular a sabedoria. Sonhou a fé, sonhou as atrozes Cruzadas. Sonhou os gregos que descobriram o diálogo e a dúvida. Sonhou a aniquilação de Cartago pelo fogo e o sal. Sonhou a palavra, esse torpe e rígido símbolo. Sonhou o êxtase que tivemos ou que agora sonhamos ter tido. Sonhou a primeira manhã de Ur. Sonhou o misterioso amor da bússola. Sonhou a proa do norueguês e a proa do português. Sonhou a ética e as metáforas do mais estranho dos homens, o que morreu uma tarde em uma cruz. Sonhou o sabor da cicuta na língua de Sócrates. Sonhou esses dois curiosos irmãos, o eco e o espelho. Sonhou o livro, esse espelho que sempre nos revela outra face. Sonhou o espelho em que Francisco López Merino e sua imagem viram-se pela última vez. Sonhou o espaço. Sonhou a música, que pode prescindir do espaço. Sonhou a arte da palavra, ainda mais inexplicável que a da música, porque inclui a música. Sonhou uma quarta dimensão e a fauna singular que a habita. Sonhou o número da areia. Sonhou os números transfinitos, aos quais não se chega contando. Sonhou o primeiro que no trovão ouviu o nome de Thor. Sonhou as opostas caras de Jano, que nunca serão vistas. Sonhou a lua e os dois homens que caminharam pela lua. Sonhou o poço e o pêndulo. Sonhou Walt Whitman, que decidiu ser todos os homens, como a divindade de Spinoza. Sonhou o jasmim, que não pode saber que o sonham. Sonhou as gerações das formigas e as gerações dos reis. Sonhou a vasta rede que tecem todas as aranhas do mundo. Sonhou o arado e o martelo, o câncer e a rosa, as campanadas da insônia e o xadrez. Sonhou a enumeração que os tratadistas chamam caótica e que, de fato, é cósmica, porque todas as coisas estão unidas por vínculos secretos. Sonhou minha avó Frances Haslam na guarnição de Junín, a um palmo das lanças do deserto, lendo sua Bíblia e seu Dickens. Sonhou que nas batalhas os tártaros cantavam. Sonhou a mão de Hokusai, traçando uma linha que logo será uma onda. Sonhou Yorick, que vive para sempre em umas palavras do ilusório Hamlet. Sonhou os arquétipos. Sonhou que ao longo dos verões, ou em um céu anterior aos verões, há uma só rosa. Sonhou os rostos de teus mortos, que agora são embaçadas fotografias. Sonhou a primeira manhã de Uxmal. Sonhou o ato da sombra. Sonhou as cem portas de Tebas. Sonhou os passos do labirinto. Sonhou o nome secreto de Roma, que era sua verdadeira muralha. Sonhou a vida dos espelhos. Sonhou os signos que traçará o escriba sentado. Sonhou uma esfera de marfim que guarda outras esferas. Sonhou o caleidoscópio, grato aos ócios do enfermo e do menino. Sonhou o deserto. Sonhou o amanhecer que espreita. Sonhou o Ganges e o Tâmisa, que são nomes da água. Sonhou mapas que Ulisses não teria compreendido. Sonhou Alexandre da Macedônia. Sonhou o muro do Paraíso, que deteve Alexandre. Sonhou o mar e a lágrima. Sonhou o cristal. Sonhou que Alguém o sonha.

http://www.4shared.com/document/QL9xHXqt/Jorge_Luis_Borges_-_Os_Conjura.html

Marcello M.

Vigiar e Punir (Michel Foucault)

2010-07-12T20:16:00.000-03:00

Esta obra é um estudo científico sobre a evolução histórica da legislação penal e respectivos métodos coercitivos e punitivos adotados pelo poder público na repressão da delinquência. Métodos que vão da violência física até instituições correcionais.

Em uma conversa com um amigo questionei sobre crimes e suas punições. Quem decidia o que era crime? Com que direito? Tirar a liberdade de alguém é coisa muito séria, julgar um indivíduo como incapacitado de conviver em sociedade?

Este livro tenta justamente responder estas questões, dentre outras:

No fim do século XVIII e começo do XIX, a despeito de algumas grandes fogueiras, a melancólica festa de punição vai-se extinguindo. Nessa transformação, misturaram-se dois processos. Não tiveram nem a mesma cronologia nem as mesmas razões de ser. De um lado, a supressão do espetáculo punitivo. O cerimonial da pena vai sendo obliterado e passa a ser apenas um novo ato de procedimento ou de administração. A confissão pública dos crimes tinha sido abolida na França pela primeira vez em 1791, depois novamente em 1830 após ter sido restabelecida por breve tempo; o pelourinho foi supresso em 1789; a Inglaterra aboliu-o em 1837. As obras públicas que a Áustria, a Suíça e algumas províncias americanas como a Pensilvânia obrigavam a fazer em plena rua ou nas estradas - condenados com coleiras de ferro, em vestes multicores, grilhetas nos pés, trocando com o povo desafios, injúrias, zombarias, pancadas, sinais de rancor ou de cumplicidade(5) - são eliminados mais ou menos em toda parte no fim do século XVIII, ou na primeira metade do século XIX. O suplício de exposição do condenado foi mantido na França até 1831, apesar das críticas violentas - "cena repugnante", dizia Real (6); ela é finalmente abolida em abril de 1848. Quanto às cadeias que arrastavam os condenados a serviços forçados através de toda a França, até Brest e Toulon, foram substituídas em 1837 por decentes carruagens celulares, pintadas de preto. A punição pouco a pouco deixou de ser uma cena. E tudo o que pudesse implicar de espetáculo desde então terá um cunho negativo; e como as funções da cerimônia penal deixavam pouco a pouco de ser compreendidas, ficou a suspeita de que tal rito que dava um "fecho" ao crime mantinha com ele afinidades espúrias: igualando-o, ou mesmo ultrapassando-o em selvageria, acostumando os espectadores a uma ferocidade de que todos queriam vê-los afastados, mostrando-lhes a freqüência dos crimes, fazendo o carrasco se parecer com criminoso, os juizes aos assassinos, invertendo no último momento os papéis, fazendo do supliciado um objeto de piedade e de admiração.

http://www.4shared.com/document/AFDk6SUj/Michel_Foucault_-_Vigiar_e_Pun.html

Rayuela (Julio Cortázar)

2010-07-12T17:09:00.002-03:00

Acaso. Destino. Sorte. Fatalidade. É disso que trata O Jogo da Amarelinha. A narrativa começa no céu e acaba no inferno, principia no amor e termina na morte, quando não ao contrário. Tudo depende de por onde se entra e por onde se sai durante a leitura. Semelhante ao movimento dos móbiles, esse livro não tem um roteiro a ser seguido, mas vários, razão pela qual as personagens e situações se modificam de acordo com as escolhas que fazemos.
Livro perigoso, que cativa pela insubordinação, pela valorização do comportamento desregrado, esse mesmo que parece já não caber mais em nossa sociedade.Muito já se escreveu sobre este livro, que foi sucesso imediato de público e de crítica ao ser lançado, em 1963. A qualidade mais destacada pelos comentaristas é sempre a multiplicidade de leituras que seu texto é capaz de proporcionar.
O Jogo da Amarelinha é uma obra aberta, um romance que pode ser desmontado pelo leitor, que tem a liberdade poucas vezes concedida a alguém de refazer a seqüência de seus capítulos. "Um romance sangüíneo como o bebop", assim disse Cortázar e assim repetiram seus estudiosos mais ilustres. É claro que, como recomenda sua bula, posso ler seus 155 capítulos na ordem que preferir. Posso começar no de número 56, voltar para o de número 12 e depois correr para o de número 98. Cada combinação escolhida dá à trama e às personagens diferente colorido.
Mas se O Jogo da Amarelinha não é a obra aberta perfeita para alguns, não deixa de sinalizar aos incautos que tomem cuidado onde pisam, pois o chão é movediço. No romance tradicional, os capítulos vêm unidos como os elos de uma corrente que nem mesmo a morte consegue separar. Isso é feito para que o tempo não se disperse. Para que nossa viagem através dos dias, meses e anos faça sentido. Todo o trabalho do autor vai por água abaixo, caso o leitor resolva ler o livro de trás pra frente, ou salteado. N’O Jogo da Amarelinha, cada capítulo é um objeto relativamente autônomo, cujo vínculo com os demais capítulos pode ser refeito ad infinitum. Os elos da corrente continuam a existir, e é isso que dá coesão à obra. Mas são elos adormecidos, que só entram em ação no momento em que o leitor avança na leitura. Aliás, o termo avançar, como se vê, já quer dizer aqui outra coisa: saltar do capítulo 82 para o 20 é o tipo de recuo que significará sempre um passo adiante. Conseqüentemente, o tempo se torna algo distinto do que vai nos nossos relógios, algo muito mais flexível e deliciosamente brilhante.

Toco a tua boca, com um dedo toco o contorno da tua boca, vou desenhando essa boca como se estivesse saindo da minha mão, como se pela primeira vez a tua boca se entreabrisse e basta-me fechar os olhos para desfazer tudo e recomeçar. Faço nascer, de cada vez, a boca que desejo, a boca que a minha mão escolheu e te desenha no rosto, uma boca eleita entre todas, com soberana liberdade eleita por mim para desenhá-la com minha mão em teu rosto e que por um acaso, que não procuro compreender, coincide exatamente com a tua boca que sorri debaixo daquela que a minha mão te desenha.
Tu me olhas, de perto tu me olhas, cada vez mais de perto e, então, brincamos de cíclope, olhamo-nos cada vez mais perto e nossos olhos se tornam maiores, aproximam-se, sobrepõem-se e os cíclopes se olham, respirando indistintas, as bocas encontram-se e lutam debilmente, mordendo-se com os lábios, apoiando ligeiramente a língua nos dentes, brincando nas suas cavernas, onde um ar pesado vai e vem com um perfume antigo e um grande silêncio. Então, as minhas mãos procuram afogar-se nos teus cabelos, acariciar lentamente a profundidade do teu cabelo enquanto nos beijamos como se tivéssemos a boca cheia de flores ou de peixes, de movimentos vivos, de fragância obscura. E, se nos mordemos, a dor é doce; e, se nos afogamos num breve e terrível absorver simultâneo de fôlego, essa instantânea morte é bela. E já existe uma só saliva e um só sabor de fruta madura, e eu te sinto tremular contra mim, como uma lua na água.

PS: O e-book se encontra em espanhol.
http://www.4shared.com/document/WiJtoeH-/Jlio_Cortzar_-_Rayuela.html

Marcello M.

A herdeira (Henry James)

2010-07-12T14:57:00.003-03:00

Embora não fosse muito esperta nem excessivamente bela (no que respeitava ao vestuário o seu gosto roçava a vulgaridade), Morris Townsend achou Catherine absolutamente encantadora. Menos, há que admiti-lo, por causa da sua bondade evidente e honestidade de carácter que por ser herdeira de uma substancial fortuna. Entretanto, e para o Dr. Sloper, o espectáculo de ver a sua filha cortejada por um encantador caçador de fortunas é motivo de divertimento e desafio.
A Herdeira (Washington Square - 1880) adaptado ao cinema por William Wyler e protagonizado por Olivia de Havilland e Montgomery Clift, passa-se em Nova York e pertence ao número dos primeiros romances de Henry James. É uma daquelas histórias de intensa comoção, lealdades divididas e inocências atraiçoadas em que, como disse Graham Greene, se dá talvez o caso de se tratar do único romance em que um homem conseguiu penetrar no campo feminino e produzir um trabalho comparável ao de Jane Austen (Orgulho e Preconceito).

A opinião do pai sobre a sua pureza moral justificava-se inteiramente: era excelentemente, imperturbavelmente boa: afectuosa, dócil, obediente e muito inclinada a dizer a verdade. Quando mais nova, era bastante arrapazada e, embora seja uma confissão um tanto embaraçosa sobre uma heroína de romance, tenho de acrescentar que era muito comilona. Que eu saiba, nunca roubou passas da despensa. Mas usava os seus "alfinetes" na compra de bolos com creme. Porém, quanto a isto, uma atitude crítica não estaria de acordo com uma referência inocente à história dos primeiros anos de qualquer biógrafo. Decididamente, Catherine não era inteligente: não era de raciocínio rápido. Não era anormalmente destituída, e obrigou-se a aprender o suficiente para dar boa conta de si nas conversas com os seus contemporâneos – entre os quais, porém, ocupava um lugar secundário, deve dizer-se. É bem sabido que em Nova Iorque é possível uma jovem ocupar um lugar de primeira categoria.

http://www.4shared.com/document/qI-hvqEa/Henry_James_-_A_Herdeira.html

Marcello M.

O grande Gatsby (Scott Fitzgerald)

2010-07-05T11:01:00.002-03:00

No romance O Grande Gatsby, de F. Scott Fitzgerald, o dinheiro, o poder e a estabilidade são sinónimos de felicidade, aos olhos de Jay Gatsby. A felicidade é a sua meta, o seu desejo final; mas essa visão, esse sonho é distorcido pela sua ignorância e pela corrupção da sociedade em que se insere.

Por cinco anos Gatsby sonhou com a perfeição, vislumbrando a sua beleza, a luz pálida que transmitiria para toda eternidade, ignorante às realidades que lhe penetraram cada pensamento ou acção. Gatsby quis Daisy, a pequena flor perfeita esperando ser colhida por um homem, o homem certo, um homem que poderia fornecer a estabilidade financeira e a segurança de que ela necessitava. Daisy recebeu não o que quis, pois também queria Gatsby, mas o que, ou quem, merecia, alguém justamente como si própria: Rico, manipulador e egoísta. Parece como se nada jamais terminasse como devia: O sonho de Gatsby foi destruído por Tom e por Daisy pois estes destruíram tudo e todos para depois se esconderem por detrás do dinheiro, negando qualquer responsabilidade pelos seus actos. Daisy recebeu o que mereceu, tal como Gatsby ao olhar tão cegamente para essa luz verde sem nunca ter compreendido que procurava alcançar o inalcançável. Desperdiçou a sua vida num sonho que nunca se realizaria, abrigando o que restava do seu passado, incapaz de ver a falha no seu futuro, na Daisy, em tudo, até que foi tarde demais.

Nick, como Gatsby, teve um sonho, ou pelo menos a aparência de um, que julgava verdadeiro e correcto; por isso se mudou para a zona de West Egg, para seguir esse sonho num novo mundo de mudança e oportunidade. Ele ?comprou dúzias de volumes recorrendo à banca e ao crédito?isso ficou?em vermelho e dourado, como dinheiro novo saído da Casa da Moeda, prometendo desvelar os segredos brilhantes que apenas Midas, Morgan e Maecenas sabiam.? Gatsby também tinha estes livros, teve tudo, mas ter tudo, os livros, a casa, as festas, não significava nada para os que o rodeavam, eles eram somente outra fachada para atrair a única coisa que ele realmente queria, quando simultaneamente sempre soube que ficaria sozinho. Gatsby permaneceu preso no seu sonho, engolido pela majestade, a beleza e a perfeição que procurou em Margarida. Nick pensou ter visto o mesmo em Jordan, mas a sua beleza e o seu ?sorriso insolente? não eram mais do que gestos espúrios destinados a iludir e enganar quem anda ao seu redor. Ao contrário de Gatsby, Nick via através da máscara, para a mulher dentro dela. Gatsby não quis Daisy, ele quis a ideia dela, uma flor, uma margarida, ele queria somente o que todos os outros queriam; apaixonou-se pelo sonho e preferiu ignorar a realidade. A maioria nunca recebe o que verdadeiramente quer, mas sim o que merece. Wilson quis que a sua esposa o amasse, o acarinha-se, que permanecesse com ele, mas era demasiado cego para ver que ela nunca poderia cumprir esses deveres, mesmo como sua esposa. Pedia um coração partido, assim como Gatsby pedia a decepção que encontrou na verdade.

Somos o que queremos. Tom e Daisy, independentemente de quanto horríveis podiam ser como casal, eram perfeitos um para o outro, cada um era uma reflexão do outro. Já Gatsby e Daisy eram inteiramente diferentes um do outro: um vivendo no passado, o outro no presente, um com nada a perder, o outro com tudo perder. Não importava quanto dinheiro ele tivesse, quantos festas pródigas promovia, ele nunca seria o homem de que ela necessitava, ele nunca a teria, tal como jamais alcançaria essa luz verde, esse sonho inalcançável.

Deve-se apenas ao acaso o haver eu alugado uma casa numa das mais estranhas comunidades da América do Norte. Achava-se ela situada na comprida e turbulenta ilha que se estende a leste de Nova York - e onde há, entre outras curiosidades naturais, duas características topográficas nada comuns. A vinte milhas da cidade, um par de ovos enormes, de contornos idênticos e separados apenas por uma gentil baía, se lançam sobre a mais domesticada massa de água salgada do hemisfério Norte, o grande pátio líquido do Estreito de Long Island.

Não são perfeitamente ovais - pois que, como os ovos da história de Colombo, são um tanto achatados em sua base - mas sua semelhança física deve constituir uma perpétua fonte de espanto para as gaivotas que sobre eles voam. Para os que não têm asas, o fenômeno mais interessante é a dessemelhança existente, sob todos os aspectos, entre esses dois ovos, exceto em sua forma e tamanho.

Eu morava em West Egg, o... bem, o menos elegante dos dois, embora este seja um rótulo sumamente superficial para exprimir o contraste bizarro - e que não deixava de ser, de certo modo, sinistro - existente entre ambos. Minha casa ficava bem na ponta do ovo, a somente cinquenta jardas de distância do Estreito, espremida entre duas enormes mansões, cujo aluguel, durante a estação, variava entre doze e quinze mil dólares. A da direita era colossal, comparada a qualquer construção do mesmo gênero: tratava-se, com efeito, de uma imitação de algum hôtel de ville da Normandia, com uma torre ao lado esplendidamente nova sob o seu tênue revestimento de hera, uma piscina de mármore e mais de quarenta acres de relvados e jardins. Era a mansão de Gatsby. Ou melhor, como eu não conhecia o Sr. Gatsby, era uma mansão habitada por um cavalheiro desse nome. Quanto à minha casa, era uma monstruosidade, mas uma monstruosidade insignificante, e, assim, fora deixada no esquecimento, de modo que eu desfrutava de uma paisagem parcial proporcionada pelos relvados do meu vizinho e da consoladora proximidade de milionários - tudo isso por oitenta dólares mensais.

Do outro lado da gentil baía, os alvos palácios do elegante East Egg cintilavam junto à água, e a história desse verão começa realmente na noite em que para lá me dirigi de automóvel, a fim de participar de um jantar em casa dos Tom Buchanans. Daisy era minha prima em segundo grau, e Tom fora meu colega de universidade. Logo depois de terminada a guerra, eu passara dois dias com eles em Chicago.

O marido de Daisy, entre outros feitos físicos, tinha sido um dos mais vigorosos jogadores de rugby que New Haven já conhecera - uma figura nacional de certo modo, um desses homens que atingem, aos vinte e um anos, tão grande e ilimitada excelência em alguma coisa que, depois, tudo em suas vidas cheira a anticlímax. Sua família era riquíssima; mesmo na universidade, sua liberdade em questões de dinheiro era motivo de censuras - mas agora tinha deixado Chicago e vindo para o Leste de uma maneira que quase deixava a gente sem fôlego: comprara, por exemplo, em Lake Forest, um lote inteiro de cavalos de pólo. Era-me difícil compreender como é que um homem de minha própria geração era suficientemente rico para fazer tal coisa.

Por que razão vieram eles para o Leste é coisa que não sei.

http://www.4shared.com/document/QGdBUA4M/Scott_Fitzgerald_-_O_grande_Ga.html

Marcello M.

Vinte e zinco (Mia Couto)

2010-06-30T14:24:00.002-03:00

Vinte e Zinco é uma história antitípica (estória, para ser preciso) em que é mostrado como o 25 de Abril de 1974 foi vivido em Moçambique, porque 1974 não foi um ano de liberdade para os moçambicanos. E por baixo dessa estória, submersa o suficiente para respirar e atingir os leitores sem que estes lhe prestem grande atenção, está a cultura africana, em cada página, em cada personagem que se afaste da realidade portuguesa, das imagens que carregam as palavras grandes deste delicioso escritor.

Um Pide, em Moçambique, perturbado pela morte do seu pai, a seguir-lhe as pisadas, a sua família – que incluía a mãe e a tia, mulher tresloucada segundo os parâmetros conservadores ocidentais das mulheres –, um cego, uma feiticeira, e um país que respira a cada braçada do escritor.

Aos poucos, os ânimos esmoreceram e a praça vazou de gente e de vozes. Mas, a partir daquele episódio, não era só Lourenço a duvidar do real obscurecimento do cego. A suspeita alastrou-se. Como pode um cego autenticado produzir tais desenhações? Afinal, o tipo fingia de conta que não via. Só para lhe devotarem caridades, autorizarem as controversáteis manias dele?
Irrefutáveis, porém, eram os olhos azuis de Andaré. Aquela era a contraprova, a incontestável descoloração em seu rosto negro. E os viventes se arrependiam de alguma vez terem duvidado. Só o pide Castro dava deferimento a suas antigas suspeitas.

http://www.4shared.com/document/iAPPTVV2/Mia_Couto_-_Vinte_e_Zinco.html

Marcello M.

O processo (Kafka)

2010-06-29T23:28:00.002-03:00

O romance conta a história de Josef K., bancário que é processado sem saber o motivo. A figura de Josef K. é o paradigma do perseguido que desconhece as causas reais de sua perseguição, tendo que se ater apenas às elucidações alegóricas e falaciosas advindas de variadas fontes.

Embora Kafka tenha retratado um autoritarismo da Justiça que se vê com o poder nas mãos para condenar alguém, sem lhe oferecer meios de defesa, ou ao menos conhecimento das razões da punição, podemos levar a figura de Josef K., bem como de seus acusadores, para vários campos da vida humana: trabalho (quem nunca se viu cobrado ou perseguido, sem que seus acusadores lhe dissessem em que estaria sendo negligente), religião (quem nunca se viu pego, de surpresa, como Josef K., por um fanático intransigente, dizendo que teríamos ferido as leis divinas, sem que nos fossem apresentados os motivos), na escola (quem nunca se viu como Josef K., ao ser criticado por seu desempenho, sem que soubesse em que havia falhado, com críticas vagas, por vezes de colegas, por vezes dos próprios mestres).

Muito embora se preste às mais diversas interpretações, desde aquelas fundadas nos axiomas filosóficos até a mais profunda radiografia feita pela Sociologia, de fato, O Processo fornece farto material àquele que se debruça sobre o estudo para além da mera Dogmática Jurídica, de vez que, por meio de um conto que mais se assemelha a uma parábola, Kafka reproduz a negação do Estado Democrático de Direito e, ao mesmo tempo, leva o leitor a perceber que, mesmo vivendo sob a égide da Democracia "plena", há que se não perder de vista que as instituições não guardam sua razão de ser na prestação de serviço público, mas na submissão ao poder e às camadas dominantes.

Nesta obra, o protagonista, atônito, ao ser informado que contra ele havia um processo judicial (ao qual ele jamais terá acesso e fundado numa acusação que ele jamais conhecerá), percorre as vielas e becos da burocracia estatal, cumpre ritos inexplicáveis, comparece a tribunais estapafúrdios, submete-se a ordens desconexas e se vê de tal modo enredado numa situação ilógica, que a narrativa aproxima-se (e muito) da descrição de confusos pesadelos.

Mas não distam muito de pesadelos os processos reais que tramitam nos vãos da estrutura pesada, arcaica, burocrática e surreal das instituições zelosas da Justiça, de modo que, por fim, Franz Kafka terá sempre o mérito de ter, no início do século passado, retratado a sociedade de muitos povos, com fidelidade e crueza dignos de alçar sua obra à imortalidade.

Enquanto estava à janela e esfregava os olhos cansados, chegou mesmo a pensar, durante momentos, em persuadir a menina Bürstner a sair da pensão com ele, castigando assim a senhora Grubach. Porém, logo a seguir, essa idéia pareceu-lhe horrivelmente exagerada, e suspeitou mesmo que ela nascera devido aos acontecimentos dessa manhã. Nada teria sido mais insensato e acima de tudo mais inútil e ridículo. Quando se fartou de olhar para a rua deserta, entreabriu a porta que dava para a antessala e estendeu-se em cima do canapé para daí poder dar conta de quem quer que entrasse em casa. Até cerca das onze deixou-se ficar sossegado no canapé. Depois, não se contendo mais, foi um pouco para a antessala, como se isso pudesse fazer chegar mais cedo a menina Bürstner. Não tinha qualquer desejo especial de a ver, nem sequer se lembrava do seu aspecto, mas agora queria falar com ela; além disso, sentia-se irritado pelo facto de o dia ainda acabar em desassossego e, desordem devido à chegada tardia da menina Bürstner. Igualmente por causa dela, tinha deixado de jantar e visitar Elsa como havia previsto. No entanto, ainda podia fazer ambas as coisas que pusera de parte, indo ao restaurante onde Elsa trabalhava. Era isso que queria fazer mais tarde, depois de conversar com a menina Bürstner. Já passava das onze e meia quando se ouviram uns passos no vão da escada. K.? que entregue aos seus pensamentos passeava tão ruidosamente na antessala como se estivesse no seu próprio quarto, fugiu para atrás da porta. Era a menina Bürstner que acabava de chegar. Tiritando de frio, aconchegou aos ombros estreitos um xaile de seda enquanto trancava a porta. Logo a seguir, dirigir-se-ia ao seu quarto, no qual, sem dúvida nenhuma, K., àquela hora, cerca da meia-noite, não devia introduzir-se. Portanto, era forçoso falar-lhe agora; infelizmente, porém, tinha-se esquecido de acender a luz eléctrica do seu quarto, de maneira que sair assim da escuridão daria a ideia de um assalto e, pelo menos, causaria bastante medo à rapariga. Atrapalhado, e porque não havia tempo a perder, murmurou através da frincha da porta, num sopro que era mais um pedido do que um chamamento:
- Menina Bürstner.
- Está aí alguém? perguntou ela, olhando à volta com os olhos muito abertos.
- Eu respondeu K. aparecendo.
- Ah! O senhor K.! exclamou ela com um sorriso. Boa noite acrescentou, estendendo a mão a K.
- Desejava dizer-lhe uma coisa, se me permite. Agora? perguntou a menina Bürstner. Tem de ser agora? E um pouco esquisito, não acha?

http://www.4shared.com/document/agPtsT6p/Kafka_-_O_processo.html

Marcello M.

Brasília Kubitschek de Oliveira (Ronaldo Costa Couto)

2010-06-24T21:53:00.001-03:00

por Lílian Alcântara

A caminhada de Juscelino até o poder já é por si só interessantíssima. Passou pelo seminário, foi telegrafista, formou-se em medicina, foi militar (médico) e aos pouco passou a servir a política, ainda no governo de Getúlio Vargas. Como prefeito de Belo Horizonte já começa aparecer como o mesmo Juscelino dos 50 anos em 5. Constrói a Pampulha – projetada por Oscar Niemyer – e atrai artistas para Minas, que estava um pouco atrasada em relação ao Modernismo.

Como governador do estado não pára um segundo e investe pesado em transporte e energia. Mostra-se totalmente estadista e disposto à dar o máximo de si para realizar suas obras. Assim como presidente, sempre articulando a oposição à favor de suas obras.

Constrói Brasília à num prazo inacreditável e tira a capital do Rio de Janeiro, onde a situação era caótica. Além de descentralizar as atenções do eixo RJ-SP. Juscelino recuperou o “orgulho de ser brasileiro” do povo. É essa história que o livro Brasília Kubitschek de Oliveira conta, através de entrevistas e citações.

Promoção

Em parceria com a Editora Record estaremos sorteando um exemplar da 6ª edição (2010) revisada e ampliada em comemoração aos 50 anos de Brasília. Para participar é necessário seguir, via Twiter, a @editora_record e o @cabeceiradig e retwittar a seguinte mensagem do @cabeceiradig: “Concorra ao livro "Brasília Kubitschek de Oliveira" (http://migre.me/RXWe) dando RT e seguindo @cabeceiradig e @editora_record.

As cidades invisíveis (Ítalo Calvino)

2010-06-21T23:14:00.003-03:00

No século 13, após uma viagem que teria durado 30 meses, o mercador veneziano Marco Polo chegou às portas do Extremo Oriente e conheceu a capital do imenso império de Kublai Khan: Cambaluc, atual Pequim. Lá o jovem Marco permaneceu por 17 anos, desempenhando importantes funções diplomáticas na corte do Grande Khan. Isso é o que está registrado nos compêndios de história.

Em "As Cidades Invisíveis" (1972), Italo Calvino extrapola os fatos possíveis e imagina um diálogo fantástico entre "o maior viajante de todos os tempos" e o famoso imperador dos tártaros. Melancólico por não poder ver com os próprios olhos toda a extensão dos seus domínios, Kublai Khan faz de Marco Polo o seu telescópio, o instrumento que irá franquear-lhe as maravilhas de seu império.
Polo então começa a descrever minuciosamente 55 cidades por onde teria passado, agrupadas numa série de 11 temas: "as cidades e a memória", "as cidades e o céu", "as cidades e o mortos" etc. As visões, projetadas numa rigorosa arte combinatória, bebem de muitas fontes, desde as "Mil e Uma Noites" até as megalópoles que vemos no cinema. O resultado é um livro extraordinário e indefinível.
Em nenhuma outra obra Italo Calvino levou tão longe os valores que considerava fundamentais à sobrevivência da "espécie literária": leveza, rapidez, exatidão, visibilidade, multiplicidade e consistência. O leitor verá que é impossível não se perder nessas cidades, como é impossível não se enredar nessas teias de palavras.

Da cidade de Dorotéia, pode-se falar de duas maneiras: dizer que quatro torres de alumínio erguem-se de suas muralhas flanqueando sete portas com pontes levadiças que transpõem o fosso cuja água verde alimenta quatro canais que atravessam a cidade e a dividem em nove bairros, cada qual com trezentas casas e setecentas chaminés; e, levando-se em conta que as moças núbeis de um bairro se casam com jovens dos outros bairros e que as suas famílias trocam as mercadorias exclusivas que possuem: bergamotas, ovas de esturjão, astrolábios, ametistas, fazer cálculos a partir desses dados até obter todas as informações a respeito da cidade no passado no presente no futuro; ou então dizer, como fez o cameleiro que me conduziu até ali: "Cheguei aqui na minha juventude, uma manhã; muita gente caminhava rapidamente pelas ruas em direção ao mercado, as mulheres tinham lindos dentes e olhavam nos olhos, três soldados tocavam clarim num palco, em todos os lugares ali em torno rodas giravam e desfraldavam-se escritas coloridas. Antes disso, não conhecia nada além do deserto e das trilhas das caravanas. Aquela manhã em Dorotéia senti que não havia bem que não pudesse esperar da vida. Nos anos seguintes meus olhos voltaram a contemplar as extensões do deserto e as trilhas das caravanas; mas agora sei que esta é apenas uma das muitas estradas que naquela manhã se abriam para mim em Dorotéia."

http://www.4shared.com/document/18KppAaF/talo_Calvino_-_As_Cidades_Invi.html

Marcello M.

O sorriso do lagarto (João Ubaldo Ribeiro)

2010-06-17T15:18:00.003-03:00

"Trata-se de ficção científica, sim, senhores. Sei que volta e meia encho o saco de todo mundo com aforismos do tipo "Tudo é FC", e outros, mas, no caso, analisando friamente, este livro é, efetivamente, um romance de gênero.
Eu já desconfiava, apesar de não haver assistido à série homônima de TV, produzida pela Rede Globo anos atrás, que - ao se juntar temas tão caros à contemporaneidade como engenharia genética e experimentos biológicos em populações do terceiro mundo - o livro resultante não poderia escapar de ser, ao menos, um tipo de FC com afinidades (e citações explícitas) com o Admirável Mundo Novo, de Huxley.
Quem me conhece sabe que sou um emérito fã do João Ubaldo, leio semanalmente sua coluna nos jornais e estava doido para ler esse livro. Como se diz aqui no Brasil, fui para o jogo "vendido", disposto a gostar de tudo e saí 50% decepcionado. Por quê?
É bom, o livro? Sim, trata-se de um "page turner". A história é boa? Não para mim. Trata-se de um apanhado de situações-clichê (tem até aquela cena clássica, imortalizada pelo cinemão hollywoodiano e pelas novelas da televisão, da queda da escadaria provocando um aborto providencial) muito bem encadeadas e recheadas de diálogos primorosos. A história, aqui, é um fiapo, uma desculpa para um desfile de opiniões do autor a respeito dos mais diversos assuntos, de racismo a política, de ecologia a drogas, através das bocas de seus personagens.
Por falar em personagens, as construções não me cairam muito bem, apesar da belíssima descrição física e da individualização, mas, vejamos, os protagonistas um biólogo fracassado, transformado em peixeiro; um padre de vilarejo com crises de consciência e uma dondoca de sociedade com personalidade fraturada, espécie de mistura entre Jackeline Susann e alguma socialite da Barra da Tijuca; são um déjá vu só. Os vilões, então, não ficam atrás! O político mau-caráter e homossexual enrustido; o cientista com trejeitos de Lex Luthor... um festival de "dê-já-vi-isto" apesar de, sempre, donos de vozes poderosas e convictas! Há, porém, uma ressalva o pai-de-santo culto e descrente dos próprios poderes é um achado! Bará, o Santinho, com sua fala empolada e "ética profissional" é um coadjuvante excepcionalmente bem construído, daqueles que deixam saudades ao fim da leitura.
O que deveria ser a trama central é uma versão mulata de A Ilha do Dr. Moreau, onde um laboratório, com a supervisão subreptícia de empresas norte-americanas, fazem experiências in-vitro com mulheres da população de uma ilha no litoral do nordeste brasileiro, produzindo híbridos de homens e macacos. Na página 149, o padre fica sabendo da existência dos tais monstros até então nunca citados. Por volta da página 280, os protagonistas saem em ação para combater o que acreditam ser o mal. Na página 362 acaba o romance. O resto conta como quase todos os personagens (à exceção do padre, que meu olho mental insiste em ver na figura do ator Nelson Xavier, do pai-de-santo e mais uns poucos) se relacionam sexualmente uns com os outros. Creio que o leitor tradicional de FC, púdico, vai ficar absolutamente chocado... e isso é um ponto positivo!
Vale a pena ler? Sim, sem dúvida. João Ubaldo Ribeiro escreve muito bem e, por mais que se possa discordar de suas idéias, é impossível largar o livro antes do fim."

Octávio Aragão

Geralmente, é de graça. Pode pó de graça, já imaginou, mesmo ele sendo rico? Quer dizer, o cara que arranja o pó para ele vive tomando dinheiro emprestado e nunca paga, essas coisas, mas basicamente sai de graça. Direto da polícia, da melhor qualidade, como o da polícia sempre é. Quem descola é esse cara, um primo dele que foi criado junto com ele e não deu para nada e foi ser polícia e também cheira em escala industrial, sempre esqueço o nome dele. Alcíades, veja que nome. Pois Alcíades não falha nunca e aí, com aquele pó todo em casa, dava dez horas da noite e Tavinho, depois de devorar ovos quentes como um gambá o dia todo — era a única coisa que ele conseguia comer nessas horas, além de beber o leite de umas quarenta vacas — e dizer que estava se sentindo bem alimentado, resolvia dar um realce. Somente um realce, sabe como é, um
realcezinho. Realce esse, já viu, não é? Quando ele levantava a cabeça da bandejinha térmica, com os olhos faiscando e aquele biquinho e dava aquela fungadinha esfregando a aba do nariz, você podia enroscar uma lâmpada de 200 velas na boca dele, que acendia no ato. Aí, pronto, aí ficava tudo normal de novo, tudo natural, todo mundo voltava a dever comer todo mundo etc. etc. etc, a mesma transação de sempre.

http://www.4shared.com/document/2YYY87S6/Joo_Ubaldo_Ribeiro_-_O_Sorriso.html

Marcello M.